on strike

misha by domai-slastionoff
www.enriquedans.com/.../uploads/2008/07/juez.gif
consuelogdelcid.blogia.com( "tu vida es una puta mierda")
http://www.lashorasperdidas.com/wp-content/uploads/2007/11/huelga-guionistas.jpg

PUES NADA, que no, que las curvas no llevan ni ese ni be, porque diría surba , pero tampoco b y b, porque sería gugl de fofó y miliki. La pulcra y suave b inciala beodo, borracho, bosta, bestia ya sé que con la b la cosa no ba. La be inicializa boludo, bestia, bitácora. Bitácora es lo que debo hacer, el trabajo, la escuela, el proyecto institucional-lo-último-que-me-falta. Sobra, también lleva b, o sea nada, pero el que nada no se ahoga decía mi madre y a ella se lo decía su madre, o sea mi abuela, que la cagaba a chirlos cuando se le desprendía el juicio, aún una semana antes de casarse.
Que no, que nada, y sin embargo curva es con la v corta, pero es larga y femenina, poder recorrerla con mis dedos, atraparla con mis manos, apabullarla con mis besos, pero hay un pero, espero desespero, pelado por el pelo que no tengo que no se banca que ya no le digan calvicie prematura, y la panza que me crece a pesar del treking me importa un bledo, y esa sí va con b.
¡Un bledo de pedos me importa! Quién habrá perdido un bledo para que eso le importase a alguien haberlo perdido. Los pedos son flatulencias, olorosas e inoportunas gasificaciones estentóreas que cobran sentido a la hora de la mesa con la chica pero cuando la digestión del mondongo a la española o el colchón de arvejas te hace hacer equilibrios sobre la silla y traspirar petróleo robado del golfo pérsico. En la Argentina y en Mendoza la escatología se agrava cuando un Alguien importante "¡te cagaron a pedos!" Como si no hubiese sido suficiente que te defecaran el salario, encima le agregan olores y tampoco podés andar todo tranqui men por la Alameda con la flaca de la mano, porque ahí te cagan a tiros y no a pedos, y un mierda muy mierda te afana la vida para cobrarte un envase de cervezas.¡UN ENVASE DE CERVEZAS!
La morbosidad de la b es malintencionada y perversa, pero que nada pero que todo, pero que nada, y chitón en andalucía, y calladito el papá a su hijito del Sxx, y sharap en el cine del barrio de los sesenta & shat up your mouth en el pulcro video de los noventa, o bien esta b ya me tiene con el decúbito supinal para el norte el estúpido y colonial cállate maldito te sacaré las tripas por el oído, te las volveré a entrar por el culo, luego te las prenderé fuego cien mil litros de gasolina, la máquina de Holiwood imagina lo que la imaginación no cree que eso pase en la vida real, mientras acá, a la vuelta de mi casa, por un par de zapatillas te metieron un balazo, te mataron y punto.
Pero y que nada, y que no pasa nada y la curva de Aishiterú sigue puesta ahí y mis manos esperando a por ella y ella que no aparece ni en la curva y yo me siento en la recta final, ¡¡AY!!!, maldita poesía de los periodistas que inventan frases jocosas y estúpidamente incongruentes porque las rectas no tiene principio ni fin, y pretenden fisolosofofar con que la recta final es la de la muerte y escriben que la vida es infinita. Matemática de mierda, periodista de mierda, debieran agarrarlos los negros patovikas de las prisiones de holliwod. Los que están vivos solo pueden imaginar a la muerte porque ningun muerto ha vivido para contarlo, la muerte no es bella sino putrefacta y ella que no aparece pero si tiene que aparecer alguien que no sea la puta muerte, ese invento escatológico literario de cuarta categoría porque una puta de verdad es más decente que la mierda desflecada de carnes que te corta el gañote y te fuiste Catín por el agua.
Una puta estaría bien. ¡PUTA QUE ESTARÍA BIEN! Y si fuese como la que tiene lentes de secretaria ejecutiva y para vespertina en José Federico Moreno y Corrientes, mucho mejor aún Pero mucho más que bien, y así, ála evitar al viejo truco de las mil y una veces distintas de hacerte la puñeta con la memoria de las curvas de Aishiteru pero que ni aun así me sale,, pero que nada de nada, y Misha sigue esperando sentada y casi sardónica en su estudio Domai de sedas negras y ya son las 5:48 titilando digital y relojero el despertador ¡al trabajo! ya sé pero no quiero, pues que nada, que no quiero pero que debo, y todo está en huelga: mis manos ante la ausencia de sus curvas mendocinas, mis boca ausente de unos pechos femeninos de acá o de cualquier lugar del mundo pero que no sean virtuales, porque la virtualidad es intrínsicamente pajera, unos pechos de mujer necesito para descansar la cabeza y no pensar en pelotudeces mortuorias,unas tetas chicas, medianas o grandes, pero que sean pechos, tetas, lolas, o como se las quiera llamar, pero sin siliconas porque odio los plásticos de cualquier tipo, unas tetas dulces y femeninas y que vengan debajo de la cara con una sonrisa, o dos, para qué ser tacaños a la hora de sonreír con lo caro que se ha puesto todo y lo poco que se invierte en los afectos, maldito capitalismo y su wall street, y su dólar que todo lo enmierda otra vez, y ella que no me llama ni en castellano ni en inglés, ni el zezeado español de los gallegos aunque sean del mar cantábrico, y ella que no me abraza porque aún le duelen mis palabras de despedida, y qué quería que hiciera si había llegado navidad y el muérdago se secó a puro zonda y con su ausencia, y malditas las ausentes palabras del teclado, que se niegan a obedecerme cuando saben que sin mí nada tiene sentidido para ellas, pero que nada, hasta las palabras se han puesto en huelga en este casi comienzo del otoño aunque estallen dies millones de petardos sobre el Cerro de las Gloria y otra vez elijan a una Reina de la Vendimia que en su puta vida vio un racimo como no sea en la frutería de la esquina.-