sábado, 23 de octubre de 2010

Asturias SAMBA PA TÍ- Puentes y Arquitecturas

Puente del Inca
Pont Mirabeau
Puente romano en Asturias


https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGSe0ZiaUACsLdeheh2psMK9WnH8fDEEUj1RD3Pbl8SHO0g-QynMHSMZ4ehRbuqzsqX79vcsu8h76rD5Vv8Usi2W4QkTbTb6SxL6Aa1curCiBGYd8MoK2iTLlb2dZgGZ0f7bHnmyC4liQ/s400/nude-couple-ab1.jpg







Tu cuerpo amante, largo arco extendido, sinusoidal y llankanelo
amanecerá profundo de caricias  y volcanes.

//

la regia piel de tu contorno seguirá dilatada
en la exacta dimensión de los asombros.
//

Sin temblores ni penumbras, en quietudes laxas
mis manos de madera en tu cintura de laguna
serán torpes aprendices de horizonte

//

el sol que nos tendamos
hará que nos vuelen en mil fuegos lenguas incendiarias
penetrando las gargantas
explorando subterráneas
el ala de los pájaros
embriagando de amaneceres nuestros párpados.
//
A la hora cinco de la mañana
de aquel día de diciembre
le sucederán longitud y latitudes en  cantidades naturales
y luego otras horas y más horas y distintas
e incomprensibles dimensiones.
Para ese entonces, el fuego de los fuegos
en nuestros cuerpos presurosos, incansables
seguirá construyendo arquitecturas imposibles.
Los dedos continuarán sus laberintos misteriosos
desgarrando ropajes de urbanidades solemnes.
  //

tenues montañas de aire evanescentes latitudes de epitelios.

//
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
en esa mañana única, un día único de diciembre.

//
 lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
aunque comience a ser pasado el presente de ese día
y la hora cinco de la mañana
haya envejecido
el último día de diciembre.
Arquitecturas Imposibles-Geografías del Fuego



4 comentarios:

Neogeminis Mónica Frau dijo...

Hay puentes -que no son de piedra- que no son destruidos ni por la distancia ni por el tiempo...


un abrazo.

eltramonta dijo...

Mi querida rosarina ( siempre atenta a los 4.444 corresponsales que hay alrededor de "Neo", debieran darte el Nobelblogger, je je)gracias por tu comentario, con el cual coincido totalmente. He querido con esta serie de "Asturias", explorar un poco más las posibilidades del blog, tratando de fusionar palabras sin imagen, imágenes sin palabras, multimedias que puedan dar satisfacción estética a la composición estética total...el resultado es pobre por el medio, y así se producen resultados adversos ( el puente humano, pertenece a un viejo poema, arquitecturas imposibles, que debía constituírse en el puente que superaba a las piedras del Inca, natural, el Romano de ladrillos, y el de Mirabeau, suicidio de apollinaire)Como vos sabrás bien, por tu profesión académica, los puentes materiales tarde o temprano, caerán, pero sólo perdurarán eternamente, los puentes humanos que unen corazones y afectos, como vos sabés bien, que sos un puente bloggero que nos (entre)enlaza a muchos en el mundo
abrazón de puente, humano, como siempre, para vos
Osvaldo

Andrea Breq dijo...

Espero que nuestra querida Mónica, sepa que a usted le sobran virtudes, algún defectillo despistado y la ausencia total y absoluta del poder de síntesis... =P

En resumen, exploración estética con mi tierra de protagonista. No tiene excusa donTRa, tendamos puentes de consistente arquitectura y que la historia haga historia...

Be.s.OLÉ ;-)

eltramonta dijo...

Andrea: acepto lo de las virtudes( soy un virtuoso escribiente con extraordinaria suerte en musas inspiradoras;ausencia total de síntesis? qué eso, digo la síntesis?Jah, jah, ES CIERTO! maldición kármika, si las hay, le pongo empeño empeño empeño, pero nada! me sale el todo, y aunque recorte y recorte...
Por suerte, tengo afectos que me lo señalan cariñosamente, y así puedo seguir escribiendo creyendo y construyendo puentes y arquitecturas (im)posibles. ¿Me esperás al otro lado?
Abrazón de alma y largooo puente de bezoz

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Maestro por equivocación, jubilado de la docencia pero no de los aprendizajes, escribidor de textos y poesías, escapador cuando puedo de las alienaciones del System, prisionero de los afectos, esclavo de la honestidad, temeroso usuario de la palabra, contestatario cuando puedo y a veces quiero, especialmente vinófilo de los Rojos de Perdriel, salvo cuando "el agua brota pura y cristalina de la madre tierra", vividor consuetudinario y con suertes extraordinarias. Creo que todavía estoy vivo.En la primavera del 2.010 se me murió la poesía junto con unos cuantos pedacitos de corazón. Pero he vuelto, "cantando al sol como las cigarras", a sobrevivirme.

Así como soy

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