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"....Escondido a lo largo del ruedo de tu falda circundando tus piernas, sobre tus labios suspirando con cada bocanada de humo cada vez que encendés un cigarrillo yo sé lo que te pasa. Te lo explico nuevamente, de nuevo sin palabras mientras el zonda, como cello, persiste en arañar sobre el borde del alféizar las ventanas de madera de la casa. Siguen mis manos impulsando vientos cálidos. Restalla apagada sobre el piso entablonado la crujiente arena del desierto. Más tarde seguirá siendo noviembre. Continuará, mendocino este lento día apasionado. Afuera quieta sin prisa adormecida y urbana como siempre estará pasando la hora de la siesta." (Huarpe o bereber, Geografías del Fuego) |
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