Dedicado a AMOR, que allá en España se sigue sintiendo viva

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Mientras en Mendoza, en pleno diciembre, el Zonda, nuestro cálido y seco viento del norte, eleva aún más el calor de una jornada de pasión y de verano, en España, en donde ella vive sintiéndose viva aunque el corazón le haya dejado inerme, se acumula la nieve en casi toda la península.Claramente, nos amaremos acá en diciembre, y en julio allá, pero siempre, haciendo posible nuestras arquitecturas vitales.









13 - Arquitecturas imposibles



A las cinco de la mañana de un día cualquiera de diciembre
tus pechos se despertarán prisioneros de mis besos.
Tu cuerpo amante, largo arco extendido
sinusoidal y llankanelo
amanecerá profundo de caricias y volcanes.

Muy temprano para tu acostumbrado es-tarde-debo-irme
a una hora indefinida de este día cualquiera de diciembre
la regia piel de tu contorno seguirá dilatada
en la exacta dimensión de los asombros.

Sin temblores ni penumbras, en quietudes laxas
mis manos de madera en tu cintura de laguna
serán torpes aprendices de horizonte
para las demasiadas lunas que nos pasen
desde las cinco de la mañana
de ese lento día por diciembre.

Sucederán las horas de este día cualquiera
cuando el sol que nos tendamos
haga que nos vuelen en mil fuegos lenguas incendiarias
penetrando las gargantas, explorando subterráneas
el ala de los pájaros
embriagando de amaneceres nuestros párpados.

A la hora cinco de la mañana
de aquel día de diciembre
le sucederán longitud y latitudes en cantidades naturales
y luego otras horas y más horas y distintas
e incomprensibles dimensiones.
Para ese entonces, el fuego de los fuegos
en nuestros cuerpos presurosos, incansables
seguirá construyendo arquitecturas imposibles.
Los dedos continuarán sus laberintos misteriosos
desgarrando ropajes de urbanidades solemnes.

En esa mañana tan única ese día único de diciembre
libres de candados nuestras miradas estarán haciendo
de las tres paredes de la pieza anteriormente solitarias,
tenues montañas de aire evanescentes latitudes de epitelios.



Más tarde será más tarde
un hecho tan comprobable y evidente...
Habrá pasado la hora cinco en la mañana
de otro día caluroso y extenuante de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
en esa mañana única, un día único de diciembre.
Lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
penetrándose con tal profundidad....
aunque sean furiosas sus alas de caricias
y vuelen lánguidas latitudes de tibiezas
nuestros mares de madera y sean nuestras bocas únicas
las únicas navegantes en esos barcos de agua
a las cinco de la mañana
de un individual día de diciembre.

Seremos los únicos en estar tan desnudos,
¡pero tan desnudos!
que gritaremos la pasión llenos de coraje.
Prisioneros estarán en las esquinas inservibles de las casas
aquellos perros desquiciados que le aullaban boquiabiertos
a las suaves lunas desnudas de tus pechos.
Nuestros cuerpos serán tan livianos y evanescentes
que saltaran desvergonzadamente obscenos
el alféizar de todas las ventanas
a las cinco de la mañana
de un día cualquiera de diciembre.



Más tarde será más tarde, hecho tan evidente...
Habrá pasado un día, ese único día
y sus cinco horas, y dejado de ser mañana
la mañana de ese día único de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
porque lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
aunque comience a ser pasado el presente de ese día
y la hora cinco de la mañana
haya envejecido
el último día de diciembre.