Medianoche. Jueves 7 de diciembre
Impetuosa,
el agua te corre por el cuerpo.
Afuera, la luna asoma nuevamente
su cintura de fuego en Huanacache.
Por ella iluminada pedís
que deje de embriagarme con tu desnudez.
Que no te mire más, ni me de cuenta
ni que cuente otra vez
las cinco pecas que en el hombro izquierdo
parecen saber que tan pronto como pueda
recorreré de nuevo tu cintura
con deseos de inventarla,
perderme totalmente en la suave geografía
de tus pechos y tu espalda.
Tiemblan,iluminan tus minúsculos pezones,
dos breves lunas de temores.
El agua refrescante
te desborda una sonrisa
se derrama en longitudes líquidas
se ríen también
las gotas sobre tu cara.


Es de noche,
estoy de intruso
me reconozco descalzo navegante nocturnal
de tu piel desnuda.
Que de pirata he entrado
para robarte los temores un tanto bucanero
y otro poco sin permiso
a beberme en bocanadas las sonrisas
el calor de tu cintura al abordarla.

Tensa en múltiples navíos,
el arco de tu cadera suelta velas marítimas
cuando despierto belicoso
la quietud tropical embarcado en la entrepierna.
Sobre ella disparás
frágiles dedos voluptuosos
en cordajes apasionadamente desatados.

Intentando despertar, insular,
del sueño de naufragios
me pedís que me aleje,
que desate
los nudos marineros de mis brazos.
Que no te mire más,
ni acaricie más,
ni desee más
porque el fuego de la luna,
nuevamente te está incendiando,
abrasadora,
la cintura.
Que no te mire, ni acaricie, ni desee,
ni que cuente las cinco horas
que se tardan las náyades de octubre
en transmutar en agua
a las arenas de Lavalle.

Simulando que te dejo,
que hago caso a tu pedido
me retiro a contemplarte desde no tan lejos.
Vuelvo hacia la torpe protección
de nuestras ropas
a la distancia de los sueños
entre los radios más geométricos
que rodean el patio de mi casa.
Allí los tardíos azahares de jazmines,
y aún más cálidos los rojos de malvones
endulzan todavía el aire tórrido
de este diciembre y su verano.





Pasa el tiempo...



delicado...
imperceptible...

Tenuemente emborrachada por las uvas
tan lejos como cerca hace un momento,
embriagada por el vino de los cuerpos,
fumás, ahora descansando el asombro
en la quietud de la penumbra,
el deseo
en la seguridad de mi distancia.

-Debo irme ya, se ha hecho tarde -
dirás a una hora indefinida
poniéndote el vestido
creyendo que te escucho.

Aromada de vendimias corporales
se extiende la cintura de tu cuerpo.

Los rojos de malvones
recogen sus colores
Ya no están desnudas
las náyades de octubre.

Largos perfumes de tarde y de verano
retornan a sus cunas de arena
junto con la luna,
camino a Huanacache.
Mucho más tarde aun,
sobre nuestros cuerpos de nuevo solitarios,
individuales,
seguirán restallando, removiéndose inquietos
agitados todavía y aun encabriolados en deseos,
los últimos látigos
del fuego crepitando.

esperando por aura

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. aquí estoy, éste soy yo, por ahora

.ésta sos vos, desde ayer
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.sigo escribiéndote ternuras, a la vera del llankanelo.
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. desde el horizonte asombran las lunas de tus tetas
anoche ellas fueron mi almohada
me dormí pensando en ellas
saldrá hoy el sol?
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Ten Apple Red

Leí un blg, excelente por cierto, en España, "antes te enseño el culo que me desnudo el alma", y dentro de él, el post "deseo", que mostraba un culo perfecto, o casi, antecediendo al post. Y me acordé que había escrito algo, en "mujeres perfectas, pero":

















- Me voy a ir, Bichi. Te juro que me voy a ir, esta vez es en serio. ¿Me entendiste? - le había aclarado ella en esa obvia pregunta jurada como respuesta.
Pensó en contestar, pero se dio cuenta que desde el Dressing, buscando la ropa más adecuada para el partido de polo, (ella seguía apartando perchas furiosamente) , no le iba a dejar espacio.
- No, no me entendiste, y seguís ahí tirado haciéndote el re-pelotudo- .
El se quedó impactado por el insulto, como últimamente le sucedía con estos recurrentes planteamientos. El cigarrillo seguía en su boca, sin encender.
-...-
-¡Nunca me contestás! - siguió ella, desnuda en la puerta del Dressing, con el Maika's Blanche que le calzaba la cadera como un guante de cabritilla en la mano.
-Te quedás callado. ¡Decime algo, lo que sea!. No, si parece que estás fumado - le había achacado ella, setentista, ante su silencio tambien reiterado.Finalmente se puso el top, una última mirada frente al espejo, se sacudió el pelo y salió dando un portazo.
El se quedó pensando que sin nada más que el Patchoulí entre su piel y el Maika's Blanche, hubiera deseado...
Demasiado tarde. El wolswagen cabriolet salió rugiendo de la cochera, con el pelo de Carmen azotando las calles.


- Es que yo no podía creer que de esa boca femenina y perfecta pudiera salir una puteada de camionero de la Boca.
- Pero si en la Boca no hay camioneros... - intentó contrarestar su mejor amigo.
- Bueno. Entonces imaginate cómo sería. ¿Me puedo servir otro?- y sin esperar consentimiento, rellenó hasta la mitad el vaso whiskero.
-Con éste calor y sin hielo, ni agua?
-No calienta, tengo ganas de "mamarme bien mamao".
-Está bien, después de todo viejo, emborracharte es cosa tuya, pero el whisky es un hipotensor y con zonda, lo más probable es que terminés con un infarto real y no con el conflicto con tu esposa.
- ¡Ma sí!
-Atendeme en serio lo del infarto, pelotudo - Y luego conciliador - ¿bueno así es que andás mal con, cómo me dijiste que se llama tu señora ?
- Carmen, pero es al revés, es ella la que anda mal conmigo.
- ¿Y eso desde cuando?.Che, qué raro.. se los veía tan felices...casi te diría la pareja perfecta...eso salvando las distancias...para mí siempre se parecieron a la Bella y el Bestio, pero eso sí, siempre tomaditos de la mano, con ojos de ternero mamón.
- La Bella y el Bestio, así es que ahora, aparte de médico, trasgresor de una historia clásica...
- Es una metáfora, Juan, no seás inocente. Nadie puede entender todavía cómo una mina tan bonita como ella se fijó en un neanderthalensis urbanus como vos. A propósito, cómo fue que...?
- La estética no tiene un carajo que ver, güevón. Pero sí Carmen es un minón, y de acuerdo a tus cánones pelotudos y hegemónicos, yo no tengo el phisique du rol para una Claudia Schifer mendocina. Por lo tanto vos, al hacerme esa cargada, sos un hegemónicamente pelotudo.
- Humm, siempre con ese lenguaje rebuscado, intentás ocultar el nudo de la cuestión. Nunca me contaste cómo la enganchaste.
- Fue el anteaño pasado. Habíamos ido con la barra al hipódromo. Se corría el Gran Premio Clásico Patrón Santiago. Ella estaba mirando hacia las gradas, con ese "airecito fashion" que tiene la gente de la 5ª. Pero bueno, fue esa cola perfecta, un Ten Red Apple, en un jean azul, lo que hacía que se destacara por sobre el resto, sobre cualquiera de las mujeres que estaban ahí. Es un manzana perfecto. Sin vueltas. Perfecto. Es la curvatura más áurea desde que los griegos inventaron el número de oro. Yo me arrimé y le pregunté si me aconsejaba al ganador... y lo demás... sucedió simplemente. Y con respecto a vos, que supuestamente sos mi mejor amigo desde el Liceo Militar... Volviendo a las hegemonías, comparemos, yo 1,68; vos 1,85, yo, "morochito del abasto" como dice mi suegra; vos, todo un Chicago Boy Médico, buena guita con tu clínica de lujo para que las minas que dan el canon vengan a las pilates, liposucción, afianzamiento de glúteos, botoxización de la trucha, siliconamiento de las tetas... A Carmen no le haría falta, sigue siendo perfecta. Una mujer perfecta. En eso.
- Epa, epa, eso sí lo entiendo, pero lo otro respecto de mi profesión y de esta clínica, me parece calentura y complejo de negrito, que nunca lo perdiste, ni siquiera cuando egresaste de subteniente de reserva y medalla de oro. Insultá ahora lo que querás. Pero bueno, no debatamos estérilmente. Te recuerdo que fuiste vos el que vino acá buscando consejo de un "experto"¿Cuál fue el verdadero desencadenante de la cuestión?
- Que ni siquiera puteo cuando tenemos una pelea... Sabés qué me dijo las otras noches?. Fue al otro día que te llamé, hacía como un año que no nos veíamos ¿te acordás?. Me despertó , serían como las tres y media, y me acusó que se me había parado la... pero que esa noche ella había querido... ¿me entendés? Y que yo no había querido porque seguramente tendría otra, seguro que "con alguna putita barata de esas que...y ahí fue cuando me largó la puteada de camionero de la boca. Camionera de la boca, tendría que decir...La verdad, no sé lo que le pasa, y como no sé lo que le pasa, me quedo callado, fumo, y fumo, y ella se calienta más, y más fumo, más me putea, más me embolo yo, que no puedo putear ni siquiera a un gato negro cuando se me cruza por la calle...y así me voy al laburo, maldormido, entabacado, y sin ganas de... con nadie, ni siquiera con la secretaria del Liceo Militar, que hace rato me da vueltas y vueltas, pero yo no, nada, te juro que le soy fiel a la gringa, y eso que la mina es una "Pampita" . Pero no, no hay caso. Y bueno así estamos hace un par de meses. Ella que no quiere tener relaciones conmigo, que yo la engaño, y otras estupideces por el estilo.Así es que Nou Full contact. ¡Niente!
-Bueno una cosa es segura, vas a tener que dejar de fumar, che.
El interfono, suave, los interrumpió
- ¿Dr.?, sonó clara y profesional la voz de la secretaria de la clínica. Llegó la paciente...
- Sí, Matilde- la interumpió el médico -Yo le aviso. Escuchame Juan, el tiempo es tirano en esta clínica, la podemos seguir otro día?.
- Si claro, no hay problemas, ya me voy.
-¡No! Por ahí no, que da a la sala de espera. Si te ven salir y te huelen el tabaco y la malta que llevás encima, me quedo sin pacientes. Vení, salí por acá, es la salida VIP. Disculpame pero es que ya estás medio medio, eh?.
- No, hay problemas, viejo. Bueno Gracias por todo,che. Vos sí que sos un amigo,¿eh? -dijo con la lengua medio enredada.
- Por supuesto, hombre, por supuesto, para qué estamos acá,eh? La Gloriosa promoción del '91, eh? ¡Mi Subteniente...!-le dijo el médico haciéndole la venia militar.
-¡Descanse, subteniente, descanse...! Bueno,che, me voy, gracias por todo...A ver cuando te caés por casa, eh?.
-Y difícil, che, muy difícil.Con lo de la clínica no salgo a ningun lado..así es que,bueno chau chau


- ¿Matilde?
-¿Sí doctor?
-Dígale a la señora Carmen que entre. Y no me pase llamadas hasta que le avise.

ANTIGUA SANGRE AMERICANA

Creo yo, que fuimos nacidos por primera vez
en la muy antigua sangre americana.

Mucho antes de este presente, antes de ser
como ahora somos,cuerpo, manos, brazos, ojo,
ternura y sed, fuego y tierra, aire y vuelo,
deben haber venido nuestros esenciales elementos,
reencarnándose moleculares, reconstruyendo
con paciencia la historia terrenal
de nuestro infinito tiempo universal.

En alas del Machu Pichu habremos sido
aquellos padre y madre originarios,
que volando las alturas
acortaron las distancias por el aire hasta la tierra
y llegaron caminando hasta la achatada
altiplanicie de la Payunia.

Desde las Huayquerías del Tunuyán
a las altas montañas de Los Andes,
cerros de piedra rodando arriba,
habrán escalado altas cumbres nuestra piernas.
Y a la vez, plenos de naturaleza, crecido vegetales
en sangres arteriales por la selva tropical del Urubamba,
y amazónicos, en lluvias extenuantes,
siendo contrapuestos equilibrios
de humedades verdes por todo el continente,
hasta llegar despertados arenales
en los secanos del Lavalle Huanacache.

Allí, tiembla mi recuerdo, se estremece mi memoria,
fuimos, antes que el español llegara a esclavizarnos,
hace mas de cinco siglos fue que fuimos,
¡ se que los hemos sido! antiguos dioses huarpes.
Hermano sol, el Pinkanta Xumex
en los granos del maíz dorado,
y Pukxu Aklla Chiz Axe, la doncella hermana,
navegándole en totoras
los puros cielos de las aguas lagunares.

Por cuerpos líquidos estuvimos extendimos
longitudinales y en latitud abierta: en el sur pehuenche
como gente de los pinos, y mucho más al sur,
enhiesta araucanía inconquistable,
rebeldía digna y fiera contra todo invasor
que del norte nos viniera.
Tan amerindios fortificados de quínoa y calabazas
en la ruta de los incas, desde ollaytantambo a los tambillos,
por allá arriba en uspallata, como lento sendero
por abajo en el valle de huentata.
Y más al este, arena que se mueve en Altos Limpios.

De lo que alguna vez ya fuimos apenas esos recuerdos tengo.
Pero de guanachache. ¡Ah! esa dulce Huan Aca che.
Su cintura fue la extendida laguna
con que nos fecundáramos en patos y peces,
cernícalos o taguas,y se hiciera nuestra mirada
verde, de jarillas verdes en las caras de mujeres,
fibras de junquillo multiplicándose
en hijos de la madre tierra que a todos hermanaba.

Arteriales incas de vena azteca, corazón de huarpe,
piel de quichua, desde luego, en todas formas
fuimos americana sangre.

Pero en otros continentes,
también oriental suspiro de tenues miradas en Fujiyama,
nómadas e indómitos bereberes,
antiguas africanías de negro reluciente,
altiva y primigenia latitud en Kalahari ,
y en la Lisboa portuguesa,
urbana melancolía entre sus calles.

En cualquiera de esos tiempos y lugares que recuerdo,
cuando recuerdo como eran sus ojos
o la mirada de los míos,
recuerdo que alguna vez fue que fuimos
lenguas escribiéndose fuegos
en la encendida piel de los deseos.
Brazos, manos, dedos abrazantes,
pensamientos compartidos.
El todo y las nadas, pero siempre
acompañándose de a pares:
Cuerpo y alma, cielo estrella,
agua barco, semilla y tierra…

Así hemos sido mucho antes de este presente ,
en el ahora que somos lo que somos.
Y a medida que nos pase el tiempo,
así nos seguirá sucediendo
con nuestra renacida conciencia de estar vivos.

Cada parte de nosotros,
el alma y otro poco de los brazos,
y otro tanto de las manos, epiteliales escribientes ,
como quiera que seamos, como sea que hayamos sido,
como fuera que en distintas corporeidaes nos formáramos,
nos seguiremos acompañando siempre,
porque en tiempo humano siempre seremos
como ahora lo somos y antes lo hemos sido:
un solo destino, un solo destino,
en dos cuerpos diferentes











(dedicado al Blog "Te Pito o Te Henua" de Sill Scaroni y a todos los que militan la causa de los Pueblos Originarios)

aura

1) Ya sabrás que éste "post", es por vos.

Sólo espero que aparezcas,
que salgas de ese nada etéreo y te manifiestes,
con tu sonrisa y esa dulce femineidad
que salta desde las aguas del lago
y llegan cálidas hasta la montaña donde vivo

Te he conocido antes, mucho antes que vos fueras de alguien
la esposa, la amante, la amiga que en secreto es visitada
por un sueño, el temblor adolescente
la pasión en secreto por quien te escribe en poesías
cantos a las vidas que tuviste
y que tal vez nunca tendrás
pero que seguís soñando, tranquila, intranquila
en sueño y en esa esquina,donde parecés encontrarte
dubitativa, pero segura de merecerlo

Aunque sea un secreto
aunque nadie más que yo lo sepa
aunque la noche nos cierre la noche de los párpados
y nos acostemos a seguir soñando
que el encontrarnos es posible, allá en tu tierra de lagos
aquí, en las alturas de mi montaña


2) Apenas veinticuatro horas
y ya me has domesticado
¿cómo puede ser eso posible
a tres mil kilómetros de distancia?
¿Será tu risa, que no he escuchado?
Debe ser el contorno de tu cintura
que no he abrazado.
¿O será que viajaste sin viajar
y por un breve instante me diste a beber
de tus pechos desnudados?

¿Permitirás que en esta noche de domingo
me acerque hasta tu almohada
y en un vuelo de palabras
te deje un breve beso
en la sonrisa de tu mirada?

Despierta
por un breve instante
despierta

soy yo
apenas un poeta trasnochado


Al atardecer de este martes veintisiete de abril, tibio, otoñal y mendocino

Estoy melancólico, hoy. Quizás porque este trabajo de tiempo completo en que completamente soy optimista, a veces tiene sus feriados o sus días no laborables.
Las reivindicaciones laborales empezadas desde los viejos tiempos en que lo anarquistas llegaron desde europa hacia fines del SXIX y principios del XX y que fueron logradas en luchas incansables por aquellos obreros revolucionarios y luego organizaciones diversas, conquistas que aún hoy perduran, dejaron sin embargo un hueco lamentable. No cubrieron a todos los trabajadores. Y yo, soy poeta, un trabajador de la palabra, de ordinario optimista de tiempo completo. Explico, o al menos trato: como dice mi hermano en las palabras Luciano Ortega, a "nosotros lo poetas nos duelen los fantasmas"...quizás porque "desde niños lloramos por todos los rinciones, con lágrimas tensas y pesadas , porque el día nos acuchilla el cuerpo y el corazón nos late a contrapecho, a contra marcha,destemplado de sistoles y diástoles, porque el mundo nos cuesta y conmociona, y no nos gusta el hambre, ni la tosca navaja, ni el ominoso espanto ausente de caricias". Piense usted, la dueña de ese aura que descubrí de casualidad, y que causalmente tambien usted vislumbró en la mía, si no es terrible esta parte del poema de Luciano: "el ominoso espanto ausente de caricias..." Dice varias cosas más mi hermano poeta, pero hoy, esta tarde, justo hoy, recién , hace apenas un instante, mi corazón se puso en huelga. Claro, usted no sabe nada de mi corazón, tal vez maña o pasado cometa una infidencia y le transcriba un escrito, un libelo, una atronadora protesta que el muy corazón hizo contra mí hace ya algunos años, cuando de repente me acusó de "malos tratos, de amar en demasía y sin descanso..." y otros epítetos irreproducibles en lo que fue el primero y más ostensible lok out cardíaco del que yo tuviera memoria, calcule usted que hasta me acusó de "contubernio con la prosa y poligamia con las rosas"!!! No se puede creer lo que los rojos han conseguido en estos años de subversivas protestas cardíacas cada vez que una mujer se ha permitido acariciarme con ternuras que, claro, como a él lo hacían poner colorado, pero no nos deviemos del tema. Este post, no debe ser político, ni dar lugar a otras explicaciones que no sean las propias y mías, solamente mías, así es que, quisiera pedirle, rogarle suplicarle, no me avergüeza sentirme así en este estado de súplica, yo de ordinario, valentón y engreído militante de la sonrisa ¿Querría precisamente alegrarme y adjuntarme algunas de esas nuevas imágenes que han aparecido en sus niks? Créame que en las tres que he visto, su sonrisa serviría claramente para declarar día laborable a mis feriados.
Un abrazón de alma
Osvaldo
P:D:
Sí ya lo sé, puede usted adjuntarlas a mi correo, ese que usted ya conoce, donde até la cinta amarilla( soy egoísta, no quiero que nadie más se entere)
pero tambien y en paralelo, puede usted escribirme a este blog, y elija una identidad anónima, que no le quepa la menos duda, yo sabré, por como me cambie el ánimo , que ha sido usted
Atte:







4) Miércoles 28 de abril.

- Sras. y Sres. Integrantes del Más Alto Tribunal del país donde vive mi recepcionador, un pretendido poeta trabajador de la palabra y de otros oficios declarados que por el momento, afortunadamente! no será menester traer a colación porque con el primero dellos ya es más que suficiente para la declaración que en éste momento quien suscribe desea realizar.
Estimadas Usías: nótese que desde el primer momento estoy utilizando el género, que es , de suyo, el motivo principal que a renglón siguiente someto a vuestra distinguida consideración:

Yo, Corazón Libre , en pleno uso de mis facultades e Institutos Superiores, de los que he trajinado y por demás fatigado a las instancias de quien se cree mi dueño y muy suelto de cuerpo habitualmen anda diciendo "mi" corazón ésto, "mi corazón" lo otro y así,... qué les parece? ¿Pero podrían Vuestra Gracias decirme en qué apartado o renglón preciso de la Declaración Universal de los Derechos Humanos está escrito que ser humano alguno tiene el derecho de decir "mi" corazón" Ah?, Busquen y rebusquen, y verán que lo que aquí estoy planteando es así nomás y no es menos la cuestión. El tupé, la arrogancia,la obstinación del señor Osvaldo en utilizar este pronombre posesivo, así creo que se llama esta cosa del "mí" , que si no es pronombre de seguro es bien posesivo, que es lo que realmente importa

- (Usías y Usíos) Señor Ujier, para que le aclare al declarante que en función del tiempo disponible que esta Corte tiene, sería prudente que aportara u aportase, adelantara u adelantase alguna prueba, documento escrito, e-mail, foto web, grabación de voz, canción inédita u édita, con débito u sin él u ella, en fin, para ser nos, asimismo breves y brevas...¡NO SE RÍA EL DECLARANTE Y MUCHO MENOS EL UJIER!!!!
-(Ujier Y Declarante, al unísono) -Disculpen, Usías
-( Usías)-Disculpa aceptada, que por secretaría se tome nota, fotografí u grabe,
-(Ujier)- Grabe, Usías, no es con v corta?
-(Usías)- No señor!, graba de grabar, registar en cinta magnetofónica, MP3, Pent Drive, Cí Di u casette, etc.Entendió?
-(Ujier) - Entendí
-( Ujier, al declarante)- Entendió el declarante?
-(Corazón, poniéndose colorado)- Enmtendí, Usías y Usíos.
-( Usíasy Usíos)- Y bien?
-(Corazón) que por Secretaría Tutelar se proceda a bajar de Internet un libelo publicado bajo el pomposo título de " Sucedió en Julio "
-(Usías)- Secretaría, procedan
-(Sec) Procedemos, se transcribe, textual

"""""Sucedió en julio.
Esta semana, para ser más preciso.
Cuanto te vi entre los puestos de flores de La Alameda, me enamoré de vos en un instante. Pero a mi corazón le provoqué un vuelco tan grande, que el músculo, sereno palpitante hasta ese entonces, se me cayó del pecho y huyó despavorido por la calle, preso de gran agitación.
A riesgo de morirme, aunque molesto por tan repentino capricho, salí tras él esquivando rosas, crisantemos y amapolas, claveles, transeúntes y floristas.
Conseguí alcanzarlo, poco antes que intentara ahogarse en una fuente para pájaros.
Allí, imperativo, lo detuve. Lo conminé a que volviera. Le exigí que retornara presto a su lugar de costumbre. Le expliqué que no por conocido, su latido me era prescindible. Y otras razones que me parecieron válidas, todas, totalmente lógicas.
Pero no hubo caso, se negaba a obedecer y yo, cansado de la dialéctica polémica, fui subiendo de tono y creo que hasta llegué a amenazarlo con algo, pues repentinamente salió como disparado hacia el centro, y, claro está, yo tras él.
Demás está decir que iba haciendo el ridículo, pues lo corría con mi mano derecha tratando de ocultar el hueco que había dejado en mi pecho, para que la gente no me preguntara porqué mi corazón me abandonaba, y menos aún de semejante manera.
Llegando a Garibaldi y San Martín, conseguí alcanzarlo, pero me eludió con sorprendente habilidad, se subió a uno de los semáforos cuya luz le guiñaba luces cómplices y desde allí, no casualmente, comenzó a increparme mientras se detenían los vehículos y sonaban atronadoras las bocinas de los conductores apresurados de siempre.

Una pequeña muchedumbre se juntó de inmediato, preguntando los de más atrás a los de más adelante
-¿Qué sucede, qué pasó, usted lo vio, cuándo y cómo empezó todo?. Los policías vigilantes del sentimiento, como siempre interrogaban
-¿De quién es ese corazón sospechosamente colorado que diatriba?
Algunos estúpidos abstractos se sumaron opinando
-¡Como siempre alguien haciendo nada!
- ¡Puras manifestaciones, nadie quiere trabajar, imagínense, hasta los bobos hacen huelga en este mes!
- Ahá- añadió el policía complaciente: éstas, son cosas de temer!
- Ay, Paquita, que nos quedará por ver- agregó una viejita a su vecina, con los bolsos de las compras en la mano, al tiempo que resonaba claramente un
- ¡Mujeriego empedernidoo! - gritado por mi envalentonado corazón que me señalaba más rojo de bronca que por la costumbre.
- Me das malos tratos. Tomás vino. Escribís poesías... ¡amás en demasía y sin descanso!. Pretendés meter en mí todas las nostalgias de Anabel y de Mariela, de Gilda como de Silvia…y no sigo enumerando porque esta lista se sigue agrandando, y ahora encima hasta soñando con una inexistente Nahira. Euuu, che, nop, ya es demasiado, ya no estoy para estos trotes... ¡Qué se yo cuántas cosas más me dijo… si hasta terminó por acusarme de contubernio con la prosa y poligamia con las rosas!
Y la gente anónima creciendo en número, y yo mirando para otro lado, y ya llegaron de los diarios, el multimedio de las radios y hasta los bomberos voluntarios...
Debí haber imaginado que no resultaría común que un corazón se encaramase a un semáforo a despotricar contra su dueño, así es que cuando más de una vecina solterona y envidiosa de amapolas comenzó a solidarizar con él, mi corazón, a voz en cuore, me lanzó desde la esquina, entusiasmado por tan inesperado como efectivo apoyo, su tremendo ultimátum.
-¡O yoo...! - me gritó con su voz temblorosa de actor aficionado - o vos y tus mujeres, el vino, las rosas y la prosa.

Es cierto. Interiormente me identifiqué con lo franca y decidida de su actitud subversiva. Pero no obstante, con la cabeza en alto y una sonrisa a flor de labios que en ese momento de euforia sé que él no entendería, me alejé sin contestarle camino de retorno a la Alameda, soñando nuevamente en rosas, crisantemos, amapolas y claveles, y esquivando transeúntes cada vez más apresurados.
A unas cuadras de distancia, poco antes de volver a encontrarte, me di vuelta y lo miré. Ya estaba sentado en el tierno regazo de una joven periodista, repitiendo su historia, mucho mas calmado, nuevamente enternecido, de nuevo rojo y palpitante, y tontamente enamorado otra vez, como yo me imaginaba.

Si te cuento todo esto, Muchacha de Julio, es porque desde ahora deberemos apretarnos juntos, muy juntos, para que pueda compartir tu corazón. El mío quizás retorne, nostalgioso, por la primavera. Mientras tanto, por favor apretame fuerte. Muy fuerte.
Mendoza es fría en julio, y yo estoy sin corazón.

OsValdo Tramontina
de Los Estados Generales del Corazón"""""


-(Usías)- Dada la extensión de la prueba que por Secretaría Tutelar acaba (acaba es con b alta, señorita) de entrar, esta Corte declara un cuarto intermedio
-( corazón) Peero, peero-
-Usías u Usíos) Sin peros ni peras Y BASTE YA DE REIRSE A HURTADILLAS, EL UJIER Y LAS SECRETARIAS!!!, esta corte entra en receso hasta mañana, a la misma hora. Suscríbase, fírmese, dése al Registro Notarial General, publíquese en el blog Antiguosoles, y chau!

memoria

La vida es eterna en cinco minutos, cantaba Víctor Jara cuando nos cantaba a nosotros sin conocernos. Así fueron los cinco minutos con Mariela cuando amanecía 1.973. Así fueron cinco minutos con María de Los Mares en 1.974, y así de felices pasaron los cinco minutos cuando a María Ave y a mí nos pasó el 1.975. Luego llegó ese absurdo julio de 1.977 pensando un adónde ir con los dos pasajes en tren, comprados para intentar escaparle a las putas amapolas de plomo. ¿Qué sentido tenía que yo encarase para el sur o para el norte, si sólo podría escaparme sólo? Por eso aún sigo dando vueltas a la misma manzana, con esos pasajes abiertos en el corazón Una cuadra para Mariela. Seguir. Una cuadra para María de Los Mares. Seguir. Una cuadra para María Ave y el ¡ ALTO!, impostergable y anónimo que ordena la proclama militar Y yo recuerdo.
Ella le cantaba desnuda a la luna y a los pájaros, cuando los monstruos de la noche sorprendieron su inocencia envolviéndola en la sombra mortal de una capucha. Ni tiempo tuvo de proteger sus piernas con vaqueros gastados cuando la metieron de prepo en aquel falcon verde. Habían venido a robarle hasta el mismo grito, buscándole el habla con urgencias demenciales. Los ladrones de palabras querían nombres, una calle, una ciudad, un puerto, una habitación donde encontrarnos a nosotros, los que éramos sus ojos, sus labios, sus ojos y mirada.
- ¡Hablá!. Interrogaban las bocas de sombras a golpes de manos engarfiadas, uñas sucias y afiladas.
- Hablá - exigía cada golpe de furia enceguecida. Pero vos, callada . Nunca se te escaparía un nombre, una calle, una ciudad, un puerto, sola en esa habitación de pared descascarada, donde sólo están tus gritos y el silencio enclaustrando el sol y los sentidos. Piel de aceituna. Regia carne. Flacos huesos opuestos a la sucia suela de los borceguíes engrasados. Músculos perversos que te infectan la cintura. Garras enguantadas que te hurgan las entrañas, y una sola carcajada
- ¡No sea caso que esta puta todavía esté embarazada!.
Vos pensabas ¿Dónde están el sol y la luna, las hierbas y los árboles? ¿Dónde los pájaros? ¿Y las nubes? ¿Y el amanecer en la montaña, y aquel río de agua clara? Sólo paredes y ninguna ventana contestaban. Sólo hierro, sólo el frío piso de cemento, sólo cables y voltaje, sólo golpes y silencio, y tu mansa estirpe huarpe que yergue una sonrisa denunciando.
- ¡Bajá la cabeza mierda! – Te insultan con desprecio. Y azotan tu cuerpo, pero no se calman. Y beben de tu sangre, pero no se sacian. Y siguen tercas, tus piernas apretadas. Y siguen callados, tus labios de durazno. Cuanto mayor es tu silencio, más los envenena el rumor de tus cabellos, la suavidad de tu vientre, la ternura de tu boca, esa boca, que sigue obstinada en no decir una sola palabra. Sólo insultos, sólo golpes, sólo sangre en esa eterna pared descascarada.
¿Dónde fue que te llevaron? ¿En aquella casa, casi común como tantas otras casas sobre la Boulogne Sur Mer? ¿Es la casa de San Martín en Francia? No, es la casa de un vulgar sudaca formado en la Escuela de las Infamias allá en américa. ¿Fue más allá de la coqueta avenida rodeada por el mismo parque de enamorados donde te reías conmigo? ¿ O más arriba entre los cerros donde aún vuelan los aviones de la muerte y antes tus pechos de pájaros volaban libres con los cóndores? Todavía no se si fue más allá o más acá. Cuesta la distancia de creer que nunca nadie vio nada. Que fue tan cerca del zoológico donde estos animales humanos se reclaman un pedazo, un trofeo, una libra de tu carne atormentada
- Dénlen máquina - ordena alguien como si nada - Esta mierdita todavía patalea - carcajea otro, subiéndose los pantalones, y otro alguien carajea en lenguaje cuartelero, mientras tironea de los dientes de tu boca y otro alguien te arranca el vello entre las piernas. Y eso fue ayer, y eso es hoy, y no se se sabe si es de mañana o es de noche, pero tantos siguen abriendo tus rodillas que quisieran seguir apretadas.
- Dale mierdita, si vos ya estás acostumbrada – dicen los alientos putrefactos que te escupen en la cara. Envilecidos y como si nada, todos siguen sobre tu cintura y el cuello, y la suave curva de tu espalda. Una y otra vez, orgullosa, pequeña y trémula, amapola de todos tus pétalos deshojada. Una y otra vez enfrentándolos con débiles, pequeñas, imperceptibles espinas que apenas rasguñan los rostros sin rostro de las caras asesinas. Mientras tanto pasa el tiempo pasando sin saber si está pasando. Si alguien vendrá para explicarte, si
- ¿Dónde estás, mamá? ¿Qué pasa con el tiempo?
- Pasa sin estar pasando niña. Sólo descansa. Mirá qué mullida está la cama de suaves plumas blancas.
- Pero Madre, si es el frío piso de cemento.
- Hija, bebe del agua fresca y clara
- Pero Madre, si es mi sangre que se seca, sobre el borde de la pared descascarada. - ¿Y qué pasa con el Sol ?
- Todavía hace sol mi niña chica.
Sol entre los soles encendidos por el cielo de Mendoza son tus ojos menos azules cada vez bajo los párpados, hinchados por los golpes. Encima de tu mirada un trapo sucio hace más negro el cielo de la noche. Debajo de la capucha negra aturde el silencio. Un alarido.
- ¿Alguien grita, madre?- dice tu boca hinchada, que sigue obstinada, ausente de palabras.
-¿Mamá, ya es la hora de salir para la escuela?
- Sí, mi niña chica, aquí está tu té, y este pan con mermelada. Otro alarido y el corazón que se te escapa enloquecido y un médico policial que te revisa con la cara destapada
- Che, si no paran con la máquina se les queda.
- ¿Entonces ya es la hora por fin, de partir para escuela? Débil piel, débil carne, débiles huesos opuestos a la sucia suela de las botas, a las negras garras enguantadas que por fin dejan de hurgarte las entrañas. Sólo acero. Solo voltajes y metal, y tu cintura desnudada
- ¿Dónde estás, Juan? ¿Y el sol y la luna, las hierbas y los árboles? ¿Dónde los pájaros, y las nubes, el río de Los Molles, y la montaña en Poterillos? Solo este agujero entre las piedras de Las Lajas, hecho de noche y sin testigos que se traga las palabras, y los gritos de tu boca sin un nombre que recuerde al menos el valor de tu silencio.
Eran apenas diecisiete años, de esta Mariela, o Juana, o Jaquelina, compañera, o camarada, o simple estudiante secundaria... Casi nada y era todo. Solamente una mujer pequeña, de cabello suelto al viento, por las calles de Mendoza, batallando contra las plazas de cemento, y amapolas en el pecho, y rosada de cintura, y amapolas en el pelo, y amapolas en el trigo dorados por el sol de esta Mendoza que a veces se me olvida que te olvida por un día, por un año, y ya pasaron treinta y mientras tanto se nos pasó el tiempo. Pasando sin saber se nos estuvo pasando si alguien vendrá para explicarnos, si
-¿Dónde estás mamá, qué pasó con nuestro tiempo?
- Pasó sin estar pasando niña, sólo descansa, mirá qué mullida está tu almohada de suaves plumas blancas.

Nada de aquello ha quedado en este año que me pasa. Ni mi casa, ni la tuya, ni las amapolas que te compraba en la vieja alameda, ahora desecada. Sólo mujeres de pañuelos blancos, que aun te siguen buscando.
Habrá un día, sin embargo, un día habrá, en que vendremos a nombrarte con los otro hijos que tuvimos, aquellos que aún viven de tu sol, con tu sonrisa entre las hierbas y los árboles del parque, los que vuelan como pájaros, sobre el valle de Los Molles, sobre cada uno de los ríos de agua clara, y en Potrerillos, en aquella la montaña de suave nieve blanca. En algún lugar cuando te encuentren, en ese lugar donde los pájaros de tus pechos dejaron de volar, y los soles ya no están, pero donde el agua será siempre fresca y clara.
Pero será sin olvido ni perdones, alumbrados con la luz de tu memoria. Así será, cuando te encuentren, cada marzo 24, cada marzo, abril o mayo silenciados, cada julio con vos y con la Eva. Y en setiembre, en cada primavera, porque si no yo, alguien vendrá a recordarte la palabra y a ponerte flores en el pelo y más flores en el cielo cuando descubramos en qué tierra sin un nombre te enterraron. Entonces podrá ser, será entonces que cantemos con el tuyo los otros treinta mil y un nombres .
Ahora debo irme, Maria Ave, nombre de pájaro, compañera o camarada, o simple estudiante secundaria. Dejaré por hoy esta memoria que me fatiga, pero sólo por hoy.
Seguramente mañana, con otros más que todavía nos acompañan, te diremos hasta la victoria y siempre, por tu vida y tu memoria Ave, Mariela o Juana, Carmen o Jaquelina, compañera o camarada, o solamente mujer, o simplemente amada. Qué importa cómo te nombre, si te nombro con tu nombre junto con todos los nombres de los hombres que fueron Marios, Juanes o Joaquines y en estos eternos cinco minutos de una carta, una canción, una palabra, los sigamos recordando a todos, desde hace treinta y cinco años sin olvido ni perdones.

Apenas el otoño

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Apenas tu silueta de mujer se recorta en la ventana,
me asaltan las dudas acerca del otoño.
El otoño, acá, en el sur, acaba de empezar.
Tu curva de femineidad, naturalmente desnuda,
me interroga desde el marco, desde marzo,
desde el otoño que acaba de empezar.

Sin contestar a mis manos, las letras de tu carta
quedan flotando en el alféizar.
El alféizar es andaluz, gitano,de alhambra o de granada
y como tu cintura y tu cuello, y tu largo cabello negro
apenas una silueta, una sombra que resplandece.

Luego, apenas un resplandor
un giro, una sombra recortada sobre la ventana
y tu rostro que sonríe hacia mis manos.

Y sin embargo el otoño, ni andaluz,
ni gitano, ni de alhambra o granadino
apenas otoño,languidece sobre el alféizar.