Antiguos Soles

SILENCIO

2011-10-08T21:48:00.000-07:00

( "SILENCIO" es una versión libre basado en un excelente poema de Mariela Zobin, poeta mendocina" A PROPÓSITO DE TU SILENCIO) Lo que aquí se escribe es un juego, una utilización subjetiva de ese poema, una tarea para el taller literario que ella coordina, y nos impulsa a la creatividad)
"Una Palabra", es la canción del autor cubano, Carlos Varela)
La fotografía pertenece a http://3.bp.blogspot.com/_tr4lkvy2cG4/S9ioiB28FdI/AAAAAAAABfs/P4US3NTxY5k/s1600/desnudohojas.jpg

SILENCIO.

Criado en silencio, ante una mujer

atado a estereotipos, ante una mujer

un hombre se muestra duro, duro, duro,

pasa reconoce exhibe

se queda en silencio

silencio

Duro.

Atado a estereotipos

Sostenida sobre la cornisa

incierta, indefectible, inestable

la mujer lucha sin tregua

para reconocerse

lejos

para reconocerse

lejos

lejos.

Sobre la cornisa, la mujer lucha,

lucha

lucha,

para reconocerse, reconocerse

re-conocerse

Ocupados

ante una mujer que calla,

ante una mujer que habla,

los hombres de estos tiempos

pasan, se reconocen, se exhiben.

Sobre la cornisa,

incierta, indefectible

inestable

la mujer calla

Sostenida sobre estereotipos

la cornisa lucha sin tregua

la mujer calla.

Los hombres de estos tiempos

pocas veces, pero pasa, pasa, pasa

atados a la cornisa, incierta, indefectible

inestable, luchan sin tregua,

estereotipos sostenidos,

duros,

lejos,

ocupados,

sostenidos

ante una mujer que pasa

que pasa, pasa, pasa,

una mujer,

pasa.

Una mujer que habla

La cornisa incierta, indefectible, inestable

Una mujer habla, calla, habla, calla.

La cornisa, los hombres, los estereotipos

los hombres callan,

atados a la cornisa

La mujer pasa.

La cornisa sigue cierta, indefectible, estable.

La mujer, cierta, calla.

La cornisa y los hombres, siguen,

ciertos, indefectibles, estables.

La mujer, desnuda,

salta de la cornisa

se viste de primaveras

y ya no espera

a los hombres que criados con estereotipos,

indefectibles, pasan y pasan y pasan

sobre la cornisa, y hablan, hablan, hablan

La mujer vestida de primaveras

camina, camina, camina,

lejos, lejos, lejos

Sonríe

se ríe

vive.

A usted, Compañera

2011-09-23T07:21:00.000-07:00

Te quiero, Compañera

Vos pibe, empezaste a llegar cuando un día amaneció
esa larga curva de femineidad a mi costado.
Insinuada con la tenue luz de la mañana,
ella estiró sus brazos,
para balancear el etéreo peso de su cuerpo con el sol,
que poco a poco deslumbraba.
Acaricié esa eternidad sensual,
apenas limitada por las sutiles líneas de sus formas.
Ella despertó hacia el deseo, desde el horizonte marítimo de su cuerpo,
anudó su espalda de barco a mi cintura de puerto y yo, ¡qué tanto!
enlacé mis brazos a la pasión ondulante de sus piernas.
Luego recuerdo claro que le dije
¡Pretendo navegarte desde la proa de esta cama!.
Eso grité, hacia su cuerpo que descansaba acurrucado.
¡Pechos de mar y cuerpo de guitarra, le dije también
músico y marinero enredado por las sábanas,
para ese entonces hinchadas velas, en el viento apasionadas.
Boca de .uvas maduras, decía mi habla empobrecida
por el vino de su lengua. Y ya embalado "quiero ser poeta,
necesito urgentemente ser poeta, estoy embriagado
por las rosas de tus formas, siento tañer la música de tus piernas
¡Quiero ser poeta!

Poeta, y músico, y marinero, y más, pretendía ser,
cuando, repentinamente, me preguntó cúanto la quería.
Tengo más de 3.000 caricias, le dije. Trescientos treinta y tantos besos que.

-Todo y todas cifras, ¿nada más?, ¡matemáticamente insuficientes!,
porque volvió a preguntarme. Quería escuchar algo concreto,
entonces le dije, pretendiendo en serio ser poeta:

Dejame ser tu navegante en este bajel de seda y fantasía,
estar ebrio de tu mar y sediento de distancias
y borracho de placeres y embriagado de metáforas...
permitime que te quiera con otros modos, ¿ah?.
Ella asintió con la cabeza, suspiró con el alma sobre mi hombro,
porque aún quería escuchar una precisa respuesta.
Lo pidió suave, pero era una terca… y yo tan pendejo
que no sabía que ella necesitaba saber .
Casi que me dio vuelta la cara, apenas un poco preocupada,
y entonces, desde atrás de su mirada, dejé que cayera sola,
escapada casualmente, resonando queda, la palabra más sincera,
la más sencilla, la más amada, la menos solitaria,
la más solidaria y dulce, la más abarcativa y simple,
"compañera".
Así fue como le dije. "Si yo te quiero, porque sos compañera".
Y después, para disimular bueh, ya está, ¿no?
Ahora vámonos, que se hace tarde. Hay guitarreada en lo del Manuel.

http://youtu.be/RLG2wfFYF1g

2011-09-13T15:56:00.000-07:00

AMOR URBANO, RAILWAY ESPRESS

2011-09-02T05:20:00.000-07:00

Presentación de

AMORAMORurboURBANO

RBANRAILWAY ESPRESS IBC

www.manuelgago.org/.../uploads/tren_6.jpg

RAILWAY. ESPRESSS

Editorial" Mitersanías y un ínfimo grupo de actores y actrices con síndorme de Estoeselcolmo invita a Vd. en un esfuerzo totalMente a pulmón, a respirar su primer libro. Este hecho, que será totalMente ignorado por todos los medios hegemónicos por obvia ideología, y por el resto de los medios radiales, televisivos, gráficos y redes sociales por temor a desmanes, acaecerá (¿acaecerá es fino, eh?), a las 18:30 hs del domingo 2 de octubre, en la sala cultural Ana Frank - maipú 230 - ciudad Mza

Amor Urbano, Railway Espress, está inspirado en siertos susesos acaesidos en una aldea toltoiana durante la etapa más jodida de los 90's y hasta masoménomos después del'03, y con algunos per saltum temporales de física cuántica necesarios para incoherentizar el relato. Esta pseudo obra literaria por lo demás inclasificable, articulada en tres capítulos, varios Cuadrados y un espílogos era Copyraist-s de Juan Carlos PERES pero fue plajiada de incógnito por OsValdo eL cHIQUITO Tramontina, by Editorial Mitersanías Mendoza - 2.001/011 (no somos nada, que lo parió)

Pase un momento de sano esparcimiento, en compañía de sus amigos y los míos. Encuéntrensen con gente que hacía tiempo no se encontraba. Y si hacía poco que se encontraron, vuélvansen a encontrar.

DECÁLOGO DE LA PRESENTACIÓN DE Amor Urbano Railway Espress*

Amor Urbano Railway Espress* incluye

1)Un libro editado Acá;

2) Una tapa a todo color y una contratapa

3) Muchas hojas numeradas consecutivaMente

4) Varias opiniones importantes, o por lo menos alguna opinión

5) Autografiación con un autógrafos total y absolutaMente original

6) Entrada libre y gratuita. La casa no sólo no se reserva el derecho de admisión sino que ruega que se admitan todos los que quieren ir, a pesar de todo, el cupo es limitado.

7) Un libro a precio popular Amor Urbano Railway Espress*

8) El bonus trac de actuación en vivo - ¡de actores/trices en serio, no del autor!

9) Una ( ¡1! ) copita de un vinazo. Si insiste, pueden ser algunas más, pero no haga bochornos eufóricos por el vinazo, ni se ponga a lagrimear por el contenido de la obra literaria. Atribúyáselo al vino.

10) 1(una) de las maneras de escaparle a la inflasión. De hecho, de facto, ú de golpe hace rato que el autor le está escapando a los acreedores, especialmente a Juan Carlos Peres. Me refiero a escaparle a los golpes de Peres

N. del A. : 1) para aquellos y aquellas que viven a considerable distancia geográfica, se les podrá enviar el ejemplar, previo pago de una suculenta suma en bonos del Tesoro Norteamericano. Yo creo en el país, peeero.

2) Los y las que adquieran el ejemplar de Amor Urbano Railway Espress* en su primera presentación, deben saber que las principales calificadoras de riesgo norteamericanas, inglesas y/o chinas , tales como Estandard & Poors, Mooohdy's, Fistchs y Dagongg de Chaina y la Súper Banca Morgan han dictaminado que invertir en Amor Urbano Railway Espress* es la peor cosa nostra que le pueda suceder a un inversor, especialmente los Fondos Guïtre's

*Attention, battery not included, pero PRONTO irá un adelantito para incentivar el apetito

Amapolas de plomo, Puñaditos de Arena

2011-03-14T18:38:00.000-07:00

AMAPOLAS DE PLOMO
PUÑADITOS DE ARENA


La imagen que precede está sacada de la revista la 5ta pata, y coprresponde a una circunstancia citada en la novela y que próximamente adelantaré por aquí o supervelocidad, y que fue el inicio de lo que se conoció como MENDOZAZO, en abril de 1.972: lehttps://lh4.googleusercontent.com/-LbC5vG52Y8g/TX7A5cTY5XI/AAAAAAAAAeI/2kfQ9MVhabo/s1600/mendozazo.jpgyenda

Así se llama la novela que acabo de terminar
y que explica la razón de mi ausencia de estos blogs.

Han sido tres largos meses y el resultado de escribir y reescribir durante diez años.
Si dios y la pachamama quieren, de aquí a unos tres meses, verá la luz de la imprenta.
Dije de aquí a unos tres meses, si es que resulta suficiente el ahorro que durante cinco años he estado haciendo para editarla.
Cosas veredes que nunca creyeres pardiez.

JAZZ in BLUE'S (aún falta algo)

2010-12-18T03:03:00.000-08:00

3.bp.blogspot.com/domai_varios1_8.jpg.w300h434.jpg

No, no es el jazz, sino tus piernas
ni la dormida laxitud que se despierta
cuando te desnudo y sin ropas
te dejas poseer en una tarde animal
de viento y sequedades

Pero no, no son tus piernas
sino la cercanía, el camino a tu cintura
el mareo circular de tu cadera
en que soy geómetra desquiciado
el frente abierto de tu sexo agreste
desbocado, dispuesto a la intemperie

No, no es tu cintura, ni tus piernas
sino tu boca de otoño y melancolías
violines y Verlain,
tu lengua de mediterráneo,
lo que asombra a mi boca
domestica mi lengua
palidece a mis sentidos

Es tarde, hace zonda, ese viento
protérvico y maldito.
La ventana de madera queja sobre el afeizar
una sesión de jazz in blue's
Mi ropa y la tuya, innecesarias
redundantes al atávico calor
que nos asfixia,
yacen felizmente muertas.

2010-11-26T14:17:00.000-08:00

http://t1.gstatic.com/images

Te convoco Neruda y Capitán,
a que seas capaz de arrancarle una mirada
a la piedra entre las piedras que niega la sonrisa
piedra estéril, piedra piedra, alguna vez
diamante trasparente de epitelios,
alguna vez mariposa,
vuelo frágil de enamorado,
árbol verde,
retoño de paredes que se caen

En la penumbra
de la primavera y su verano
en sus árboles
otoñando cavidades cardíacas
latido solitario
apareciste vuelo muerto de una náyade
perdigón sin pena en su plomo opaco.

Fría máquina de escribir sonetos y raíces.
métrica precisa
suntuosa de cinturas sonámbulas
pechos desnudados
vestidos ocultados, simulacros de ternura

¿A qué viniste a descubrir mi mano de labriego
a que llamaste a mi puerta de miradas de ternuras
a quién convocaste cuando dijiste amor
enarbolaste tus curvas de mujer
de madera y de manzanas, fragancias de tunuyán
y debajo de tu falda, en una enagua etérea
la delicada sombra de tus párpados,
sólo para mí, olvidándome
dejándome expuesto,
a la intemperie de la palabra,
también desnuda
al silencio de la mirada,
también a su horizonte
a los puntos suspensivos
y entre paréntesis
ahora marinera de mar en calma
ahora alberti te reclama
mi corazón interroga a la piedra que sigue piedra
que sigue muda, silenciosa, como toda piedra
fría obscenidad la del silencio que domina
fría muerte tus labios de durazno sin sonrisa
labios de gaviota en vuelo, cerrados a la parra
y a los vinos, la telteca y la melesca
Te conjuro, cantábrico de segundos y lamentos,
cronómetro de faltas
cronologías oxidadas

Te conjuro, herrumbre despiadada,
por ser obsceno tu silencio,
te prohíbo ahora que me hables,
que me digas,
algo
susurro tenebroso
piedra entre las piedras,
oscura vagina,
recóndito sexo
silenciero de epitafios
álamos sin follajes
verdes que te quería verde y trasparente

ay, gitano ciego,
cómo no viste que la rosa era diamante
que el diamante piedra oscura,
ay gitano, en ella tu corazón sangrante

.

nobody knows the trouble i've seen

2010-11-12T18:29:00.000-08:00

Yo sé como eres
sé cómo anda tu pie desnudo cuando caminas el mío
y tu propio paso desordenado y silencioso en el temor de una tarde
Se, también, cuándo la línea del horizonte
te dibuja pájaros sin alas en la mirada,
y hechizada por los soles antiguos te dejas caer en la penumbra de un altillo
Se de tu espalda y de sus pecas, tu hombro redondeado y suave
se cada una de tus redondeces de mujer
y tu sonrisa al amanecer cuando amanecés a mi costado
se de tus temores y tus entiendos y agonías
tus largos diecisiete años, tus cuadros del atuel
tus combates a puros dientes apretados
y tus ojos de luna en el solsticio de verano

Se de tu verano y las desnudeces cubiertas
del pudor de tus pechos a los cuarenta años
de tus pezones encendidos cuando mis dedos
buscando puertos, navegan solitarios el mar de tus deseos
Se de tus valentías infinitas y tu boca de gaviota en vuelo
de tu vientre y de tus hijos
de cada primavera y tu último cumpleaños

Se de tus palabras, tu prosa y tus poesías.
del redondel de tu vestido, del perrito y de tus gatos
de la vecina que te saluda con el cálido buen día,
de tus plantas en el alféizar de la ventana

se que te quiero

Cómo es que no lo sabes todavía?

Imagen: "desnudo azul" , de Henri Matisse, 1.952//1.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TN341UxuolI/AAAAAAAAAdc/stEFJkd7RrE/s1600/desnudoazulmatissemages.jpg

IRRACIONALES (re - edición de un viejo problema)

2010-11-05T17:07:00.000-07:00


http://2.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TNSgMkfm79I/AAAAAAAAAdQ/aLdsS7ufobU/s1600/cubismo.jpg LAS TRES CARAS DEL AMOR-RAUL CAÑESTROhttp://1.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TNSd1unMCpI/AAAAAAAAAdM/qXwugIAYBjU/s1600/raulca%C3%B1estroimages.jpghttp:

2- Nos abordan relojes planetarios

Tal vez todo sea, apenas un problema matemático

una compleja manera de simplificarlo todo

este modo en que a tu modo me querés.

Dudando los enteros cuerpos que tenemos.

Partiendo nuestras manos en fracciones desiguales.

Midiendo en cantidades nuestro tiempo compartido.

Amor, en este mundo esféricamente generalizado

demasiado padecemos demasiada racionalidad

cuando los malos nos abordan las muñecas

con relojes planetarios exportando

vaticinios de un único modelo

pretendiendo imponernos su perversa realidad.

Por ley y sagrado imperio de publicidad neuronal

hay que comprar ahora, de todo, ya, no importa qué

pero que sea la última ilusoria y perenne silueta de mercado

hipérbolica de senos y cosenos transgénicos

labios hiperbáricos de plástico botulímico

y desnudeces de escatológica sensualidad.

En ese sistema de irracional racionalidad

siempre habrá objetos materiales en las promo

y en las combo, ausente siempre el simple afecto

la sencilla sencillez de amarse sin medidas toda vez

y cada vez que nos suceda el tener alguien a quien amar

por lo cual solemnemente te propongo

dejar de ser anónimos en nuestras miradas

que nuestras manos caricias y palabras

en evidente protesta desechen por irreales

tantos postulados

de indecente aritmética sensorial

que nos dejen de apresuranos sus meridianos sintéticos

pretendiendo que sigamos alienados

que corramos y corramos sin poder detenernos

salvo

cuando es demasiado tarde y hartos de cansancio

y salvajismo industrializado, deseperanzados

nos acostamos a temblar

temiendo despertarnos

En el amor nos debemos por entero, creo yo

y con ninguna certeza en los teoremas del afecto

Si el deseo nos busca a una hora inadecuada

que sea entonces pluscuamperfecto

agitando moléculas de química incontrolable

y así, desparpajadamente, nos amemos como los pájaros

en pleno vuelo, o humanos al fin, de pie, de frente, o de costado

cabeza abajo o despeinados pero siempre

deliciosa y locamente

irracionales

Revisión imprecisa del 1er Informe sensorial de matemática geografía

2010-10-31T13:47:00.000-07:00


PINTURA2://1.bp.blogspo/mondrianimages.jpg	PINTURA 1://4.bp.blogspot.com//piesimages.jpg

11 - Informe sensorial de matemática geografía

Desde los pies de María Inés el camino del deseo
ha empezado decimal por cada uno de sus dedos.
Será por ello aritméticamente certero encontrar sus piernas,
esas finas sinusoides singularmente perfectas.
Los tobillos que apenas abultan, naturalmente óseos,
orográficos, son la delicada insinuación
que con sus mínimas redondeces constituyen piedemonte sensorial
precedente de los muslos, unos ríos epidérmicos
que corren impetuosidades de llanuras, las cuales, por cierto,
se extienden voluptuosas y determinadas hacia el norte ecuatorial.

Por la estepa espaldar se puede llegar a una interesante curvatura geoidal denominada Cadera Típica de Roja Manzana.
Si este sector yacente girase con autonomía a ciento ochenta grados,
sería muy probable que al recorrerlos con los segmentos precisos de los dedos
se provoquen hipérboles sobresaltadas
en el leve vello erizado y triangular que le antecede.

Considerado en su total totalidad,
el cuerpo epitelial de esta mujer es un tanto mediterráneo,
greco-itálico, muy sensual, y claro está,
exquisitamente femenino.
Sin embargo, o quizás por ello, es dable recorrerlo
como si se fuese nativo de pueblo original, es decir
geográfica y minuciosamente uspallatero.
Como tal buscar las voces antiguas de su canto,
explorar sensorialmente las redondeces volcánicas,
sobrevolar sus alturas sin cuerdas ni hipotenusas,
encontrar las articuladas muñecas,
descubrir el justo ángulo de los codos.

El breve hombro es toroidal.
El cuello, suficientemente preciso,
pero imprescindiblemente necesario de ser besado
con el suave y arrítmico aleteo de una mariposa en el verano .

Ascendiendo fogosidades indetenibles
se encuentra la enbalconada y firme mandíbula mediterránea,
singular, romana o pitagórica, donde se descubrirá
lo congruente que resulta su boca con la de uno,
y ya dentro de ella, los arcos, cuerda y flecha
de nuestros labios horizontales y perpendiculares a su lengua.
¡Ah, su lengua ! Decididamente geográfica y de fuego,
ardiente Llankanelo para nada racional ni matemática,
humedece inquieta, los contextos de las ciencias.

Desde los labios frutales a durazno
hay que dejarse caer por los aires del asombro,
descubrir la lluvia aleatoria de cabellos,
la tierna geometría del oído, sus laberintos presurosos de deseo.
Detenerse, sólo un instante, frágil de tiempo como todo instante,
para dejar en él un beso, suave y silencioso,
y tal vez, un último y leve mordisco lobular.

Si el explorador queda extasiado davinciano del cuerpo
ahora semidesnudo pero siempre plenisensual,
resultará conveniente que luego de teorizar y experimentar
para construir estos postulados, y sus efímeras hipótesis,
se deje que el cuerpo mencionado empiece a descansar.
Alejar de sus oídos y miradas, al menos por algunos momentos,
los desvaríos verbales e intrascendentes
con que se pretenda sabiduría epigramática y darle
tranquilidades racionales a sus párpados y los sueños,
las manos y el deseo.

Terminando el recorrido precedentemente descripto
estará permitido con sumo cuidado de no despertar atardeceres,
encender un cigarrillo, negro, buen tabaco,
e ilógicamente fumando, dudar de todas las certezas.
Así predispuesto, mirando hacia el rectángulo regular de la ventana
deberá decirse que si se está aquí jugando con las palabras y las matemáticas
debe ser porque a la vera de Mariángeles Francesco
ya no tienen sonrisas melancólicas las mañanas.
Se deberá creer a pie juntillas, es decir, de pie o no,
pero siempre junto a ella, que habrá un mañana y que al verano
le seguirá el otoño con toda naturalidad.

una cosa chiquitita que se llama libertad

2010-10-27T12:09:00.000-07:00

Eran los setenta, mucho antes que las madres del coraje tuvieran que salir a ponerle ovarios enfrentando a los genocidas, los entonces llamados gobernantes de facto. Se llamaba Gisel


Mucho antes y tan poco que su dolor pudiera menos que su coraje, y armadas con pañuelos blancos salieran a darle vueltas a la plaza de mayo, preguntando por todas las giselle que entonces no se sabía dónde estaban, pero que se sabía de sus ojos brillando, aún bajo la sombra mortal de las capuchas	Teníamos veinte años	y soñando sueños soñábamos con hacer la revolución, El otro estaba ahí, y se llamaba compañera o camarada, a quien con las manos anudadas, en paz nos ayudaba a centrarnos en la lucha, por el pueblo.Era la fiesta y la alegría, los veinte años y más de una canción desesperada

Distancia de madera

2010-10-27T05:58:00.000-07:00

La Charamusca es una cabaña, "alpina"en la precordillera de Mendoza. Por allí estuvimos con los Alturas haciendo Aquellos días con la luna de setiembre. De ahí es la foto, de ahí vienen los recuerdos. O tal vez los recuerdos ya estaban ahí, colándose por la ventana.Y cada vez que la mando al blog, siempre me parece que el relato me escribe a mí .No me importa si soy una imaginación de mí mismo, no es esa la cuestión, porque de todos modos voy a escribirlo. Distancia es una palabra que aparece varias veces en el "Geografías"Y por la ventana de la actuación, erizándome el pellejo

DISTANCIA( Alberto Cortez)

Viento, campos y caminos... distancia,
qué cantidad de recuerdos
de infancia, amores y amigos... distancia,
que se han quedado tan lejos.
Entre las calles amigas... distancia
del viejo y querido pueblo
donde se abrieron mis ojos... distancia,
donde jugué de pequeño.

Un corazón de guitarra quisiera
para cantar lo que siento.

Allí viví la alegría... distancia
de aquel primer sentimiento
que se ha quedado dormida... distancia
entre la niebla del tiempo.
Primer amor de mi vida... distancia,
que no pasó del intento;
primer poema del alma... distancia,
que se ha quedado en silencio.

Un corazón de guitarra quisiera
para cantar lo que siento.

¿Dónde estarán los amigos... distancia,
que compartieron mis juegos?
¿quién sabe donde se han ido... distancia,
lo que habrá sido de ellos?.
Regresaré a mis estrellas... distancia,
les contaré mi secreto:
que sigo amándo a mi tierra... distancia,
cuando me marcho tan lejos.

Un corazón sin distancia quisiera
para volver a mi pueblo.

se aparecen Facundo Cabral y Alberto Cortez

(6. Lo que sienta tu boca de agua

Me decís que no. Pero no, que no.

Que no sos vos quien pone distancia de madera

al fuego de mis pensamientos.

Que no sos así como yo te pienso, te nombro o te describo

en estas palabras de pretendidas poesías.

Amor, no tenés que preocuparte por las cosas que yo te diga

sino por las que vos sentís cuando tus dedos

se entrelazan con los míos y más, y luego sí

cuando encendido por los fuegos del verano

te desnude de tanta ropa urbana

y más tarde te vuelva a vestir

con la encendida piel de los deseos.

Serán, entonces sí, esos anhelos, ese amor

tu temblor entre los labios y mis dedos como cuerdas

en tu espalda de guitarra los que cuenten.

Por eso creo, te sugiero tener en cuenta

que no te importe lo que piensa racionalmente tu cerebro.

Ese que te pide detenerme, ordenándole a tu corazón

Alto ¡STOP! basta ya de sentir

mariposas de pasiones por el pecho.

Creo yo, opinión interesada desde luego

sería mejor hacerle caso a lo que sentís

cuando me mirás de frente al frente

sintiendo que te habita un nuevo sol sobre la cara.

Hoy, es mejor que te importe el fuego (desde luego para mí)

y en vos lo que sienta tu boca de agua al beberme

líquida en la mañana, todo el verano entre los labios

y encender entre los dos, en la arena del desierto

todos los fuegos verdaderos

sobre la extensa piel de los deseos.)

La Charamusca ,Potrerillos - Eu a vin-ESPIDO- Asturias

2010-10-24T14:17:00.000-07:00

En La Charamusca: "Aquellos días con la luna de setiembre"

Asturias

Sei que o mundo aínda me debe /// Sé que el mundo aún me debe
destrezas pra namorarte /// destrezas para enamorarte
Sei que o camiño que eu sigo /// Sé que el camino que sigo
non ten ramas pra taparte /// no tiene ramas para taparte
Que os días xa non son ceibes /// que los días ya no son libres
se non serven pra beixarte ///si no sirven para besarte
Que o respirar da marea /// que el respirar de la marea
non remata até atoparte /// no alcanza a ti a encontrarte.

O soberbio na túa pel /// lo soberbio de tu piel
O proverbio na túa man /// el proverbio de tu mano
O teu olor que me abala /// tu olor que me embriaga
nas noites sen avisar /// las noches sin avisar
Se eu che poidera contare /// Si yo pudiera contarte
este lamento do amar /// este lamento de amor
Contarche o soño dos soños, /// Contarte el sueño de los sueños
a túa pel ao despertar ///a tu piel al despertar.

Eu a vin e ela ·me mirou· /// Yo le fui y ella me miró
e na man levaba unha flor /// y en la mano llevaba una flor
Eu a vin e ela ·me miraba· /// Yo le fui y ella me miraba
e na man levaba unha espada... /// y en la mano llevaba una espada...
Guadi Galego Guillermo Fernandez EU A VIN

Asturias SAMBA PA TÍ- Puentes y Arquitecturas

2010-10-23T17:30:00.000-07:00

Puente del Inca

Pont Mirabeau

Puente romano en Asturias


	http://4.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TMN_sOECAuI/AAAAAAAAAbM/zT2OzaXlJ2Q/s400/nude-couple-ab1.jpg Tu cuerpo amante, largo arco extendido, sinusoidal y llankanelo amanecerá profundo de caricias y volcanes. // la regia piel de tu contorno seguirá dilatada en la exacta dimensión de los asombros. // Sin temblores ni penumbras, en quietudes laxas mis manos de madera en tu cintura de laguna serán torpes aprendices de horizonte // el sol que nos tendamos hará que nos vuelen en mil fuegos lenguas incendiarias penetrando las gargantas explorando subterráneas el ala de los pájaros embriagando de amaneceres nuestros párpados. // A la hora cinco de la mañana de aquel día de diciembre le sucederán longitud y latitudes en cantidades naturales y luego otras horas y más horas y distintas e incomprensibles dimensiones. Para ese entonces, el fuego de los fuegos en nuestros cuerpos presurosos, incansables seguirá construyendo arquitecturas imposibles. Los dedos continuarán sus laberintos misteriosos desgarrando ropajes de urbanidades solemnes. // tenues montañas de aire evanescentes latitudes de epitelios. // Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso en esa mañana única, un día único de diciembre. // lo marcarán indelebles nuestros cuerpos aunque comience a ser pasado el presente de ese día y la hora cinco de la mañana haya envejecido el último día de diciembre. Arquitecturas Imposibles-Geografías del Fuego

ASTURIAS Stern - Saint-Saens - Introduction & Rondo Capriccioso, Río Atuel y Alamedas en Malargüe

2010-10-23T07:31:00.000-07:00

http://www.esturismo.com.ar/wp-content/uploads/2010/05/rioatuel.jpg

http://3.bp.blogspot.com/1175240alamedamalargue.jpg

ASTURIAS EN EL CORAZON DE NERUDA Y DE LA NADA

2010-10-22T16:17:00.000-07:00

(En Tí la tierra) "....en el amor como agua de mar te has desatado:
mido apenas los ojos más extensos del cielo
y me inclino a tu boca para besar la tierra."( PabloNeruda, Los versos del Capitán)

ASTURIAS EN TANGO, CIGARRILLOS Y LA HORA DE LA SIESTA

2010-10-22T09:43:00.000-07:00

"....Escondido a lo largo del ruedo de tu falda

circundando tus piernas, sobre tus labios

suspirando con cada bocanada de humo

cada vez que encendés un cigarrillo

yo sé lo que te pasa.

Te lo explico nuevamente, de nuevo sin palabras

mientras el zonda, como cello, persiste en arañar

sobre el borde del alféizar

las ventanas de madera de la casa.

Siguen mis manos impulsando vientos cálidos.

Restalla

apagada

sobre el piso entablonado

la crujiente arena del desierto.

Más tarde

seguirá siendo noviembre.

Continuará, mendocino

este lento día apasionado.

Afuera

quieta

sin prisa

adormecida y urbana

como siempre

estará pasando la hora de la siesta."

(Huarpe o bereber, Geografías del Fuego)

Asturias

2010-10-20T20:01:00.000-07:00

APRESURÉMONOS

2010-10-14T18:43:00.001-07:00

http://1.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TLeyl_lxE-I/AAAAAAAAAZc/elWV8b_sDF8/s1600/desnudaventana.jpg

Por eso yo te insisto, aprendamos a bebernos la sed

tan mutuamente naturales.

Enlagunemos de una vez y sin medidas

el desierto que aun habita nuestros cuerpos.

Apresurémonos entonces. Que nos apresuremos te digo

pero de esta manera diferente. Antes que los besos

se nos descuelguen fatigados de las bocas.

Que no nos sigan distanciando las longitudes temerosas.

Mi edad es demasiado mucha, la tuya demasiada poca.

Ni sumarle a la demora circunstancias de trabajo.

Ni tampoco el qué dirán, si por la calle

nos atrevemos a besarnos, porque ¡cuidado!

están mirando unos álguienes, por allí...

Qué nos importa si están ellos o quien fuera.

Son tu presencia y sentimiento los que cuentan

porque no es con los de enfrente, precisamente

que me acuesto por las noches soñando en respirarte.

Así es que, si me llamás, sea que fuere a las tres

o las cuatro de la tarde, a las cinco o seis de la mañana...

de madrugada que sea, pero sin distancia hacia tu espalda.

Que te despiertes un día, solamente un día bastará

soñando que me amás entera, eso sí

vos también enamorada y temible y tierna bucanera.

Que sí, sí que sí. Que siempre sea un sueño.

Etéreo y frágil que sea. Pero soñemos estar despiertos

diciéndonos, por fin estoy aquí, junto a tu almohada.

Ya no tengo ese temor, ni te inventaré más cantidades

por estas horas y semanas.

Ni una sola magnitud, ni tampoco más distancias.

UN TIEMPO SIN RELOJES

2010-07-17T08:48:00.000-07:00

imagen: data:image/jpg;base64levantada por todoschile.cl

Si te animaras a soñar latitudes y epitelios
evadir los insalubres cronómetros
desterrar los estúpidos cronógrafos
serías capaz de atravesar
aquellas paredes racionales
que tanto te sofocan
en torpes dimensiones materiales.

Verías, verás, se anticipa en el presente el ver
cómo el cerebro se te enrieda
con los pensamientos longitudinales de mis fuegos
Que el corazón del hoy te respira más tranquilo
por estar suspirando con recuerdos mi presente.

Tendríamos entonces
un tiempo sin relojes.
Sin vacíos ancestrales
las horas, días, segundos
que suceden sin suceder
cuando olvidamos recordar lo que nos pasa
cuando se nos llenan los párpados de tibiezas
y las miradas tienen ojos plenos
en las manos extendidas que acarician.

Las arenas del desierto transmutan aguas claras de lagunas
como las lunas de tus pechos se iluminan como soles
si se desnuda tu cintura de toda ropa urbana
cada mañana, tarde día y noches
en que enciendes luciérnagas de besos
en nuestros horizontes de ternuras.

Si te animaras a soñarme latitudes y epitelios
evadirías los insalubres cronómetros
desterrararías los estúpidos cronógrafos
y así en mi palabra de futuro indefinido podría
yo también atravesar esas paredes racionales
que tanto nos sofocan
cuando nos arrinconan las torpes dimensiones materiales.

A CAMILO Y FEDRA, que honraron un instante vital e irrepetible

2010-07-03T18:40:00.000-07:00

ESQUINAS INSERVIBLES DE LAS CASAS

En las huellas antiguas de tus manos volvés a impedirme preguntar
si será la edad lo que nos separa en el presente
o la senda futura de tus piernas.
Vuelve como antes tu natural naturalidad
a explicarme que sólo el hoy, es lo importante.
Innecesario
buscarle torpes explicaciones al futuro del deseo.
Deseable sí
que estén sobre la mesa nuestros cuerpos, horizontales
sobrios de futuro o embriagados de epitelio.
Consiento.
Desnudos o vestidos ser naturalmente naturales.
Eso es lo único que importa. Esa única cantidad.
Es tan cierta esta certeza. Tautológica.
Como imposible mensurar la entrega
cuando nos permitamos ser capaces
de disfrutar sin medidas el amor y las pasiones.

Inventar en carruseles
los siete sentidos sustentados.
En sabores de oliva y aceitunas
tus arábigos pezones.
Mis labios de gitano con tu boca
en carmines de manzanos.
Por la cara acidez de limas y verdes de limones
haciéndonos cosquillas entre los dientes.
En los oídos redondos caracoles de tibiezas.
Sobre la sequedad de nuestra piel, abundante en humedales
todo el sonido de los mares desatados.

Todo esto que te digo importará
solamente
cuando termine este verano en el desierto.
Pero sobre todo cuando los verdes de las piernas
se nos vuelvan grises en sus andares ciudadanos
y se pierdan neutrales las miradas
en las esquinas inservibles de las casas...

.
.
.

SOL Y LUNA, NÁYADES DE LAGUNAS

2010-06-24T17:23:00.000-07:00

http://2.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/TCP5LMU48QI/AAAAAAAAAYI/j7SFYyKWAt0/s1600/condor_1351_1_0.jpg
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3. Sol y luna, náyades de lagunas

Vuela volando su gran vuelo de creaciones
el Ala Grande de Los Andes.
Contempla sus dominios, aunque no domina.
Solemne va, pero no serio, sino pensando
porque cuando el Dios pensaba, creaba sin pensarlo.

-Yo, que vuelo y pienso lo que sueño sin soñarlo
quiero que existan cielos líquidos
por las tierras de allá abajo.
Y calor para la vida, por el aire en todas partes.
Y también en todo tiempo, que siempre estén las Náyades
llevando humedades con el viento.

- En el absoluto silencio primigenio
girando con sus vuelos hacia uno y otros lados
entre las alas del Gran Dios iban las Ondinas.
Por el norte creando huanacaches humedales
y siguiendo por los aires, llankanelos y diamantes.
Y aunque no le hiciera falta,
casi como hablando, dicen que decía
que estas cosas que le digo el Hunuc iba pensando.

- Mientras en vuelos ande volando por los aires
en mi sueño donde sueño con ser viento
para que caliente el largo día
un sol de puro sol será mi aliento.
Xumek le tendré por nombre
y Chez será la luna
de la luz de sus rayos desprendida.
Por las tierras de allá abajo quemarán como fuegos
unos granos diminutos.
La noche tendrá brillos nocturnales
reflejando en mil espejos el agua de lagunas.
Y sin ruido cascabeles de ternura
de luz brillante adornarán la preciosa cintura de la luna.

2- ALAS GRANDES

2010-06-16T15:59:00.000-07:00

www.hispanopolis.biz/.../10004/normal_condor.jpg

- Hunuc es el nombre de mi nombre –
dijo el antiguo dios que de la nada
había empezado creándose a sí mismo
en un gran todo con el aire
y con la tierra toda que inventaba.

Así que hubo tenido un cielo enorme para el aire
y una tierra toda entera con sus fuegos, pensó
que debía haber un algo más y entonces
extendiéndose en Alas, y con ellas abarcando
todo el ancho espacio del Cuyum, dicen que dijo,
aquella vez que por primera vez iba pasando.
- Ah, país recién creado...
que a partir de las arenas plenas y amarillas
se inicie el todo en un vital movimiento.
Que estén verdes de muy verdes el jume y el chañar
el junquillo, la totora y la jarilla
y existan de sustentos la quinoa
el maíz y la algarroba...
Esto es lo que por ahora pienso.

Que esto sea, lo primero que me invento.

- Así diciendo lo que decía
fue que el Dios iba creando lo que creaba.
Con gajos de aire y un poco de agua
hizo, con las humedades Náyades
y con ellas en las alas se fue volando
sobre cada una de las tierras y los valles.
Levitando hacia las cumbres se hizo grande
cada vez más grande entre los cielos
sobrevolando cada vez más altas las alturas
con sus muy altos pensamientos.

Así, soñando que volaba,
y en sus sueños soñando que creaba
iba el dios más grande de los huarpes
investido Cóndor majestuoso de Los Andes.

1-PRINCIPIO

2010-06-06T06:30:00.000-07:00

Pienso que exista el Tiempo.
Cielo, Sol, Luna, Aire, Tierra, Agua.
Cielo verde, Sol caliente, Luna plena,
Aire claro, Tierra fértil y Azules aguas.

Con ellos haré un grano perdurable
que será viento con el tiempo
suave viento de los tiempos en el aire.

Habrá un Lucero, una Lengua, un Habla.

Un territorio con su nombre, una sangre originaria.
Bajo los cielos del país de la dorada arena que me invento,
seré un poco tierra, todo sol y algo de luna
cuerpo de maíz y alma transparente de laguna.

Xumek kten chez cu yag, kten teta, kten aka cu axe
( Sol y luna soy, y tierra, y agua soy)

Telam cu yag kten libre aire cuyum.
(Maíz soy, y libre aire entre la arena)

Cuyum cuyo cu axe. Há
(Soy arena, dorada arena. Sí )

Xumek kten chez, teta kten aka telam, há
( Sol y luna, tierra y agua, y amarillo maíz, sí )

Llankanelo Pehuenché,
( En Llankanelo gente de los pinos)

huarpe cuyum, ha
(De la arena y lagunero, sí.)

Milcallak huanacache,
(Milcallak huanacache entre la arena)

Huarpe cuyum telam, ha,
(Alma de laguna y cuerpo de maíz, sí )

FOTOGRAFIAS: 1)universe-review.ca/I15-53-BigBang.jpg 2) www.patagoniahosting.ne

II- INTRODUCCION A LAS LEYENDAS

2010-06-02T18:41:00.000-07:00

http://i35.photobucket.com/facundonu/mendoza022crucenuevoMedium.jpg(ENTRADA ACCESO ESTE-MENDOZA)
http://www.casa.mendoza.gov.ar/html/galeria/images/ALTOS%20LIMPIOS.jpg( ALTOS LIMPIOS-R.N.142, al Norte del Lavalle actual)
http://2.bp.blogspot.com/senderos2.jpg ("PLUMEROS" FLORECIDO ENTRE CORTADERAS, penachos típico en cercanías de ríos y lagunas)

II - LEYENDAS DE LAS CREACIONES

- Hubo un alguna vez, como en los cuentos para niños.
Mucho antes que existieran nuestros pueblos
algunos, por donde usted ahora vive
tan llenado de casas y edificios, de asfaltos y cementos

y otros, en los acá, en estos desiertos de ahora
entonces menos desiertos y para nada muertos

y mucho antes que se hubieran hecho los arenales
el coirón y los jarillales, y tenido molles y totoras

juncos, cortaderas y lagunas…

En ese muy que muy lejano en el tiempo y el espacio
en el centro de la nada austral de este mundo universal
estaba por nacer un dios distinto
decidido a pensar en creaciones y bondades
a lo mejor de esta manera que le cuento.

Otra dedicatoria al blog Te pito o te henua

2010-05-28T14:37:00.000-07:00

I - HUBO UN DIOS DISTINTO

Algunos creerán saber la historia. Otros, la recordarán sin saberla.
Y hasta habrá quienes la nieguen, aunque parte de ella la traigan en su sangre.

Había una vez un pueblo, un antiguo pueblo
que vivía en un paraíso natural.
En paz y sin violencia, sin armas ni metal estaban
hasta que llegaron extraños hombres de otro mundo.
De ese mundo aún más extraño todavía
esos hombres trajeron urgencias y codicias ¡tantas!
que las vidas que encontraron, animal o vegetal
humana o mineral, casi fueron desaparecidas
en cuatro siglos y un algo más, de nuestro tiempo occidental.
De los humanos de acá
-pensaron los llegados de muy lejos-
poco vale el pueblo hallado
salvo para hacerlo esclavo de su propia mansedumbre.
Así pudieron irlo matando con los dioses que traían.
Y si estos no alcanzaban blandían las espadas.
Y si eso no bastaba tenían sus palabras
dibujándoles los pechos disimulando sus espaldas.

Pasó el tiempo y a la memoria silenciosa que pasaba
alguien respondía sin estarle respondiendo.
¿Acaso hicieron algo que valga la pena recordarse?
Se han extinguido, nada queda de su sangre
¿ Dónde están si no, los apellidos, su habla, su astronomía
su legado cultural? ¿Acaso tenían economía?

Esas preguntas salieron de las bocas, que fueron
y siguen siendo, la voz de los mismos descendientes
de aquellas extrañas mentes, que hace cinco siglos
nos llegaron una vez, y se quedaron para siempre.

Planificada con rigor su hambre de barbarie
más temprano que tarde, muchos de esos hombres
desembozaron sus discursos de conquista
exponiendo sin freno su sed de sangre.
Algunos pocos se apartaron de esas maldades,
pero sus palabras quedaron encerradas
en complicados discursos académicos.
Demasiados fueron los hombres
que solo se quedaron apenas transcurriendo
sin vivir el gran conocimiento de andar andando
en paz con la naturaleza y sus hermanos.

- Por algunas de esas cosas -creo yo - no es casual
que del pueblo originario apenas sepamos de su lengua
de sus voces, o su historia, ni de aquellas sangres suyas
que con sus venas hechas de sol, sus brazos hechos de luna
a largo de los ríos y en lo ancho de lagunas
vivieron por los valles naturalmente naturales.

Deslumbrándonos en cuentos mágicos de hadas
gnomos y demonios con cuernos, a veces
también nosotros descreemos, olvidando la memoria
que todos, alguna vez tuvimos, más en nuestros días
tan llenos de culturas hegemónicas y únicos pensamientos
acaso porque vivimos apurados por urgentes tiempos
de otros relojes más urbanos que certeros.

A lo largo de los siglos, de su estado actual
en algo, algunos han sido cómplices
cuando menos neutrales, silenciosos escuchantes.
Así quisieron que fuera aquella vez
y tal vez sea así por el que aun hoy
nos siguen impidiendo recordar
cómo nacieron por primera vez nuestras moléculas
compartiéndose maíces de amarilla sangre
en soberbios territorios de agua y de totoras
de arenas y algarrobas, de junquillo y de jarillas.

Aquella noche de invierno en Altos Limpios
quien me hablaba me dijo, le dijeron
lo nuestro, no es tan solo una leyenda que se cuenta.

ahora tb en antiguosolesblogspot.blogspot.com

2010-05-28T11:42:00.001-07:00

máxima velocidad
Hasta que aprenda a ponerlos en el mismo lugar "búsquenme, me encontrarán, en el país de...." antiguosolesblogspot. blogspot.com

Dedicado a Aroma de Mujer

2010-05-26T17:44:00.001-07:00

Estaba buscando una imagen para acompañar esta reedición de somnolientas...y me encontré con estos cosas, que descaradamente he bajado dela red: http://rayuela.mforos.com/995588/5301386-a-la-luz-de-la-luna/. Y me agarró el delirio y sin pedir permiso lo capturé y lo traje hasta acá. Sí, mencionaré la ruta de la imagen que lo precede :http://static.flickr.com/56/162584505_b2061379b9.jpg

Esto está sacado sin permiso dela red: http://rayuela.mforos.com/995588/5301386-a-la-luz-de-la-luna
RE: A la luz de la luna......

Porque esta noche duermes lejos
y en una cama con demasiado sueño,
yo estoy aquí despierto,
con una mano mía y otra tuya.
Tú seguirás allí
desnuda como tú
y yo seguiré aquí
desnudo como yo.
Mi boca es ya muy larga y piensa mucho
y tu cabello es corto y tiene sueño.
Ya no hay tiempo para estar
desnudos como uno
los dos.

Roberto Juarroz, 44

Nunca me desnudo sin pensar que eres tú quien lo va haciendo. Cae la suave seda de la ropa entre tus manos y se descubre la suave seda de la piel entre tus dedos.

Y una vez desnuda la piel, te sueño revelando otros secretos: mi latido acelerado, mi aliento entrecortado, la sed de mis labios, el húmedo pulsar de mi sexo...

Nunca me desnudo sin sentir que se me clava tu mirada, sin pensar que te desnudo con la mía... Mírame mirarte.. y desnúdame.

EL PERFUME

Chupar tu vida sobre los labios,
no es quererte en la muerte.
Chupar tu vida, amante,
para que lenta mueras
de mí, de mí que mato.
para agotar tu vida
como una rosa exhausta.
color, olor: mis venas
saben a ti: allí te abres.
Ebriamente encendido,
tú me recorres. toda,
toda mi sangre es sólo
perfume. Tú me habitas,
aroma arrebatado
que por mí te despliegas,
que como sangre corres
por mí: ¡que a mí me pueblas!

Vicente Aleixandre

y finalmente lo que hube escrito hace un tiempo, y que en esta noche mágica se unen en un todo que sólo vos entenderás.
11 - Somnolientas luces de la Cuarta Este

Desprovistos de vergüenzas y rituales
nos hemos amado extensamente.
Nuestros cuerpos, con sus músculos en fatiga
parecen desarmadas armaduras medioevales.

-Hemos sido tan adolescentes- sonreís entredormida.

-Y eso a quién le importa, pero es cierto
te contesto entredespierto.

- Recién es un día mas...

- Ahá...

- Apenas un verano veintiséis...

- Sí...

- Qué caluroso mes que es diciembre
-Naturalmente - agrego, sorprendido, afirmo
y preguntando a la conversación de monosílabos
- ¿Sabés que hoy, en este preciso día
hemos dejado que nos abandonen todas las valentías?.

-Y mañana quien sabrá si exista- reís
levantándote desnuda, universal desde la cama,
dejando entre las sábanas,
cosquillas acílobres, esa sutil tibieza de mujer
que desde anoche te acompaña,
jugándote sonrisas de gioconda entre los labios.

Ausentes de palabras,
convergentes de distancias
nos hemos dicho todo con las manos y los dedos
con las lenguas y los cuerpos,
encendidas las miradas
y un almanaque envejecido yaciendo sobre el piso.

- ¿Te das cuenta? ¡ Hemos compartido un día entero!
Enteramente, hemos resumido las distancias
de los meses más antiguos, años, semanas, días.
El que termina ha sido generoso con nosotros
así es que
¡te doy gracias por esta mañana, madrugada!
por esta Mercedes D’al Francesco tan italiana
hoy reencarnada americana en Huanacache
al simplemente desnudarse de sus prisas más urbanas.

Eso le grito trastornado
a las nocturnas luces de la Cuarta Este
que hace rato están durmiendo
esperando por mi parte
despertar algún reloj sonámbulo.
Que me digan nomás que estoy borracho.
¡Pero si es cierto, quiero aceptarlo de buen grado!.
Tengo que agradecerle en estos vinos de ternuras
la beodez más importante a esta señora
hoy despertada adolescente
en un muy temprano mediodía
la pasada media tarde, la reciente medianoche
y un posible hasta mañana
en que habremos cambiado algo
aunque más no sea durante un sólo día
tan único e irrepetible
las medidas de aquellos medios que existían.

Han sido trasgredidas aquellas cantidades
tan sajonas y aburridas que regulaban
nuestros días precedentes que alguien
seguramente
nos acusará a vos, por desacato a los relojes
o tal vez a mí por no atarme el cordón de los zapatos.
Por lo que sea,
qué nos importan los medios
o fracciones del ayer, si hoy entre ambos
entre ambos, amor mío, hemos sido plenos.
Eso es lo único que en medidas
deberíamos contabilizar.

Ahora sí podremos despedirnos
decirnos sin temor, hasta mañana.

- ¿Será hasta mañana?
preguntará tontamente alguno de los dos.
A quién le importará saber esa distancia
cuando, con la boca pastosa por taninos
y deseos completados, alguien balbucee
instrascendentes cosas tales como
- qué caluroso es este mes
y el otro le conteste:
- Es, que es diciembre
y el otro le conteste:
- Naturalmente.

Y ambos descubramos somnolientas
a las nocturnas luces de la Cuarta Este
que hace rato, también como los párpados
se nos están durmiendo.

Naturalmente.

Cálida sombra entre las sábanas (reedición)

2010-05-23T13:51:00.001-07:00

DOMAI.COM-Misha by slastyonof,shakhabalov

Esta mujer está desnuda
y sin embargo está despierta.

Me espera y sin embargo es solitaria.

Yo la he soñado y sin embargo
existe

existe

está llena de oceanía y acantilados celtas.

No debe ser ella la que me besó en la boca
se durmió en la esquina gris de una amapola
y bebió en el sol un fuego de otro mundo.
No, nada de eso
No.

Por eso su cadera es apenas una redondez
una silueta de curva, una locura geométrica
que desquicia al poeta mutado en matemático
que quiere medirla,
calificarla, centrarla en la lente de la máquina que gatilla pixeles

contenerla en el ojo, en el hueco de la mano izquierda
y seguir
puliendo esos detalles del fondo, la luz, el reflejo de la calle
que filtra con sus ruidos la ruidosa realidad.

Detalles, que no era,son, fueron,
- ¿por qué importantes?,
pero es que la altura, el talle

el ombligo
el pezón ahuecado que molesta molesta
molesto,

como sus labios, labios
esos labios apenas un rojizo
aleteo entre los dedos.
que quieren impedir que vuele como los pájaros
como las alas, sus brazos desnudos
son dos alas quietas.

De pie, su boca que nunca besó la mía
esos labios de fragilidad de aura, de suave carne
es apenas una sonrisa de diamante
perfecto
perfecto
perfecta

y el incendio de su pelo
rojo,

rojizo,

de fuego
apaga el mar y me despierto soñando
que los sueños son perfectos perfectos
perfecta
y luego la pinta, la fotografía, la imprime en la tela
la dibuja en el aire, le suelta los dedos
talla la madera de un roble rojo de otoños, de fuegos
de longitudes y maltas, la acuna, se duerme en su cadera
que nos es tan redonda ni tan perfecta
pero qué importa
no importa su porte ni ese equilbrio en caída
hacia la oblicuidad de su hombro izquierdo
hacia abajo se cae, la endereza, sabe que ese porte del porte es importado
que se baje, que cambie el pie de apoyo, rutina, de nuevo, el otro pie, la boca el maquillaje etéreo sobre los labios, las medias, la cintura, el ombligo, la luz, la pantalla, la ventana.

Ella sigue allí, con su mirada interrogando
y yo me voy despertando
pero sigo soñando que estoy dormido
y ya no la dibujo, ni la pinto ni esculpo, ni discuto
sólo cruzo una que otra palabra
con la cálida sombra entre las sábanas.
Lleno otra vez el vaso de vidrio, de cristal, de diamante
abandono el pincel, el cincel, el óleo, las esencias arábigas del olivo
olvido la lente de la cámara,

se pasa molesto la mano
por su propios ojos, hinchados,
y se recuesta a beber su borrachera de maltas y de escocias
de rimas y música de palabras que trasnochado le han hecho creer
que es capaz de poseer el sueño perfecto perfecto
de una mujer cálida asomando entre las sábanas.

Como todo sueño de poeta
cierra la mano pero abre los dedos, y ella vuelve a volar
sobre sus párpados la canción de cuna
de una mujer perfecta perfecta perfecta
y vuela sobre el alféizar, desvaneciéndose en las sábanas de la noche.

.

Cuando ella era María y yo Vincenzo

2010-05-21T11:35:00.000-07:00

http://i.ytimg.com/vi/tl_NknnjoXQ/0.jpg

Perros desquiciados

Un día te sorprendió el espanto caminando solitaria en una calle.
Una calle cualquiera, de esta ciudad tan urbana
contaminada con smog, automóviles vociferantes
alienados conductores, y estúpidos abstractos.

El tránsito de peatones silenciosos
había mutado en alaridos al ver que sonreías.
Te acusaban de estar viva. Hicieron que te faltara el aire.
Desesperado, te extendí los brazos a pesar de la distancia
quería sostenerte para que no cayeras
buscándote invisible la mirada.

Traté que escucharas en el oído a mi aliento
acariciarte con palabras. Que te llegaran por el aire
sentimientos tiernos ¡y tan fuertes!
que pudieras con ellos protegerte del acoso
de los perros desquiciados que le aullaban boquiabiertos
a las suaves lunas de tus pechos
encendidas de deseo con la siembra de mis dedos.

Ese día sin embargo fue imposible.
La furia de sus dientes
había llegado primero a tu sonrisa de amapolas
cerrándote los labios, clausurándote las manos.

Con tu miedo evitándome los ojos
se soltaron de mi boca palabras de retiro
-“Creo que, así, de este modo que nos pasa
te hago daño con mi amor, amante amada.
Será mejor alejarme, fortalecerte ahora yo con mi distancia.
Separar desde la ventana mis manos de tu espalda
mis párpados de tu boca. Que la luna postergue
su visita de pájaros y golondrina de este invierno
en tu cintura se detengan las lluvias del verano.

Me alejo de tu alegría de esta pequeña vida compartida
Es necesario por un día dejar de alimentar tu boca,
tus vuelos y suspiros con mis delirios de poeta,
esos que ayer te provocaban
sonrisas de gioconda en tus labios de durazno.

Y esperar, esperaré que la distancia sólo exista en la palabra
y estaré ahí cuando vuelvas, si decidís volver
dispuesto como siempre a encender el fuego
con la prisa siempre tierna de mis manos y mis dedos.
V.T.

En posdata va un abrazo

Escritas mis palabras en electrónico correo
tratando yo de mediarnos una o dos distancias,
alterada, me escribiste de inmediato
para darme la respuesta por el chat.
-"Sanches, ¿qué te pasa? Si yo te quiero tanto...
- se te escapa el impulso irrefrenable
- Oíme, no es un simplemente quiero,
me imagino que decís con tu voz tan de italiana.
No es un sólo por hoy te quiero sino un, te quiero tanto
¿Me entendés, Juan?. ¿Porque me escribís esas cosas?.
No entiendo un carajo, lo que me querés decir
con eso de la distancia.
Pero no me escribás para hablarme de despedidas o desencuentros.
No encontré ningún te quiero en el correo justo ahora, que por fin
ya sé lo que me pasa, creo.
Pasa, que te quiero un poco y además un tanto.
Te mando medio beso, partido y hemisférico
para que soñés conmigo apenas un poquito.
Hey, Sanches, que todavía estoy...
En posdata va un abrazo con mis brazos de palabras.
Entrelazo esta respuesta con mis labios;
quiero que tengás certezas con tus dedos
(y un poco más de paciencia en tus deseos)
Sabé, mientras tanto que es tu amor lo que de vos,
visiblemente me sostiene. Tu alegría en carruseles
la que me nace primaveras dándome vueltas en sonrisas
y más risas renacidas por la cara.
¿Te das cuenta, no?. Es mi forma de decirlo.
Bueno, eso es todo. Chau.
M.F.

Dedicado a AMOR, que allá en España se sigue sintiendo viva

2010-05-14T06:17:00.000-07:00

http://2.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/S-190HzeifI/AAAAAAAAARg/9X8gdCj9z7A/s400/nude-couple-ab1.jpg

Mientras en Mendoza, en pleno diciembre, el Zonda, nuestro cálido y seco viento del norte, eleva aún más el calor de una jornada de pasión y de verano, en España, en donde ella vive sintiéndose viva aunque el corazón le haya dejado inerme, se acumula la nieve en casi toda la península.Claramente, nos amaremos acá en diciembre, y en julio allá, pero siempre, haciendo posible nuestras arquitecturas vitales.

13 - Arquitecturas imposibles

A las cinco de la mañana de un día cualquiera de diciembre
tus pechos se despertarán prisioneros de mis besos.
Tu cuerpo amante, largo arco extendido
sinusoidal y llankanelo
amanecerá profundo de caricias y volcanes.

Muy temprano para tu acostumbrado es-tarde-debo-irme
a una hora indefinida de este día cualquiera de diciembre
la regia piel de tu contorno seguirá dilatada
en la exacta dimensión de los asombros.

Sin temblores ni penumbras, en quietudes laxas
mis manos de madera en tu cintura de laguna
serán torpes aprendices de horizonte
para las demasiadas lunas que nos pasen
desde las cinco de la mañana
de ese lento día por diciembre.

Sucederán las horas de este día cualquiera
cuando el sol que nos tendamos
haga que nos vuelen en mil fuegos lenguas incendiarias
penetrando las gargantas, explorando subterráneas
el ala de los pájaros
embriagando de amaneceres nuestros párpados.

A la hora cinco de la mañana
de aquel día de diciembre
le sucederán longitud y latitudes en cantidades naturales
y luego otras horas y más horas y distintas
e incomprensibles dimensiones.
Para ese entonces, el fuego de los fuegos
en nuestros cuerpos presurosos, incansables
seguirá construyendo arquitecturas imposibles.
Los dedos continuarán sus laberintos misteriosos
desgarrando ropajes de urbanidades solemnes.

En esa mañana tan única ese día único de diciembre
libres de candados nuestras miradas estarán haciendo
de las tres paredes de la pieza anteriormente solitarias,
tenues montañas de aire evanescentes latitudes de epitelios.

Más tarde será más tarde
un hecho tan comprobable y evidente...
Habrá pasado la hora cinco en la mañana
de otro día caluroso y extenuante de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
en esa mañana única, un día único de diciembre.
Lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
penetrándose con tal profundidad....
aunque sean furiosas sus alas de caricias
y vuelen lánguidas latitudes de tibiezas
nuestros mares de madera y sean nuestras bocas únicas
las únicas navegantes en esos barcos de agua
a las cinco de la mañana
de un individual día de diciembre.

Seremos los únicos en estar tan desnudos,
¡pero tan desnudos!
que gritaremos la pasión llenos de coraje.
Prisioneros estarán en las esquinas inservibles de las casas
aquellos perros desquiciados que le aullaban boquiabiertos
a las suaves lunas desnudas de tus pechos.
Nuestros cuerpos serán tan livianos y evanescentes
que saltaran desvergonzadamente obscenos
el alféizar de todas las ventanas
a las cinco de la mañana
de un día cualquiera de diciembre.

Más tarde será más tarde, hecho tan evidente...
Habrá pasado un día, ese único día
y sus cinco horas, y dejado de ser mañana
la mañana de ese día único de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
porque lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
aunque comience a ser pasado el presente de ese día
y la hora cinco de la mañana
haya envejecido
el último día de diciembre.

2010-05-12T14:02:00.000-07:00

Medianoche. Jueves 7 de diciembre
Impetuosa,
el agua te corre por el cuerpo.
Afuera, la luna asoma nuevamente
su cintura de fuego en Huanacache.
Por ella iluminada pedís
que deje de embriagarme con tu desnudez.
Que no te mire más, ni me de cuenta
ni que cuente otra vez
las cinco pecas que en el hombro izquierdo
parecen saber que tan pronto como pueda
recorreré de nuevo tu cintura
con deseos de inventarla,
perderme totalmente en la suave geografía
de tus pechos y tu espalda.
Tiemblan,iluminan tus minúsculos pezones,
dos breves lunas de temores.
El agua refrescante
te desborda una sonrisa
se derrama en longitudes líquidas
se ríen también
las gotas sobre tu cara.

Es de noche,
estoy de intruso
me reconozco descalzo navegante nocturnal
de tu piel desnuda.
Que de pirata he entrado
para robarte los temores un tanto bucanero
y otro poco sin permiso
a beberme en bocanadas las sonrisas
el calor de tu cintura al abordarla.

Tensa en múltiples navíos,
el arco de tu cadera suelta velas marítimas
cuando despierto belicoso
la quietud tropical embarcado en la entrepierna.
Sobre ella disparás
frágiles dedos voluptuosos
en cordajes apasionadamente desatados.

Intentando despertar, insular,
del sueño de naufragios
me pedís que me aleje,
que desate
los nudos marineros de mis brazos.
Que no te mire más,
ni acaricie más,
ni desee más
porque el fuego de la luna,
nuevamente te está incendiando,
abrasadora,
la cintura.
Que no te mire, ni acaricie, ni desee,
ni que cuente las cinco horas
que se tardan las náyades de octubre
en transmutar en agua
a las arenas de Lavalle.

Simulando que te dejo,
que hago caso a tu pedido
me retiro a contemplarte desde no tan lejos.
Vuelvo hacia la torpe protección
de nuestras ropas
a la distancia de los sueños
entre los radios más geométricos
que rodean el patio de mi casa.
Allí los tardíos azahares de jazmines,
y aún más cálidos los rojos de malvones
endulzan todavía el aire tórrido
de este diciembre y su verano.

Pasa el tiempo...

delicado...
imperceptible...

Tenuemente emborrachada por las uvas
tan lejos como cerca hace un momento,
embriagada por el vino de los cuerpos,
fumás, ahora descansando el asombro
en la quietud de la penumbra,
el deseo
en la seguridad de mi distancia.

-Debo irme ya, se ha hecho tarde -
dirás a una hora indefinida
poniéndote el vestido
creyendo que te escucho.

Aromada de vendimias corporales
se extiende la cintura de tu cuerpo.

Los rojos de malvones
recogen sus colores
Ya no están desnudas
las náyades de octubre.

Largos perfumes de tarde y de verano
retornan a sus cunas de arena
junto con la luna,
camino a Huanacache.
Mucho más tarde aun,
sobre nuestros cuerpos de nuevo solitarios,
individuales,
seguirán restallando, removiéndose inquietos
agitados todavía y aun encabriolados en deseos,
los últimos látigos
del fuego crepitando.

esperando por aura

2010-05-10T17:12:00.000-07:00

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. aquí estoy, éste soy yo, por ahora

.ésta sos vos, desde ayer
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.sigo escribiéndote ternuras, a la vera del llankanelo.
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. desde el horizonte asombran las lunas de tus tetas
anoche ellas fueron mi almohada
me dormí pensando en ellas
saldrá hoy el sol?
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Ten Apple Red

2010-05-09T05:39:00.000-07:00

Leí un blg, excelente por cierto, en España, "antes te enseño el culo que me desnudo el alma", y dentro de él, el post "deseo", que mostraba un culo perfecto, o casi, antecediendo al post. Y me acordé que había escrito algo, en "mujeres perfectas, pero":

- Me voy a ir, Bichi. Te juro que me voy a ir, esta vez es en serio. ¿Me entendiste? - le había aclarado ella en esa obvia pregunta jurada como respuesta.
Pensó en contestar, pero se dio cuenta que desde el Dressing, buscando la ropa más adecuada para el partido de polo, (ella seguía apartando perchas furiosamente) , no le iba a dejar espacio.
- No, no me entendiste, y seguís ahí tirado haciéndote el re-pelotudo- .
El se quedó impactado por el insulto, como últimamente le sucedía con estos recurrentes planteamientos. El cigarrillo seguía en su boca, sin encender.
-...-
-¡Nunca me contestás! - siguió ella, desnuda en la puerta del Dressing, con el Maika's Blanche que le calzaba la cadera como un guante de cabritilla en la mano.
-Te quedás callado. ¡Decime algo, lo que sea!. No, si parece que estás fumado - le había achacado ella, setentista, ante su silencio tambien reiterado.Finalmente se puso el top, una última mirada frente al espejo, se sacudió el pelo y salió dando un portazo.
El se quedó pensando que sin nada más que el Patchoulí entre su piel y el Maika's Blanche, hubiera deseado...
Demasiado tarde. El wolswagen cabriolet salió rugiendo de la cochera, con el pelo de Carmen azotando las calles.

- Es que yo no podía creer que de esa boca femenina y perfecta pudiera salir una puteada de camionero de la Boca.
- Pero si en la Boca no hay camioneros... - intentó contrarestar su mejor amigo.
- Bueno. Entonces imaginate cómo sería. ¿Me puedo servir otro?- y sin esperar consentimiento, rellenó hasta la mitad el vaso whiskero.
-Con éste calor y sin hielo, ni agua?
-No calienta, tengo ganas de "mamarme bien mamao".
-Está bien, después de todo viejo, emborracharte es cosa tuya, pero el whisky es un hipotensor y con zonda, lo más probable es que terminés con un infarto real y no con el conflicto con tu esposa.
- ¡Ma sí!
-Atendeme en serio lo del infarto, pelotudo - Y luego conciliador - ¿bueno así es que andás mal con, cómo me dijiste que se llama tu señora ?
- Carmen, pero es al revés, es ella la que anda mal conmigo.
- ¿Y eso desde cuando?.Che, qué raro.. se los veía tan felices...casi te diría la pareja perfecta...eso salvando las distancias...para mí siempre se parecieron a la Bella y el Bestio, pero eso sí, siempre tomaditos de la mano, con ojos de ternero mamón.
- La Bella y el Bestio, así es que ahora, aparte de médico, trasgresor de una historia clásica...
- Es una metáfora, Juan, no seás inocente. Nadie puede entender todavía cómo una mina tan bonita como ella se fijó en un neanderthalensis urbanus como vos. A propósito, cómo fue que...?
- La estética no tiene un carajo que ver, güevón. Pero sí Carmen es un minón, y de acuerdo a tus cánones pelotudos y hegemónicos, yo no tengo el phisique du rol para una Claudia Schifer mendocina. Por lo tanto vos, al hacerme esa cargada, sos un hegemónicamente pelotudo.
- Humm, siempre con ese lenguaje rebuscado, intentás ocultar el nudo de la cuestión. Nunca me contaste cómo la enganchaste.
- Fue el anteaño pasado. Habíamos ido con la barra al hipódromo. Se corría el Gran Premio Clásico Patrón Santiago. Ella estaba mirando hacia las gradas, con ese "airecito fashion" que tiene la gente de la 5ª. Pero bueno, fue esa cola perfecta, un Ten Red Apple, en un jean azul, lo que hacía que se destacara por sobre el resto, sobre cualquiera de las mujeres que estaban ahí. Es un manzana perfecto. Sin vueltas. Perfecto. Es la curvatura más áurea desde que los griegos inventaron el número de oro. Yo me arrimé y le pregunté si me aconsejaba al ganador... y lo demás... sucedió simplemente. Y con respecto a vos, que supuestamente sos mi mejor amigo desde el Liceo Militar... Volviendo a las hegemonías, comparemos, yo 1,68; vos 1,85, yo, "morochito del abasto" como dice mi suegra; vos, todo un Chicago Boy Médico, buena guita con tu clínica de lujo para que las minas que dan el canon vengan a las pilates, liposucción, afianzamiento de glúteos, botoxización de la trucha, siliconamiento de las tetas... A Carmen no le haría falta, sigue siendo perfecta. Una mujer perfecta. En eso.
- Epa, epa, eso sí lo entiendo, pero lo otro respecto de mi profesión y de esta clínica, me parece calentura y complejo de negrito, que nunca lo perdiste, ni siquiera cuando egresaste de subteniente de reserva y medalla de oro. Insultá ahora lo que querás. Pero bueno, no debatamos estérilmente. Te recuerdo que fuiste vos el que vino acá buscando consejo de un "experto"¿Cuál fue el verdadero desencadenante de la cuestión?
- Que ni siquiera puteo cuando tenemos una pelea... Sabés qué me dijo las otras noches?. Fue al otro día que te llamé, hacía como un año que no nos veíamos ¿te acordás?. Me despertó , serían como las tres y media, y me acusó que se me había parado la... pero que esa noche ella había querido... ¿me entendés? Y que yo no había querido porque seguramente tendría otra, seguro que "con alguna putita barata de esas que...y ahí fue cuando me largó la puteada de camionero de la boca. Camionera de la boca, tendría que decir...La verdad, no sé lo que le pasa, y como no sé lo que le pasa, me quedo callado, fumo, y fumo, y ella se calienta más, y más fumo, más me putea, más me embolo yo, que no puedo putear ni siquiera a un gato negro cuando se me cruza por la calle...y así me voy al laburo, maldormido, entabacado, y sin ganas de... con nadie, ni siquiera con la secretaria del Liceo Militar, que hace rato me da vueltas y vueltas, pero yo no, nada, te juro que le soy fiel a la gringa, y eso que la mina es una "Pampita" . Pero no, no hay caso. Y bueno así estamos hace un par de meses. Ella que no quiere tener relaciones conmigo, que yo la engaño, y otras estupideces por el estilo.Así es que Nou Full contact. ¡Niente!
-Bueno una cosa es segura, vas a tener que dejar de fumar, che.
El interfono, suave, los interrumpió
- ¿Dr.?, sonó clara y profesional la voz de la secretaria de la clínica. Llegó la paciente...
- Sí, Matilde- la interumpió el médico -Yo le aviso. Escuchame Juan, el tiempo es tirano en esta clínica, la podemos seguir otro día?.
- Si claro, no hay problemas, ya me voy.
-¡No! Por ahí no, que da a la sala de espera. Si te ven salir y te huelen el tabaco y la malta que llevás encima, me quedo sin pacientes. Vení, salí por acá, es la salida VIP. Disculpame pero es que ya estás medio medio, eh?.
- No, hay problemas, viejo. Bueno Gracias por todo,che. Vos sí que sos un amigo,¿eh? -dijo con la lengua medio enredada.
- Por supuesto, hombre, por supuesto, para qué estamos acá,eh? La Gloriosa promoción del '91, eh? ¡Mi Subteniente...!-le dijo el médico haciéndole la venia militar.
-¡Descanse, subteniente, descanse...! Bueno,che, me voy, gracias por todo...A ver cuando te caés por casa, eh?.
-Y difícil, che, muy difícil.Con lo de la clínica no salgo a ningun lado..así es que,bueno chau chau

- ¿Matilde?
-¿Sí doctor?
-Dígale a la señora Carmen que entre. Y no me pase llamadas hasta que le avise.

ANTIGUA SANGRE AMERICANA

2010-05-01T07:42:00.000-07:00

Creo yo, que fuimos nacidos por primera vez
en la muy antigua sangre americana.

Mucho antes de este presente, antes de ser
como ahora somos,cuerpo, manos, brazos, ojo,
ternura y sed, fuego y tierra, aire y vuelo,
deben haber venido nuestros esenciales elementos,
reencarnándose moleculares, reconstruyendo
con paciencia la historia terrenal
de nuestro infinito tiempo universal.

En alas del Machu Pichu habremos sido
aquellos padre y madre originarios,
que volando las alturas
acortaron las distancias por el aire hasta la tierra
y llegaron caminando hasta la achatada
altiplanicie de la Payunia.

Desde las Huayquerías del Tunuyán
a las altas montañas de Los Andes,
cerros de piedra rodando arriba,
habrán escalado altas cumbres nuestra piernas.
Y a la vez, plenos de naturaleza, crecido vegetales
en sangres arteriales por la selva tropical del Urubamba,
y amazónicos, en lluvias extenuantes,
siendo contrapuestos equilibrios
de humedades verdes por todo el continente,
hasta llegar despertados arenales
en los secanos del Lavalle Huanacache.

Allí, tiembla mi recuerdo, se estremece mi memoria,
fuimos, antes que el español llegara a esclavizarnos,
hace mas de cinco siglos fue que fuimos,
¡ se que los hemos sido! antiguos dioses huarpes.
Hermano sol, el Pinkanta Xumex
en los granos del maíz dorado,
y Pukxu Aklla Chiz Axe, la doncella hermana,
navegándole en totoras
los puros cielos de las aguas lagunares.

Por cuerpos líquidos estuvimos extendimos
longitudinales y en latitud abierta: en el sur pehuenche
como gente de los pinos, y mucho más al sur,
enhiesta araucanía inconquistable,
rebeldía digna y fiera contra todo invasor
que del norte nos viniera.
Tan amerindios fortificados de quínoa y calabazas
en la ruta de los incas, desde ollaytantambo a los tambillos,
por allá arriba en uspallata, como lento sendero
por abajo en el valle de huentata.
Y más al este, arena que se mueve en Altos Limpios.

De lo que alguna vez ya fuimos apenas esos recuerdos tengo.
Pero de guanachache. ¡Ah! esa dulce Huan Aca che.
Su cintura fue la extendida laguna
con que nos fecundáramos en patos y peces,
cernícalos o taguas,y se hiciera nuestra mirada
verde, de jarillas verdes en las caras de mujeres,
fibras de junquillo multiplicándose
en hijos de la madre tierra que a todos hermanaba.

Arteriales incas de vena azteca, corazón de huarpe,
piel de quichua, desde luego, en todas formas
fuimos americana sangre.

Pero en otros continentes,
también oriental suspiro de tenues miradas en Fujiyama,
nómadas e indómitos bereberes,
antiguas africanías de negro reluciente,
altiva y primigenia latitud en Kalahari ,
y en la Lisboa portuguesa,
urbana melancolía entre sus calles.

En cualquiera de esos tiempos y lugares que recuerdo,
cuando recuerdo como eran sus ojos
o la mirada de los míos,
recuerdo que alguna vez fue que fuimos
lenguas escribiéndose fuegos
en la encendida piel de los deseos.
Brazos, manos, dedos abrazantes,
pensamientos compartidos.
El todo y las nadas, pero siempre
acompañándose de a pares:
Cuerpo y alma, cielo estrella,
agua barco, semilla y tierra…

Así hemos sido mucho antes de este presente ,
en el ahora que somos lo que somos.
Y a medida que nos pase el tiempo,
así nos seguirá sucediendo
con nuestra renacida conciencia de estar vivos.

Cada parte de nosotros,
el alma y otro poco de los brazos,
y otro tanto de las manos, epiteliales escribientes ,
como quiera que seamos, como sea que hayamos sido,
como fuera que en distintas corporeidaes nos formáramos,
nos seguiremos acompañando siempre,
porque en tiempo humano siempre seremos
como ahora lo somos y antes lo hemos sido:
un solo destino, un solo destino,
en dos cuerpos diferentes

(dedicado al Blog "Te Pito o Te Henua" de Sill Scaroni y a todos los que militan la causa de los Pueblos Originarios)

aura

2010-04-24T17:09:00.000-07:00

1) Ya sabrás que éste "post", es por vos.

Sólo espero que aparezcas,
que salgas de ese nada etéreo y te manifiestes,
con tu sonrisa y esa dulce femineidad
que salta desde las aguas del lago
y llegan cálidas hasta la montaña donde vivo

Te he conocido antes, mucho antes que vos fueras de alguien
la esposa, la amante, la amiga que en secreto es visitada
por un sueño, el temblor adolescente
la pasión en secreto por quien te escribe en poesías
cantos a las vidas que tuviste
y que tal vez nunca tendrás
pero que seguís soñando, tranquila, intranquila
en sueño y en esa esquina,donde parecés encontrarte
dubitativa, pero segura de merecerlo

Aunque sea un secreto
aunque nadie más que yo lo sepa
aunque la noche nos cierre la noche de los párpados
y nos acostemos a seguir soñando
que el encontrarnos es posible, allá en tu tierra de lagos
aquí, en las alturas de mi montaña

2) Apenas veinticuatro horas
y ya me has domesticado
¿cómo puede ser eso posible
a tres mil kilómetros de distancia?
¿Será tu risa, que no he escuchado?
Debe ser el contorno de tu cintura
que no he abrazado.
¿O será que viajaste sin viajar
y por un breve instante me diste a beber
de tus pechos desnudados?

¿Permitirás que en esta noche de domingo
me acerque hasta tu almohada
y en un vuelo de palabras
te deje un breve beso
en la sonrisa de tu mirada?

Despierta
por un breve instante
despierta

soy yo
apenas un poeta trasnochado

Al atardecer de este martes veintisiete de abril, tibio, otoñal y mendocino

Estoy melancólico, hoy. Quizás porque este trabajo de tiempo completo en que completamente soy optimista, a veces tiene sus feriados o sus días no laborables.
Las reivindicaciones laborales empezadas desde los viejos tiempos en que lo anarquistas llegaron desde europa hacia fines del SXIX y principios del XX y que fueron logradas en luchas incansables por aquellos obreros revolucionarios y luego organizaciones diversas, conquistas que aún hoy perduran, dejaron sin embargo un hueco lamentable. No cubrieron a todos los trabajadores. Y yo, soy poeta, un trabajador de la palabra, de ordinario optimista de tiempo completo. Explico, o al menos trato: como dice mi hermano en las palabras Luciano Ortega, a "nosotros lo poetas nos duelen los fantasmas"...quizás porque "desde niños lloramos por todos los rinciones, con lágrimas tensas y pesadas , porque el día nos acuchilla el cuerpo y el corazón nos late a contrapecho, a contra marcha,destemplado de sistoles y diástoles, porque el mundo nos cuesta y conmociona, y no nos gusta el hambre, ni la tosca navaja, ni el ominoso espanto ausente de caricias". Piense usted, la dueña de ese aura que descubrí de casualidad, y que causalmente tambien usted vislumbró en la mía, si no es terrible esta parte del poema de Luciano: "el ominoso espanto ausente de caricias..." Dice varias cosas más mi hermano poeta, pero hoy, esta tarde, justo hoy, recién , hace apenas un instante, mi corazón se puso en huelga. Claro, usted no sabe nada de mi corazón, tal vez maña o pasado cometa una infidencia y le transcriba un escrito, un libelo, una atronadora protesta que el muy corazón hizo contra mí hace ya algunos años, cuando de repente me acusó de "malos tratos, de amar en demasía y sin descanso..." y otros epítetos irreproducibles en lo que fue el primero y más ostensible lok out cardíaco del que yo tuviera memoria, calcule usted que hasta me acusó de "contubernio con la prosa y poligamia con las rosas"!!! No se puede creer lo que los rojos han conseguido en estos años de subversivas protestas cardíacas cada vez que una mujer se ha permitido acariciarme con ternuras que, claro, como a él lo hacían poner colorado, pero no nos deviemos del tema. Este post, no debe ser político, ni dar lugar a otras explicaciones que no sean las propias y mías, solamente mías, así es que, quisiera pedirle, rogarle suplicarle, no me avergüeza sentirme así en este estado de súplica, yo de ordinario, valentón y engreído militante de la sonrisa ¿Querría precisamente alegrarme y adjuntarme algunas de esas nuevas imágenes que han aparecido en sus niks? Créame que en las tres que he visto, su sonrisa serviría claramente para declarar día laborable a mis feriados.
Un abrazón de alma
Osvaldo
P:D:
Sí ya lo sé, puede usted adjuntarlas a mi correo, ese que usted ya conoce, donde até la cinta amarilla( soy egoísta, no quiero que nadie más se entere)
pero tambien y en paralelo, puede usted escribirme a este blog, y elija una identidad anónima, que no le quepa la menos duda, yo sabré, por como me cambie el ánimo , que ha sido usted
Atte:

4) Miércoles 28 de abril.

- Sras. y Sres. Integrantes del Más Alto Tribunal del país donde vive mi recepcionador, un pretendido poeta trabajador de la palabra y de otros oficios declarados que por el momento, afortunadamente! no será menester traer a colación porque con el primero dellos ya es más que suficiente para la declaración que en éste momento quien suscribe desea realizar.
Estimadas Usías: nótese que desde el primer momento estoy utilizando el género, que es , de suyo, el motivo principal que a renglón siguiente someto a vuestra distinguida consideración:

Yo, Corazón Libre , en pleno uso de mis facultades e Institutos Superiores, de los que he trajinado y por demás fatigado a las instancias de quien se cree mi dueño y muy suelto de cuerpo habitualmen anda diciendo "mi" corazón ésto, "mi corazón" lo otro y así,... qué les parece? ¿Pero podrían Vuestra Gracias decirme en qué apartado o renglón preciso de la Declaración Universal de los Derechos Humanos está escrito que ser humano alguno tiene el derecho de decir "mi" corazón" Ah?, Busquen y rebusquen, y verán que lo que aquí estoy planteando es así nomás y no es menos la cuestión. El tupé, la arrogancia,la obstinación del señor Osvaldo en utilizar este pronombre posesivo, así creo que se llama esta cosa del "mí" , que si no es pronombre de seguro es bien posesivo, que es lo que realmente importa

- (Usías y Usíos) Señor Ujier, para que le aclare al declarante que en función del tiempo disponible que esta Corte tiene, sería prudente que aportara u aportase, adelantara u adelantase alguna prueba, documento escrito, e-mail, foto web, grabación de voz, canción inédita u édita, con débito u sin él u ella, en fin, para ser nos, asimismo breves y brevas...¡NO SE RÍA EL DECLARANTE Y MUCHO MENOS EL UJIER!!!!
-(Ujier Y Declarante, al unísono) -Disculpen, Usías
-( Usías)-Disculpa aceptada, que por secretaría se tome nota, fotografí u grabe,
-(Ujier)- Grabe, Usías, no es con v corta?
-(Usías)- No señor!, graba de grabar, registar en cinta magnetofónica, MP3, Pent Drive, Cí Di u casette, etc.Entendió?
-(Ujier) - Entendí
-( Ujier, al declarante)- Entendió el declarante?
-(Corazón, poniéndose colorado)- Enmtendí, Usías y Usíos.
-( Usíasy Usíos)- Y bien?
-(Corazón) que por Secretaría Tutelar se proceda a bajar de Internet un libelo publicado bajo el pomposo título de " Sucedió en Julio "
-(Usías)- Secretaría, procedan
-(Sec) Procedemos, se transcribe, textual

"""""Sucedió en julio.
Esta semana, para ser más preciso.
Cuanto te vi entre los puestos de flores de La Alameda, me enamoré de vos en un instante. Pero a mi corazón le provoqué un vuelco tan grande, que el músculo, sereno palpitante hasta ese entonces, se me cayó del pecho y huyó despavorido por la calle, preso de gran agitación.
A riesgo de morirme, aunque molesto por tan repentino capricho, salí tras él esquivando rosas, crisantemos y amapolas, claveles, transeúntes y floristas.
Conseguí alcanzarlo, poco antes que intentara ahogarse en una fuente para pájaros.
Allí, imperativo, lo detuve. Lo conminé a que volviera. Le exigí que retornara presto a su lugar de costumbre. Le expliqué que no por conocido, su latido me era prescindible. Y otras razones que me parecieron válidas, todas, totalmente lógicas.
Pero no hubo caso, se negaba a obedecer y yo, cansado de la dialéctica polémica, fui subiendo de tono y creo que hasta llegué a amenazarlo con algo, pues repentinamente salió como disparado hacia el centro, y, claro está, yo tras él.
Demás está decir que iba haciendo el ridículo, pues lo corría con mi mano derecha tratando de ocultar el hueco que había dejado en mi pecho, para que la gente no me preguntara porqué mi corazón me abandonaba, y menos aún de semejante manera.
Llegando a Garibaldi y San Martín, conseguí alcanzarlo, pero me eludió con sorprendente habilidad, se subió a uno de los semáforos cuya luz le guiñaba luces cómplices y desde allí, no casualmente, comenzó a increparme mientras se detenían los vehículos y sonaban atronadoras las bocinas de los conductores apresurados de siempre.

Una pequeña muchedumbre se juntó de inmediato, preguntando los de más atrás a los de más adelante
-¿Qué sucede, qué pasó, usted lo vio, cuándo y cómo empezó todo?. Los policías vigilantes del sentimiento, como siempre interrogaban
-¿De quién es ese corazón sospechosamente colorado que diatriba?
Algunos estúpidos abstractos se sumaron opinando
-¡Como siempre alguien haciendo nada!
- ¡Puras manifestaciones, nadie quiere trabajar, imagínense, hasta los bobos hacen huelga en este mes!
- Ahá- añadió el policía complaciente: éstas, son cosas de temer!
- Ay, Paquita, que nos quedará por ver- agregó una viejita a su vecina, con los bolsos de las compras en la mano, al tiempo que resonaba claramente un
- ¡Mujeriego empedernidoo! - gritado por mi envalentonado corazón que me señalaba más rojo de bronca que por la costumbre.
- Me das malos tratos. Tomás vino. Escribís poesías... ¡amás en demasía y sin descanso!. Pretendés meter en mí todas las nostalgias de Anabel y de Mariela, de Gilda como de Silvia…y no sigo enumerando porque esta lista se sigue agrandando, y ahora encima hasta soñando con una inexistente Nahira. Euuu, che, nop, ya es demasiado, ya no estoy para estos trotes... ¡Qué se yo cuántas cosas más me dijo… si hasta terminó por acusarme de contubernio con la prosa y poligamia con las rosas!
Y la gente anónima creciendo en número, y yo mirando para otro lado, y ya llegaron de los diarios, el multimedio de las radios y hasta los bomberos voluntarios...
Debí haber imaginado que no resultaría común que un corazón se encaramase a un semáforo a despotricar contra su dueño, así es que cuando más de una vecina solterona y envidiosa de amapolas comenzó a solidarizar con él, mi corazón, a voz en cuore, me lanzó desde la esquina, entusiasmado por tan inesperado como efectivo apoyo, su tremendo ultimátum.
-¡O yoo...! - me gritó con su voz temblorosa de actor aficionado - o vos y tus mujeres, el vino, las rosas y la prosa.

Es cierto. Interiormente me identifiqué con lo franca y decidida de su actitud subversiva. Pero no obstante, con la cabeza en alto y una sonrisa a flor de labios que en ese momento de euforia sé que él no entendería, me alejé sin contestarle camino de retorno a la Alameda, soñando nuevamente en rosas, crisantemos, amapolas y claveles, y esquivando transeúntes cada vez más apresurados.
A unas cuadras de distancia, poco antes de volver a encontrarte, me di vuelta y lo miré. Ya estaba sentado en el tierno regazo de una joven periodista, repitiendo su historia, mucho mas calmado, nuevamente enternecido, de nuevo rojo y palpitante, y tontamente enamorado otra vez, como yo me imaginaba.

Si te cuento todo esto, Muchacha de Julio, es porque desde ahora deberemos apretarnos juntos, muy juntos, para que pueda compartir tu corazón. El mío quizás retorne, nostalgioso, por la primavera. Mientras tanto, por favor apretame fuerte. Muy fuerte.
Mendoza es fría en julio, y yo estoy sin corazón.

OsValdo Tramontina
de Los Estados Generales del Corazón"""""

-(Usías)- Dada la extensión de la prueba que por Secretaría Tutelar acaba (acaba es con b alta, señorita) de entrar, esta Corte declara un cuarto intermedio
-( corazón) Peero, peero-
-Usías u Usíos) Sin peros ni peras Y BASTE YA DE REIRSE A HURTADILLAS, EL UJIER Y LAS SECRETARIAS!!!, esta corte entra en receso hasta mañana, a la misma hora. Suscríbase, fírmese, dése al Registro Notarial General, publíquese en el blog Antiguosoles, y chau!

memoria

2010-03-24T01:54:00.001-07:00

La vida es eterna en cinco minutos, cantaba Víctor Jara cuando nos cantaba a nosotros sin conocernos. Así fueron los cinco minutos con Mariela cuando amanecía 1.973. Así fueron cinco minutos con María de Los Mares en 1.974, y así de felices pasaron los cinco minutos cuando a María Ave y a mí nos pasó el 1.975. Luego llegó ese absurdo julio de 1.977 pensando un adónde ir con los dos pasajes en tren, comprados para intentar escaparle a las putas amapolas de plomo. ¿Qué sentido tenía que yo encarase para el sur o para el norte, si sólo podría escaparme sólo? Por eso aún sigo dando vueltas a la misma manzana, con esos pasajes abiertos en el corazón Una cuadra para Mariela. Seguir. Una cuadra para María de Los Mares. Seguir. Una cuadra para María Ave y el ¡ ALTO!, impostergable y anónimo que ordena la proclama militar Y yo recuerdo.
Ella le cantaba desnuda a la luna y a los pájaros, cuando los monstruos de la noche sorprendieron su inocencia envolviéndola en la sombra mortal de una capucha. Ni tiempo tuvo de proteger sus piernas con vaqueros gastados cuando la metieron de prepo en aquel falcon verde. Habían venido a robarle hasta el mismo grito, buscándole el habla con urgencias demenciales. Los ladrones de palabras querían nombres, una calle, una ciudad, un puerto, una habitación donde encontrarnos a nosotros, los que éramos sus ojos, sus labios, sus ojos y mirada.
- ¡Hablá!. Interrogaban las bocas de sombras a golpes de manos engarfiadas, uñas sucias y afiladas.
- Hablá - exigía cada golpe de furia enceguecida. Pero vos, callada . Nunca se te escaparía un nombre, una calle, una ciudad, un puerto, sola en esa habitación de pared descascarada, donde sólo están tus gritos y el silencio enclaustrando el sol y los sentidos. Piel de aceituna. Regia carne. Flacos huesos opuestos a la sucia suela de los borceguíes engrasados. Músculos perversos que te infectan la cintura. Garras enguantadas que te hurgan las entrañas, y una sola carcajada
- ¡No sea caso que esta puta todavía esté embarazada!.
Vos pensabas ¿Dónde están el sol y la luna, las hierbas y los árboles? ¿Dónde los pájaros? ¿Y las nubes? ¿Y el amanecer en la montaña, y aquel río de agua clara? Sólo paredes y ninguna ventana contestaban. Sólo hierro, sólo el frío piso de cemento, sólo cables y voltaje, sólo golpes y silencio, y tu mansa estirpe huarpe que yergue una sonrisa denunciando.
- ¡Bajá la cabeza mierda! – Te insultan con desprecio. Y azotan tu cuerpo, pero no se calman. Y beben de tu sangre, pero no se sacian. Y siguen tercas, tus piernas apretadas. Y siguen callados, tus labios de durazno. Cuanto mayor es tu silencio, más los envenena el rumor de tus cabellos, la suavidad de tu vientre, la ternura de tu boca, esa boca, que sigue obstinada en no decir una sola palabra. Sólo insultos, sólo golpes, sólo sangre en esa eterna pared descascarada.
¿Dónde fue que te llevaron? ¿En aquella casa, casi común como tantas otras casas sobre la Boulogne Sur Mer? ¿Es la casa de San Martín en Francia? No, es la casa de un vulgar sudaca formado en la Escuela de las Infamias allá en américa. ¿Fue más allá de la coqueta avenida rodeada por el mismo parque de enamorados donde te reías conmigo? ¿ O más arriba entre los cerros donde aún vuelan los aviones de la muerte y antes tus pechos de pájaros volaban libres con los cóndores? Todavía no se si fue más allá o más acá. Cuesta la distancia de creer que nunca nadie vio nada. Que fue tan cerca del zoológico donde estos animales humanos se reclaman un pedazo, un trofeo, una libra de tu carne atormentada
- Dénlen máquina - ordena alguien como si nada - Esta mierdita todavía patalea - carcajea otro, subiéndose los pantalones, y otro alguien carajea en lenguaje cuartelero, mientras tironea de los dientes de tu boca y otro alguien te arranca el vello entre las piernas. Y eso fue ayer, y eso es hoy, y no se se sabe si es de mañana o es de noche, pero tantos siguen abriendo tus rodillas que quisieran seguir apretadas.
- Dale mierdita, si vos ya estás acostumbrada – dicen los alientos putrefactos que te escupen en la cara. Envilecidos y como si nada, todos siguen sobre tu cintura y el cuello, y la suave curva de tu espalda. Una y otra vez, orgullosa, pequeña y trémula, amapola de todos tus pétalos deshojada. Una y otra vez enfrentándolos con débiles, pequeñas, imperceptibles espinas que apenas rasguñan los rostros sin rostro de las caras asesinas. Mientras tanto pasa el tiempo pasando sin saber si está pasando. Si alguien vendrá para explicarte, si
- ¿Dónde estás, mamá? ¿Qué pasa con el tiempo?
- Pasa sin estar pasando niña. Sólo descansa. Mirá qué mullida está la cama de suaves plumas blancas.
- Pero Madre, si es el frío piso de cemento.
- Hija, bebe del agua fresca y clara
- Pero Madre, si es mi sangre que se seca, sobre el borde de la pared descascarada. - ¿Y qué pasa con el Sol ?
- Todavía hace sol mi niña chica.
Sol entre los soles encendidos por el cielo de Mendoza son tus ojos menos azules cada vez bajo los párpados, hinchados por los golpes. Encima de tu mirada un trapo sucio hace más negro el cielo de la noche. Debajo de la capucha negra aturde el silencio. Un alarido.
- ¿Alguien grita, madre?- dice tu boca hinchada, que sigue obstinada, ausente de palabras.
-¿Mamá, ya es la hora de salir para la escuela?
- Sí, mi niña chica, aquí está tu té, y este pan con mermelada. Otro alarido y el corazón que se te escapa enloquecido y un médico policial que te revisa con la cara destapada
- Che, si no paran con la máquina se les queda.
- ¿Entonces ya es la hora por fin, de partir para escuela? Débil piel, débil carne, débiles huesos opuestos a la sucia suela de las botas, a las negras garras enguantadas que por fin dejan de hurgarte las entrañas. Sólo acero. Solo voltajes y metal, y tu cintura desnudada
- ¿Dónde estás, Juan? ¿Y el sol y la luna, las hierbas y los árboles? ¿Dónde los pájaros, y las nubes, el río de Los Molles, y la montaña en Poterillos? Solo este agujero entre las piedras de Las Lajas, hecho de noche y sin testigos que se traga las palabras, y los gritos de tu boca sin un nombre que recuerde al menos el valor de tu silencio.
Eran apenas diecisiete años, de esta Mariela, o Juana, o Jaquelina, compañera, o camarada, o simple estudiante secundaria... Casi nada y era todo. Solamente una mujer pequeña, de cabello suelto al viento, por las calles de Mendoza, batallando contra las plazas de cemento, y amapolas en el pecho, y rosada de cintura, y amapolas en el pelo, y amapolas en el trigo dorados por el sol de esta Mendoza que a veces se me olvida que te olvida por un día, por un año, y ya pasaron treinta y mientras tanto se nos pasó el tiempo. Pasando sin saber se nos estuvo pasando si alguien vendrá para explicarnos, si
-¿Dónde estás mamá, qué pasó con nuestro tiempo?
- Pasó sin estar pasando niña, sólo descansa, mirá qué mullida está tu almohada de suaves plumas blancas.

Nada de aquello ha quedado en este año que me pasa. Ni mi casa, ni la tuya, ni las amapolas que te compraba en la vieja alameda, ahora desecada. Sólo mujeres de pañuelos blancos, que aun te siguen buscando.
Habrá un día, sin embargo, un día habrá, en que vendremos a nombrarte con los otro hijos que tuvimos, aquellos que aún viven de tu sol, con tu sonrisa entre las hierbas y los árboles del parque, los que vuelan como pájaros, sobre el valle de Los Molles, sobre cada uno de los ríos de agua clara, y en Potrerillos, en aquella la montaña de suave nieve blanca. En algún lugar cuando te encuentren, en ese lugar donde los pájaros de tus pechos dejaron de volar, y los soles ya no están, pero donde el agua será siempre fresca y clara.
Pero será sin olvido ni perdones, alumbrados con la luz de tu memoria. Así será, cuando te encuentren, cada marzo 24, cada marzo, abril o mayo silenciados, cada julio con vos y con la Eva. Y en setiembre, en cada primavera, porque si no yo, alguien vendrá a recordarte la palabra y a ponerte flores en el pelo y más flores en el cielo cuando descubramos en qué tierra sin un nombre te enterraron. Entonces podrá ser, será entonces que cantemos con el tuyo los otros treinta mil y un nombres .
Ahora debo irme, Maria Ave, nombre de pájaro, compañera o camarada, o simple estudiante secundaria. Dejaré por hoy esta memoria que me fatiga, pero sólo por hoy.
Seguramente mañana, con otros más que todavía nos acompañan, te diremos hasta la victoria y siempre, por tu vida y tu memoria Ave, Mariela o Juana, Carmen o Jaquelina, compañera o camarada, o solamente mujer, o simplemente amada. Qué importa cómo te nombre, si te nombro con tu nombre junto con todos los nombres de los hombres que fueron Marios, Juanes o Joaquines y en estos eternos cinco minutos de una carta, una canción, una palabra, los sigamos recordando a todos, desde hace treinta y cinco años sin olvido ni perdones.

Apenas el otoño

2010-03-23T16:38:00.000-07:00

http://t0.gstatic.com/images?//bp0.blogger.com//P8200052.JPG

Apenas tu silueta de mujer se recorta en la ventana,
me asaltan las dudas acerca del otoño.
El otoño, acá, en el sur, acaba de empezar.
Tu curva de femineidad, naturalmente desnuda,
me interroga desde el marco, desde marzo,
desde el otoño que acaba de empezar.

Sin contestar a mis manos, las letras de tu carta
quedan flotando en el alféizar.
El alféizar es andaluz, gitano,de alhambra o de granada
y como tu cintura y tu cuello, y tu largo cabello negro
apenas una silueta, una sombra que resplandece.

Luego, apenas un resplandor
un giro, una sombra recortada sobre la ventana
y tu rostro que sonríe hacia mis manos.

Y sin embargo el otoño, ni andaluz,
ni gitano, ni de alhambra o granadino
apenas otoño,languidece sobre el alféizar.

Leves mariposas

2009-12-27T16:18:00.000-08:00

Nos encontramos sobre el borde alto del desierto
en las últimas fincas con riego artificial.
Sacudió la latitud una intensa mirada
seguida de una sonrisa, frágil y longitudinal.

Sin decirnos nada nos enredarnos las manos

Estuvo el secreto sutil entre los labios
al decirnos sin hablarlo, un te quiero mucho,
el primer recuerdo de un te quiero tanto.

Pero antes, mucho antes de este encuentro no casual
nuestro tiempo ya arrastraba milenios de sonrisas.
Nuestra memoria líquida ya había empezado a latir
en las claras aguas de los ríos de montaña
que llenaban Llankanelo y Huanacaches.

Estuvieron por allí las vidas previas
y nosotros, enredándonos los cuerpos.

Pensábamos hijos.
Los tuvimos con los deseos
aunque fuéramos en aquel pasado
leves mariposas volando temblequeantes
inexpertos en antiguos sexos y viñedos.

Esto que te escribo
es parte de lo que recuerdo
de aquellas sutiles geografías
de aquellas primeras veces,
antes de este hoy de hoy
en que en cuerpo humano
de nuevo volvemos a habitarnos.

Aire encendiéndose de fuegos

2009-12-27T15:58:00.000-08:00

La señorita amordazada- Miguel O.Menassa http://3.bp.blogspot.com/la+se%C3%B1orita+amordazada.jpg

Geográficos y sensuales
habíamos sido siempre
contrapuestos complementos

Ayer
aire encendiéndose de fuegos
sedientos y desérticos.

Humedales que se extinguen

Explosiones de volcanes

Tranquilas balsas de totora
navegando huanacaches.

Líquidos rientes de verano
desgajando los glaciares

Apaciguado invierno en el cauce de los ríos.

Temores de agua
en su encuentro con las llamas

Tierras desesperadas
esperando que las nutra el agua.

Hoy
territorio de suaves clorofilas
químicas latiendo en los ramajes verdes
fragancias doradas de estrellas
y de ellas parte mineral
de las constelaciones y elementos

Mañana
seguiremos estando geográficos y epiteliales
en las invisibles esencias moleculares
que dieron origen a soles y galaxias, las lunas y sus planetas
la infinita complejidad del universo...
pero también la simple mirada en el ojo de los niños.

Arena, fuego, aire o mar

2009-12-27T14:25:00.000-08:00

http://3.bp.blogspot.com/MarSensual.jpg

De antillas verdes procedíamos insulares
aunque hoy estemos poblados de desiertos.
Siendo un poco arena y otro tanto río
en lagunas de los huarpes
hemos vuelto aquí para encontrarnos.
En la punta de los dedos nos veníamos trayendo
desde aquellos viejos tiempos que te cuento.

Desde aquel lejano entonces
una parte molecular de los antiguos cuerpos
alguna vez fue parte de nosotros y nosotros
parte hermana de las tierras y del aire
del agua y de los fuegos, maíces y lagunas.

Así como te digo fue que fuimos lunas
amarillos soles, verdes jarillales
delgados junquillos
pequeños granos de tierra
invisibles moléculas de agua

En cualquiera de los reinos que estuvimos
siempre unidos fuimos uno con el otro.
Vos y yo, mineral o vegetal, pero siempre juntos

Y ya de humanos nuestros cuerpos...
¡Ah, pero ya de humanos nuestros cuerpos...!
Mis brazos siempre te habrán cercado la cadera
casualmente azteca por Tenochtitlan
simplemente lagunera, por Llankanelo y Huanacache

Pero juntos, siempre juntos, arena y fuego
aire o mar, como siempre, allá o acá
habrán estado, estuvieron siempre
los lazos de mis dedos
anudando deseos sobre el costado de tu cuerpo.

De lunas y en soles embriagados

2009-12-27T10:15:00.000-08:00

"últimos rayos de sol" -http://1.bp.blogspot.com/antonia-ferrer-campos-artwork-large-70466.jpg

Se que un día las pasajeras circunstancias
los imprecindibles contextos que ahora
tanto te preocupan urgiéndote distancias
querrán impedirnos brindar por las vidas
que madurando frutas hicieron niñas nuestras manos
y viñedos nuestros cuerpos.

Aquello que te digo nos puede suceder
en el presente de un día cualquiera.

La próxima semana.

En la hora infinita que pasó esta mañana.

En este preciso segundo que estamos viviendo.

Sabremos, intangiblemente sabremos
que de aquellas uvas y viñedos
habíamos heredado los sabores
los mordiscos y caricias
los pétalos y las risas
la mañana, una tarde
y los quizás...

Cuando eso nos suceda deberemos vivir ese día
sonriendo junto a las bocas.
Bebernos el ahora y los después
los meses, semanas, todos los días precedentes
y los futuros de luctuoso proceder certificante.

Así, todo el tiempo de los tiempos
estará contenido en ese momento tan único
que estaremos existiendo y por el cual
con el oído puesto vertical
sobre el vientre de la tierra
nuestros ojos ya no mirarán
las eternas longitudes horizontales del mar.

Agradeceremos la arena del desierto
que hizo laguna con nosotros.
El te quiero profundo de aquel jueves
veintisiete de noviembre
imaginado para siempre
aunque pudo durar tan sólo un día
unas pocas horas compartidas.

Ese día, si nos sucediera ese día
en que el día estaría terminando
y las sombras de la noche
nos abrazaran con sus pesares
más que el amor mismo
del sol que nos tuvimos, igual
querré brindar por un próximo encuentro.

Pero más por el de este día
que estamos vivos y viviendo
porque el del mañana, ese
no sabremos si vendrá y así pensaremos
en que somos dueños de todo tiempo.

Imaginaremos que somos dueños de toda realidad.

En ese instante preciso
sublime poder sobre la materia
deberemos imprescindible y urgentemente
continuarnos el amor y los deseos.

Habremos aprendido lo importante de vivir
sin desperdiciar una sola caricia
recuperado el lenguaje de los gestos
y en un abrazo profundo
de lunas y en soles embriagados
en silencio o a los gritos
reescribiremos cada letra de la piel
cada sílaba de los cuerpos
eliminando sin dolor,
las pasajeras circunstancias
los prescindibles contextos.

Fumando como un faro austral

2009-12-27T05:55:00.000-08:00

http://3.bp.blogspot.com/PB155903.jpg

Al no encontrarme, simulando estar enojada
has dejado en el teléfono un lacónico mensaje.
-“Odio esa máquina contestadora que tenés”-.

Y otro más, apenas un poco más tarde, aún acelerada
- “¿Dónde estás, Sanches? te estoy buscando...
no te puedo encontrar”-

A los veinte minutos repetirías la pregunta
y una hora más tarde, tal vez un poco menos
tal vez un poco más, un poco más alterada
- “¿Dónde estás Juan que no te encuentro?
para luego disimular que "estaba, apenas un poco,
preocupada por vos”

Eso te pasaba ayer tarde, seguiste así esta mañana
y ahora ya es de noche, y sigue siendo octubre
y andás tan perdida caminando sin sentido
buscándome por uno y otro cibercafé.

Tenés en estos días, tanto miedo de perderme
que contradictoria, te inventás estas excusas
para disimular tu deseo de buscarme.
-Que la culpa la tienen los semáforos
el tránsito, la mirada indiscreta de vecinos...

Todos ellos son, sí.
Si yo finjo que te creo que fueron todos ellos
los que te hicieron volver de nuevo a Godoy Cruz
Plazoleta Barraquero, caminar por las veredas
que rodean la bodega abandonada
y desde ahí en zapatillas y en piyama
nuevamente a la casa de tus padres.

Allí – “Buenas noches, Babbo.
No, si no me pasa nada, Nanna-
seguías pensando tanto en mí
que en el mar en soledad de tu habitación
y ya en el barco de la cama con tus manos
arrugando intranquila las sábanas...
seguías sintiendo que te hacía tanta falta...

Te sentías tan marinera en tierra
tan náufraga epitelial y de desiertos
que, nerviosa, debiste levantarte
a encender otro cigarrillo, otros tantos cigarrillos
y fumar, como un faro austral, mi horizonte en tu ventana.

Fingiendo como siempre, que nada te sucedía
pero esperando, esperando como siempre
que te llamara para reiterarte suave y firmemente
aquí estoy,
todavía estoy,
suspirando aun, junto a tu almohada.

Medianoche del sur

2009-12-26T16:18:00.000-08:00

http://3.bp.blogspot.com/1549921190_3ffd9e17a6_o.jpg

El próximo veintiuno de junio
deberemos salir al encuentro de nosotros mismos.
En el preciso comienzo de ese año nuevo solar
bebiéndonos en chichas a la mediamadrugada
esperaremos el amanecer iluminando geografías.

Serán apachetas vitales nuestros propios cuerpos.

Enmantados con la urdimbre originaria
estaremos desnudos y naturalmente naturales
prontos a pasar esa noche larga con mayor tranquilidad.

Así entibiados nos llegará más pronto el sol.

Desde la hermana tierra madre
un nuevo día de nuestro nuevo año nos será prestado
para que imaginemos vivir muchos más días
aunque algunos vivieran con sus sombras

Y si nos sucedieran las tardes con penumbras y pesares
alimentarnos en patayes
los sensuales torrentes del verano por venir.

Así tendríamos más fuerzas cada vez
para repetir estos orgasmos irreverentes
construyendo nuestras arquitecturas imposibles.

Porque hemos de morir.

Algún día será ese día en que sin sonido
se mueran nuestros sitios corporales
los espejismos y sus desiertos.

Que sea cuando la muerte quiera.

Pero que nos encuentre amándonos más alto
que en los planos sin misterios de malales.
Y si es de sorpresa, que sorpresivamente sea
pero ardiendo en las profundas latitudes
de llankanelo y huanachache.

Desde allí, desde el agua clara en las lagunas
volveremos a nacer como un día ya nacimos

Desde el fondo de la tierra humedecida
brotaremos renovados epitelios de dulces algarrobos.
Encendiendo fragantes maderas de jarillas
nuestro cuerpos extintos seguirán encendidos
mucho más allá de nosotros mismos.

A bordo de aquellas antiguas balsas de totoras
buscarán nuestras esencias
nuevos horizontes que incendiar
Así habremos renovados, una vez más,
nuestra eterna geografía de los fuegos

Merodean los fantasmas precavidos

2009-12-26T14:23:00.001-08:00

http://2.bp.blogspot.com/nude-couple-ab1.jpg

Como nunca
enmarca las ventanas
sonriéndonos, una primavera vital

Como siempre
cuando el temor hacia el verano
silencia las bocas del invierno en nudos marineros
querrán invadirnos intereses cronográficos.

Alguien nos pedirá, detalles de los puertos.
Por hábito y desuso, temblarán
quejándose
las puertas de madera
y desde los vanos
ondularán evanescentes las cortinas de los párpados.

Una vez más, un día más
intentaremos perder la solemnidad urbana.
Desnudarnos de sus ropas y prejuicios
dejar que pasen a jugarnos
solamente los suspiros.

Lenta
como siempre
seguirá esperando en el alféizar
la siesta de ojos asombrados.

Pero también, pronta la mediatarde
con su carga de noctámbulas distancias.

Mutuamente ensimismados en caricias
desentendiéndose de los presagios
las cinturas ensayarán nuevos lazos de ternuras.

Los cuerpos, contorsiones voluptuosas.

Con ellas en álabes delicados,
al llegar la noche encenderemos ceremonias
y velas hacia el sur brillantes de rituales
advirtiéndonos una al otro
están al llegar por las cornisas
las penumbras del norte
y con ellas merodeando sin estar invitados
los fantasmas precavidos
sus temores y cautelas.

Si.
Puede ser que eso nos suceda
nos diremos ese día invadidos por la duda.
Pero, si eso nos sucediera
deberemos hacer retroceder todas las certezas
susurrarles valentías a las sombras
burlarnos de su sigilo.
Gritarle a todas ellas
todavía hay soles plenos, dentro nuestro
y un suspiro, y mares con llanuras
y muchos más latidos.

Cuando el tiempo se haya dejado convencer
apaciguado por la noche
esperaremos que retorne el día
y al amanecer de nuevo envueltos en desnudeces
de nuevo epiteliales en trigos y maíces
quinoa y portugales
volveremos a ser lisboas y urubambas
llankanelo y huanacaches
y verdes de agua y de junquillo
derrotaremos una vez más
a las arenas y sus misterios
los espejismos y sus desiertos.

Geografía

2009-12-26T03:41:00.000-08:00

http://2.bp.blogspot.com/blog.eitb.jpg

Por el árido Lavalle del desierto Huanacache
perdidos de invierno nacimos alguna vez.
Geografía natural renacida en el verano
entre densos algarrobales, chañares y jarillas
fuimos dorados granos del maíz o la quinoa

Trigales posteriores nos sucedieron luego
y vides, en parras de castellana hilera.
Sensuales epitelios desde el Norte hacia el Sur
americana sangre en este Valle del Huentota
primigenios y amarillos coironales, y después
europeos viñedos primaverales de vendimias
frutales corporeidades de damascos y duraznos.

Desde el sur vinieron tus ojos, tu mirada nacida verde
en aquel San Rafael de los álamos dorados
para hacerse conmigo circular y diamantina
cintura líquida por San Carlos.

Suavizado otoño de nogales nuestros párpados
en Tupungato dibujaron horizontes de nostalgias.
Lasherina, recuerdo que tuviste cerezas en la boca
cuerpo de manzanas sonrojadas por el Uco.

Redondas uvas, enhiestos álamos, sólidos nogales
jugosos frutales de verano nos fuimos extendiendo
sobre montañas y lagunas, valles y secanos.
En cada molécula de materia, siempre nuestro fuego
estuvo incendiando geografías mineral y de frutales

El destino de los fuegos

2009-12-25T17:15:00.000-08:00

http://3.bp.blogspot.comcondor3-448x336.jpghttp://3.bp.blogspot.com/Gaviota-rara-750.jpg

Alto acantilado para la sed de las vertientes
en Potrerillos sobre el Valle de Los Molles,
por el lejano sur entre malales
más arriba aún que El Sosneado y los Ojos del Salado
nuestros destinos encontrados han previsto separarnos.
Cubiertos en epitelios de pueblos originarios
la memoria de ancestral sabiduría aconseja la distancia
desandar los caminos recorridos.

Es hora ya de irnos, nos decimos a nosotros mismos.

En este día sorprendente, sorprendidos pájaros en vuelo
como cóndor y gaviota volando en plenitud de cielos
extendidas nuestras alas extasiados por el aire
anudándonos las palmas totalmente renacidos
prometemos al despedirnos con nuestros cuerpos
volando latitudes por el cielo
hasta siempre amante mía para siempre amado tierno.

¿Será para siempre?, preguntaremos de nuevo
con los pies sobre la tierra al vestirnos nuevamente
con las urbanas ropas grises del gris urbano cotidiano

Cómo saberlo, nos decimos dudando
nuevamente de nosotros mismos
si recién estamos aprendiendo y del tiempo de estas cosas
ni vos ni yo sabemos mucho por ahora.

Pero tenemos esperanza porque en nuestras manos
estuvo el destino de los fuegos como en nuestro horizonte
latiendo los deseos y así de desbocados
plenos de memoria,
ansiantes de ternuras cotidianas
tan llenas de amor las geografías que inventamos
permanecerán en el recuerdo de este día
tan único irrepetiblemente único que llegaremos a despedirnos
los oídos y las bocas, la cintura y las miradas diciéndonos
hasta siempre amada mía, para siempre amante tierno.

Último incendio de las lunas

2009-12-25T14:08:00.000-08:00

http://1.bp.blogspot.com/imagesvisitingmexico.jpg

Abordante marinera sin mares ni descansos
sobre la cama, vos también cerril amauta
incendiarás las lunas sospechando la última vez.

Jarillal, crepitante de pochoclos y maíces
sobre las sábanas sofocantes me retiro siendo arena
reclamando un oasis al desierto entre tus piernas.

Cantan, diminutas ocarinas de arcilla
los pequeños pájaros de tus pechos.

Tus dedos, virginales balsas de totora sobre el agua
siguen riéndome la espalda sencilleces prematuras.

Deslumbrada de carmines en mi oído
por la altura del deseo urgirá tu boca escandalosa
anunciando sin retórica que las palabras
no precisan más que otras palabras que obliguen a callarlas
pero si un día volvieran a hacernos falta nos hablaremos
con el alma misma de las lenguas castellanas
gitanas y andaluzas, arábigas o itálicas
abstractas europeas, latinas o consonánticas americanas.

Ellas hace siglos comenzaron a decirse
lo que ahora sin sonido se dicen nuestras bocas
y alguno que otro corazón ruborizado

¡Es que nos quemamos tanto!
Ardimos tanto en estas últimas semanas
prisioneros de los fuegos en estos únicos temblores
de volcanes y calores convergentes de sexo y de verano.
Se consumieron tanto las lenguas y las bocas
los dedos y las manos que ya no restan álamos, ni calles
ni páginas del cuerpo donde seguir escribiéndonos deseos.

Sólo algunos ocres quedarán hoy jugando al piedemonte.

Mañana unas pocas vegas tenues
asomarán sus nieblas empañando los espejos de la cara.

Por entre el humo de los incendios que se extinguen
habrá comenzado el otoño a tratar de derrotarnos los senderos.

Amautas del deseo

2009-12-25T05:00:00.000-08:00

"manzanas", óleo sobre lienzo de Segundo Aponte Ipanaque-Perú-2.008

Sospecho que el verano terminará de todos modos.

Habiendo padecido ropas como cardos desflecados
sin ellas y sin tiempo, contemplándote desnuda
quisiera que de nuevo originarios recordemos
el encuentro profundo de los cuerpos.

Rehacer las urdimbres milenarias que trenzamos
en aquellos instantes irrepetibles de Payún Matrú
Pehuenché valle o Laguna del Diamante
gritándole a tu cuerpo, y a la suma de los vientos
soy el geómetra más desquiciado
y el menos poeta que hay entre otros muchos
pero más, pero mucho más soy entre los menos
que enamorados como yo
hayan podido declararte tan exacta
la curva de la luna llena que habita en tu cadera.

Nadie como yo redondeando tu cintura podrá sentir
como yo lo siento ahora, que te llegarán los hijos
en la quietud de la madera.

Quien como yo si no, podrá, extendiéndote los brazos
abrírtelos en tan abiertos ventanales sin cristal
que trasluzcan hacia afuera este vuelo de ternuras
en alas de mariposas, en plumas de los cóndores
sobre el agua quieta en las lagunas
con el calor de antiguos soles.

Si en el pasado de mi presente fuiste la única mujer
que pudo convertir mis miedos atávicos de alturas
en vuelos ávidos de montañas
en el futuro de tu presente
no habrá quién pueda como yo
circundar en músicas tu cintura de laguna
cada mañana de domingos.

En mañanas de domingos cinco notas en los siqus
ocarinas melancólicas, tarcas ceremoniales
encrespados moseños de epitelios con tantos silencios
como ecos rebotando los sonidos profundos
a pesar de las distancias, de los miedos
de las torpes cantidades que tuviste
de mi absurda necesidad de predecirnos el futuro.

Entre las cañas laguneras de este único verano
navegando las frágiles barcas de totoras
aquellos miedos que tuvimos seguirán estando.

Pero también los fuegos incendiando las jarillas

Nuestras lenguas seguirán siendo musicales en el aire
en el viento extranjero del simún
en el cálido zonda americano.

Tus voces y las mías seguirán proclamándole festejos
al cántaro de barro humedecido y femenino
que fue tu vientre con la luna por febrero.

Y si alguna vez nos desencontramos materiales
sabremos que seremos permanentemente renacidos
de los cuerpos a las frutas en cualquier estación del año.

En cualquier altura de montaña o llano de secano
podremos decirnos como siempre nos dijimos
hoy seré manzana, mañana tal vez sea durazno
pero siempre alfareros de vendimias
pero siempre amautas del deseo.

Vos la más ternura que haya existido en las lagunas
y ambos de arena y algarrobo, de luna, soles y jarillas
la más apasionada, dulce y humana geografía.

Esas mariposas...

2009-12-24T16:02:00.000-08:00

foto de "asgasg", public. en http://2.bp.blogspot.com

Un amanecer rural, anónimo y de invierno
al comienzo de setiembre y cerca del trabajo,
entre un grupo de gente
te sobresalta un temblor.
Aparenta ser el frío, pero yo sé, y vos también
son esas mariposas voluptuosas
que mi presencia te urge recorriéndote los pechos
el suave cuello, las piernas y la espalda.

Sofocada, enrojecidas las mejillas
girando la cabeza hacia uno y otro lado
buscarás ocultarte a las miradas
al sentir que mis manos sin estar ahí
descienden por tus hombros
te rodean quemando la cadera.

Escaparás sin escapar rumbo al mediodía
con el recuerdo de mi lengua atávica de fuegos
persiguiéndote la boca.
Exhausta de calores buscarás refugio a las pasiones
que te incendian territorios en una plaza de ciudad
una cualquiera en la mañana, mediodía, por la noche
en pleno centro de Mendoza, o en los suburbios
cuyos árboles en noviembre
quitarán resolanas con sus túneles de verdes.

En esos meses de ardientes epitelios y verano
te alcanzará otra clase de mis manos.
Serán sobre las tuyas una fuente de frescuras
agua de vertiente, así de fresca y clara
para el rojo atardecer sobre tu espalda, y en tu frente
hasta el costado, pura agua de montaña
que te descanse en manantiales la sequedad epitelial
las temidas circunstancias que llegaron con la gente.

Volarán entonces, libres mariposas por las noches
la mañana, el mediodía, la tarde y sus nostalgias
y seremos lo que siempre hemos sido
hasta que perdiste la memoria del incendio
los amantes extendidos que de Payunia a Llankanelo
inventaron la Geografía de Los Fuegos.

Geografía del fuego desbocado

2009-12-23T20:07:00.000-08:00

http://1.bp.blogspot.com/zondax765.jpg

Ciega un resplandor furtivo, un espejismo en resolana
cuando huarpes de vestimenta nos preguntamos
desnudos y en silencio, si será así como terminan
los veranos pasionales en el tórrido desierto lagunero.
En semioscuridad
bajo cruda luz de velas que atenúan las preguntas
llegarán las múltiples respuestas a esas dudas
en la quemante claridad de nuestras lenguas.

Con ellas y otros modos intentaremos protegernos
ordenando a nuestras pobres piernas terrenales
que sean pájaros de nuevo alzándose en alas de taguas,
cóndor, gaviotín, cisne o garzas blancas
remontando las montañas que nos ciegan horizontes
impidiéndonos tener trasparencias en los ojos.

Navegando frutas dulces en arrastres
yo volcado vos erguida, en esta inquieta geografía
nuestras manos recorrerán líquidas los cuerpos.
En claridad de agua surgente, aquellas y las bocas
derribarán las alturas, cumbres y convenios
sin que pierdan su belleza de cascadas
ni ensordezcan al volar sobre el abismo, ni quieran,
calladas, descansar solamente en las penumbras.

Vencidos cada uno de los temores a la tierra
que contaminan la pureza de Altos Limpios
despojaremos del plástico a las hojas de las ropas
prometiendo derrotar por inútiles y certeros
los rituales tan urbanos que atrás nuestro
se han vendido en contrabando de raíces
y primitivo y primigenia, principales de risas
acordaremos ser oasis, extendidas cinturas de lagunas
algarroberos de dulzuras, agricultores principiantes
manzanas coloradas, granos de uvas blancas.

Dando mordiscos infantiles en las peras amarillas
derramándonos sus jugos con sonrisa entre los labios
nos templaremos en vientos cálidos de zonda
cada vez que nos urja el hastío indiferente
que buscará enterrarnos sin piedad
en frías y oscuras ciudades de cementos.

Nuestras caras sin sus máscaras, serán manos,
dedos, piernas, brazos, voces hechas nudo y grito
electrizando preponderantes las naranjas del costado.
Las frescas limas nos darán cosquillas verdes
tus labios, encendidos rojos tropicales
y risas, los maíces blanquecinos de los dientes.

Mordiéndonos las naciente yemas de los dedos
para hacernos vinos nuevos de chañar
renaceremos otra vez por los desiertos
donde alguna vez fuimos trigales
y quinoa mucho antes, festejando nuestro encuentro
no casual en este valle dorado de Los Andes.

Así nuestra historia será este presente
renovado viaje epitelial desde el desierto y sus arenas
a las montañas y sus aguas congeladas
fundiéndose de nuevo en las lluvias del verano.
Los despertares de esa conciencia tendrán
arcoiris plenos en el cisne delicado de tu cuello
cielos de valle por la espalda, colibríes tus ojos
relámpagos de verde sobre mis párpados.

Eso importará, sobre todo.
Después de eso, nada más, salvo tu cintura.

¡Ah, tu cintura! y sus longitudes de laguna
serán eternamente frescas, como tus brazos
y tus muslos desnudando amaneceres,
derrotando soledades.
Eso importará.
Y el alféizar de una ventana
donde cuelguen cada mañana hacia tu vientre
en enamorados racimos mis palabras.

Estar desnudos en un piso de madera entablonada;
amarnos, arrebolados por los zondas;
que nos primen los deseos, los impulsos
importará solamente si somos capaces
de erradicarnos temores y certezas.
Entonces podrán sin culpas de futuro
ni congoja en el pasado
ser salvajamente mordisqueadas las frutas conseguidas
convertirse en bocados delicados
las soberbias humedades.

Tantos sentidos recordaremos sin nostalgias
a la hora de bebernos con un solo golpe
estos veranos y sus verbos conjugados
Y estas geografías desbocadas de fuegos
que nos quemaron al mirar, oler, morder
ceñir, gritar y destaparnos los oídos
acomplejados de silencio.

Eso habrá importado.
Eso importará y el haber sido, quizás alguna vez
tanto americana de Chíchen Ítza
como emplumado Quetzalcoatl
imperceptibles y anónimos granos en la arena
estrellas fulgurantes, como simples gotas de agua

Aún viniendo de antiguos soles
aunque hayamos sido
mares extendidos
encerrados y verdes valles de montaña
lagunas o desiertos, ultimamente améridos
y consonánticos totales, lo que importará
será habernos reencontrado por fin
después de tantos siglos
casualmente por las calles.
En estas reales calles de la Cuarta Este
donde estamos ahora despidiéndonos por fuera
habernos encontrado de esta manera,
eso habrá importado, y nada más.
¡Y nada más!

Después, mucho más después
que el viento de los tiempos haya pretendido
derribarnos la mirada y puestos uno sobre otros
en múltiples pliegues nuestra piel
aún después que el Payún Matrú
se haya envuelto en nubes para siempre
y desecadas las aguas de llankanelo y huanacache
¡aún después!
seguirá incendiado mi cuerpo de malales
y sonriendo una eterna primavera tu cintura de diamante

Huarpe o Bereber

2009-12-23T09:57:00.000-08:00

www.ccss.sa.cr/.../noticias/2008/05/n_568.htm

Es un lento día de noviembre.

Mendocino.

Afuera, empieza la hora de la siesta.

Buscando puertos, una cuerda de cello
roza con el viento, la madera del alféizar.
En el mar turgente de tus pechos
te estoy navegando con las manos
impulsando, con mis besos, vientos cálidos
en la crujiente arena del desierto.

Despertás sobre el piso
ausente de silencios.

A pie,
medio vestida
intentás escapar con tu cadera
recogerte la cintura
abandonar las desnudeces
volver a protegerte con la ropa
de mi acoso, levantisco
por las olas de simunes y de zondas.

- Ya ni sé qué es lo que quiero-
dirá tu codo, infantilmente levantado
cubriéndote la boca
escondiéndote al deseo
tratando de dar explicaciones.

Arena temblante y huarpe dispersa por el cuerpo
arisca de ebriedades, en los pliegues de tu blusa
llorás en antigua lengua huanacache.

Encendés un cigarrillo…

El humo se enrosca,

desordenado

trepando la pared.

Con los brazos al costado de mi pecho
te contemplo, gitano, bereber ensimismado
araucano o huarpe, de cualquier modo
tontamente urbano de nuevo mal vestido
con mis ropas de ciudad.

Hacia un horizonte que tropieza en la ventana
sin poder sostenerme la mirada
escribís con el humo, que se pierde por el aire
lo que no podés decirme frente a frente
mirándote las manos, esquivándome la cara
preguntando si te entiendo.

Sigue el humo desordenado escapando de tu boca
trepando el horizonte marítimo de la angustia.
La cuerda de un cello sigue buscando puerto
alejándose del aire, saltando la madera del alféizar.

- Sí - te digo también yo, extrañamente fumando.
- Sé que te asustan los deseos cuando corren,
agitadas
las gotas saladas por tu espalda
al encenderse la vendimia epitelial de nuestros sexos.
Sé que mi abrazo te embriaga el paladar
más que los tintos de Perdriel.
O tal vez, sea mi lengua
deshaciéndole duraznos blancos a tu boca los que...

- No, pero no que no- dirás, argumentando- Es...
el calor de este verano apresurado.

No ves que el aire está muy quieto.

Las ventanas tan cerradas.

Debe ser la resolana que penetra por el cuarto.

Quita la respiración este viento insoportable.

Es la ropa tanta y apretada que me ahoga.

Escondido a lo largo del ruedo de tu falda
circundando tus piernas, sobre tus labios
suspirando con cada bocanada de humo
cada vez que encendés un cigarrillo
yo sé lo que te pasa.

Te lo explico nuevamente, de nuevo sin palabras
mientras el zonda, como cello, persiste en arañar
sobre el borde del alféizar
las ventanas de madera de la casa.

Siguen mis besos impulsando vientos cálidos.

Restalla, apagada, sobre el piso entablonado
la crujiente arena del desierto.

Más tarde
seguirá siendo noviembre.

Continuará, mendocino
este lento día apasionado.

Afuera

quieta

sin prisa

adormecida y urbana

como siempre

estará pasando la hora de la siesta.

Arquitecturas imposibles

2009-12-22T16:09:00.000-08:00

http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/2/5/8/4839074518907434.jpg

A las cinco de la mañana de un día cualquiera de diciembre
tus pechos se despertarán prisioneros de mis besos.
Tu cuerpo amante, largo arco extendido
sinusoidal y llankanelo amanecerá
profundo de caricias y volcanes.

Muy temprano para tu acostumbrado es-tarde-debo-irme
a una hora indefinida de este día cualquiera de diciembre
la regia piel de tu contorno seguirá dilatada
en la exacta dimensión de los asombros.
Sin temblores ni penumbras, en quietudes laxas
mis manos de madera en tu cintura de laguna
serán torpes aprendices de horizonte
para las demasiadas lunas que nos pasen
desde las cinco de la mañana de ese lento día por diciembre.

Sucederán las horas de este día cualquiera
cuando el sol que nos tendamos haga que nos vuelen
en mil fuegos lenguas incendiarias penetrando las gargantas explorando subterráneas el ala de los pájaros
embriagando de amaneceres nuestros párpados.

A la hora cinco de la mañana de aquel día de diciembre
le sucederán longitud y latitudes en cantidades naturales
y luego otras horas y más horas
y distintas e incomprensibles dimensiones.
Para ese entonces, el fuego de los fuegos
en nuestros cuerpos presurosos, incansables
seguirá construyendo arquitecturas imposibles.
Los dedos continuarán sus laberintos misteriosos
desgarrando ropajes de urbanidades solemnes.
En esa mañana tan única ese día único de diciembre
libres de candados nuestras miradas
estarán haciendo de las tres paredes de la pieza
anteriormente solitarias, tenues montañas de aire
evanescentes latitudes de epitelios

Más tarde será más tarde
un hecho tan comprobable y evidente...
Habrá pasado la hora cinco en la mañana
de otro día caluroso y extenuante de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
en esa mañana única, un día único de diciembre.

Lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
penetrándose con tal profundidad....
aunque sean furiosas sus alas de caricias y vuelen
lánguidas latitudes de tibiezas nuestros mares de madera
y sean nuestras bocas únicas las únicas navegantes
en esos barcos de agua a las cinco de la mañana
de un individual día de diciembre.

Seremos los únicos en estar tan desnudos
pero tan desnudos, que gritaremos la pasión
llenos de coraje.
Prisioneros estarán en las esquinas inservibles de las casas
aquellos perros desquiciados que le aullaban boquiabiertos
a las suaves lunas desnudas de tus pechos.

Nuestros cuerpos serán tan livianos y evanescentes
que saltaran desvergonzadamente obscenos
el alféizar de todas las ventanas a las cinco de la mañana
de un día cualquiera de diciembre.

Más tarde será más tarde, hecho tan evidente...
Habrá pasado un día, ese único día
y sus cinco horas, y dejado de ser mañana
la mañana de ese día único de diciembre.
Pero no tendrá importancia el tiempo y su transcurso
porque lo marcarán indelebles nuestros cuerpos
aunque comience a ser pasado el presente de ese día
y la hora cinco de la mañana haya envejecido
el último día de diciembre.

Cintura de fuego en Huanacache

2009-12-21T12:52:00.000-08:00

fotos.euroresidentes.com/.../Fuego%20(00).jpg

Medianoche.

Viernes diecinueve de diciembre

Impetuosa, el agua te corre por el cuerpo.
Afuera,
la luna asoma nuevamente
su cintura de fuego en Huanacache.

Por ella iluminada
pedís que deje de embriagarme con tu desnudez.
Que no te mire más, ni me de cuenta
ni que cuente otra vez las cinco pecas
que en el hombro izquierdo parecen saber
que tan pronto como pueda recorreré de nuevo tu cintura
con deseos de inventarla, perderme totalmente
en la suave geografía de tus pechos y tu espalda.

Tiemblan, iluminan tus minúsculos pezones
dos breves lunas de temores.

El agua refrescante te desborda una sonrisa
se derrama en longitudes líquidas
se ríen también las gotas sobre tu cara.

Es de noche, estoy de intruso, me reconozco
descalzo navegante nocturnal de tu piel desnuda.
Que de pirata he entrado para robarte los temores
un tanto bucanero y otro poco sin permiso
a beberme en bocanadas las sonrisas
el calor de tu cintura al abordarla.

Tensa en múltiples navíos, el arco de tu cadera
suelta velas marítimas cuando despierto belicoso
la quietud tropical embarcado en la entrepierna.
Sobre ella disparás frágiles dedos voluptuosos
en cordajes apasionadamente desatados.

Intentando despertar, insular, del sueño de naufragios
me pedís que me aleje
que desate los nudos marineros de mis brazos.
Que no te mire más, ni acaricie más, ni desee más
porque el fuego de la luna, nuevamente
te está incendiando, abrasadora, la cintura.
Que no te mire, ni acaricie, ni desee, ni que cuente
las cinco horas que se tardan las náyades de octubre
en transmutar en agua a las arenas de Lavalle.

Simulando que te dejo, que hago caso a tu pedido
me retiro a contemplarte desde no tan lejos.

Vuelvo hacia la torpe protección de nuestras ropas
a la distancia de los sueños
entre los radios más geométricos
que rodean el patio de mi casa.
Allí los tardíos azahares de jazmines, y aún más cálidos
los rojos de malvones endulzan todavía el aire tórrido
de este diciembre y su verano.

Pasa el tiempo

delicado

imperceptible.

Tenuemente emborrachada por las uvas
tan lejos como cerca hace un momento
embriagados por el vino de los cuerpos
fumás,
ahora descansando el asombro
en la quietud de la penumbra
el deseo en la seguridad de mi distancia.

-Debo irme ya, se ha hecho tarde- dirás a una hora indefinida
poniéndote el vestido
creyendo que te escucho.

Aromada de vendimias corporales
se extiende la cintura de tu cuerpo.

Los rojos de malvones recogen sus colores

Ya no están desnudas las náyades de octubre.

Largos perfumes de tarde y de verano
retornan a sus cunas de arena
junto con la luna, camino a Huanacache.

Mucho más tarde aun,
sobre nuestros cuerpos
de nuevo solitarios,
individuales
seguirán restallando,
removiéndose inquietos
agitados todavía
y aun encabriolados en deseos
los últimos látigos del fuego crepitando.

Somnolientas luces de la Cuarta Este

2009-12-19T14:24:00.000-08:00

http://3.bp.blogspot.com

Desprovistos de vergüenzas y rituales
nos hemos amado extensamente.
Nuestros cuerpos, con sus músculos en fatiga
parecen desarmadas armaduras medioevales.

-Hemos sido tan adolescentes- sonreís entredormida.

-Y eso a quién le importa, pero es cierto
te contesto entredespierto.

- Recién es un día mas.

- Ahá

- Apenas un verano dieciséis.

- Sí

- Qué caluroso mes que es diciembre...
-Naturalmente - agrego, sorprendido, afirmo
y preguntando a la conversación de monosílabos -
¿Sabés que hoy, en este preciso día
hemos dejado que nos abandonen
todas las valentías?.

-Y mañana quien sabrá si exista- reís
levantándote desnuda universal desde la cama,
dejando entre las sábanas, cosquillas acílobres,
esa sutil tibieza de mujer
que desde anoche te acompaña,
jugándote sonrisas de gioconda entre los labios.

Ausentes de palabras, convergentes de distancias
nos hemos dicho todo con las manos y los dedos
con las lenguas y los cuerpos, encendidas las miradas
y un almanaque envejecido

- ¿Te das cuenta? ¡ Hemos compartido un día entero!
Enteramente, hemos resumido las distancias
de los meses más antiguos, años, semanas, días.
El que termina ha sido generoso con nosotros
así es que ¡te doy gracias por esta mañana, madrugada!
por esta Mercedes D’al Francesco tan italiana
hoy reencarnada americana en Huanacache
al simplemente desnudarse de sus prisas más urbanas.

Eso le grito trastornado a las nocturnas luces
de la Cuarta Este que hace rato están durmiendo
esperando por mi parte despertar algún reloj sonámbulo.
Que me digan nomás que estoy borracho.
¡Pero si es cierto, quiero aceptarlo de buen grado!.
Tengo que agradecerle en estos vinos de ternuras
la beodez más importante a esta señora
hoy despertada adolescente
en un muy temprano mediodía,
la pasada media tarde, la reciente medianoche
y un posible hasta mañana,
en que habremos cambiado algo,
aunque más no sea durante un sólo día,
tan único e irrepetible las medidas
de aquellos medios que existían.

Han sido trasgredidas aquellas cantidades
tan sajonas y aburridas que regulaban
nuestros días precedentes que alguien seguramente
nos acusará a vos, por desacato a los relojes,
o tal vez a mí por no atarme el cordón de los zapatos.
Por lo que sea, qué nos importan los medios
o fracciones del ayer, si hoy entre ambos
entre ambos, amor mío, hemos sido plenos.
Eso es lo único que en medidas debemos contabilizar.

Ahora sí podremos despedirnos
decirnos sin temor, hasta mañana.

- ¿Será hasta mañana?
preguntará tontamente alguno de los dos.
A quién le importará saber esa distancia
cuando, con la boca pastosa por taninos
y deseos completados, alguien balbucee
instrascendentes cosas tales como
qué caluroso es este mes...

y el otro le conteste:
Es, que es diciembre...

y el otro le conteste:
Naturalmente...

Y ambos descubramos somnolientas
a las nocturnas luces de la Cuarta Este
que hace rato, también como los párpados
se nos están durmiendo.

...Naturalmente...

Geografía del Fuego

2009-12-19T01:51:00.000-08:00

Empieza con urgencia nuestro primer solsticio de verano.

La geografía de nuestros fuegos se incendia
un poco Huanacache, otro tanto Llankanelo.

Te sorprende mi abrazo prolongado

Diré, mirando a la ventana
mañana
será el día más largo en esto que va del año.

Tan suave como siempre,
la noche y su distancia sigilosa
está de espera por nosotros.
Como siempre
cuando llegue así de noctámbula,
te buscaré secretos y preguntas
mordiendo en un descuido tu oreja de italiana.
- ¿Brillarán mañana las estrellas
en lo profundo de tus ojos? ¿Amanecerá con sol
el cisne delicado de tu cuello?

¿Estará la simple frescura natural
orillando sabrosa tu boca de duraznos?

Tumultuoso y norte cielo la geografía de tu cuerpo
escribe las respuestas arrastrando epitelios de zonda.

Alfarero primitivo hago y deshago formas
intentando mariposas que refresquen efímeras
tu pecho de azahares encendidos.

Amanecés en mis brazos.
Amanezco en tus brazos abrazado
Abrazo amaneciendo las distancias que por fin
se mueren en esta mutua compañía

Se estremecen
esas cantidades que siempre te preocupan
cuando te busco las piernas
y las encuentro con mi lengua de mil fuegos
reinventando tupungatos y malales.

Urgida por tus risas, vuelan las sábanas
cristalinas sonrisas de laguna del diamante.

Extendidos humedales de huanacache a llankanelo
el aire de nuestra cama se extiende más allá de los tiempos
cuando nuestros labios alzan vuelo
enrojecidos de flamencos.

En cinturas de arena y de lagunas, de junquillo y de jarillas
amarillentos de arenas y maíces, verdes de parras y de valles
nos acostamos otro día entero
largamente longitudinales en deseos.

Anocheciendo, cada tramo acortado de horizonte
escandaliza aún más a tus codos.
Enmudece mi garganta desquiciada de palabras
pero grita tu cadera rebosante de frutales y verano.

Tus pechos tiemblan, ávidos de llanuras

Uvas totales de vendimias y melescas
las tranquilas arenas del desierto
son agitadas por el viento de las bocas.
Reverberan los escasos oasis de telteca
se encrespan las salvajes selvas púbicas
Todo este sensual territorio corporal
se reinventa a cada instante
en nuestros abrazos sin tiempo

Habrá un más tarde
sin embargo
pero en esas lejanías
la geografía de nuestros fuegos
aun se estará incendiando
cuando llegue la noche de los párpados
a tratar de encerrarnos los volcanes.

Solamente entonces dejará de pasar el tiempo

Ya no vendrá con tanta urgencia
el día más largo del solsticio de verano

Será la noche más corta en esto que va del año.

Longitud de ternura en Llankanelo

2009-12-15T19:02:00.001-08:00

http://4.bp.blogspot.com/_nFKSJ5t5L3w/SyhPpQ6MZgI/AAAAAAAAANM/L8omklkdV94/s1600-h/1250203806AGUA+Y+FUEGO.jpg

Sábado, veinte de diciembre, plena madrugada.
Ya no te corre el agua por el cuerpo
ni te sonríe líquido
el verano del deseo por la cara.
Han comenzado nuevamente tus temores por el sol
tus dudas en el otoño, atrapada por la luna
en la alta montaña mendocina de Uspallata.

Apagando las mariposas de tus párpados
impulsiva, con la cercanía de esa luna
pedirás que me aleje de los atardeceres y su misterio
de las garzas y sus vuelos, su cercanía de nostalgias.

Inevitablemente sucederá, lo que siempre me sucede
cuando el agua de tu miedo, rodea a Llankanelo
y contempla desde abajo,
en vuelo rosado a los flamencos.

Quiero dejarte.
Alejarme de una vez y para siempre
de tu dolor de ser montaña
que te aquieta el movimiento
y anónima entre las uvas
detiene la vendimia de los cuerpos.

Inevitablemente sucederá también que arrepentida
viendo las toscas palabras que se caen de mi boca
pedirás con suavidad, hey, Juancarlos Sanches
no era tan lejos que decía y al decirlo
longitudes de tristeza te correrán por los párpados.

Con tus lágrimas de seda
volveré suavemente a los senderos de tu espalda
y en tu cintura a marcarte aún más suaves
ternuras de arropes y dulzuras de patayes por la boca.
También te cubriré el cuerpo
con calor de maderas de jarilla
y con lenguas como fuegos
encenderé atardeceres
sobre el cisne delicado de tu cuello.

Incendios desbocados recorrerán una a una
las latitudes de tu cuerpo desnudado.

Más tarde, después de la luna y antes que el sol
asome su calor por una esquina en la ventana
estaremos nuevamente bajo el agua
descansando de los fuegos.

Ayudaré esta vez, un tanto torpe
a que te saqués el jabón de entre los ojos
desenredarte el pelo con aloe.
También te acercaré toallas y te secaré los pechos.
Sin mirarme, no hagás trampa,
reclamarás como siempre
avergonzada en desnudeces, fingiéndote enojada.
Pero se reirán tus enojos al apartarlos con mis besos.
Así, meridianos de alegrías sonreirán con nosotros.

Ya no te lastimará entonces, la conciencia ecuatorial
de estar envuelta nuevamente en el deseo.
Que desnudos de nuestras ropas muy urbanas
nos contemplemos aún más desnudos de temores.

Ni que se enrieden inútilmente nuestras piernas
haciendo nudos que desaten lo que atan
permitiendo a las caricias suspirarnos por las caras
refrescarse con el agua, entibiarse las miradas
seguir alimentando con deseos nuestros cuerpos.

Así, latitudes de ternura nos correrán por el alma
y una parte de nosotros volverá líquida y arena
a ser parte de los tiempos en lagunas del silencio.

Con el sol y con las lunas por acá por Huanacache
por allá por Llankanelo, longitudes de más tiempos
con nosotros alzando vuelo rodeados de flamencos.