sábado, 25 de abril de 2009

Alas Grandes









- Hunuc es el nombre de mi nombre –
dijo el antiguo dios que de la nada
había empezado creándose a sí mismo
en un gran todo con el aire
y con la tierra toda que inventaba.

Así que hubo tenido un cielo enorme para el aire
y una tierra toda entera con sus fuegos
pensó que debía haber un algo más y entonces
extendiéndose en Alas y con ellas abarcando
todo el ancho espacio del cuyum dicen que dijo,
aquella vez que por primera vez iba pasando.

Ah, país recién creado.
Que se inicie el todo en un vital movimiento
a partir de las arenas plenas y amarillas.
Que estén verdes de muy verdes el jume y el chañar
el junquillo, la jarilla y la totora,
y existan de sustentos, la quinoa,
el maíz y la algarroba.
Esto es lo que por ahora pienso.
Que esto sea lo primero que me invento.

- Así diciendo lo que decía fue el Dios creando lo que creaba.
Con gajos de aire y un poco de agua entre sus brazos
hizo, con las humedades Náyades, y con ellas en las alas
se fue volando sobre cada una de las tierras y los valles.

Levitando hacia las cumbres se hizo grande
cada vez más grande entre los cielos
sobrevolando cada vez más altas las alturas
con sus muy altos pensamientos.

Así, soñando que volaba,
y en sus sueños soñando que creaba
iba el dios más grande de los huarpes
investido Cóndor majestuoso de Los Andes



sábado, 18 de abril de 2009

TERRITORIO DESCONOCIDO



Hoy, su mirada verde es lánguida
como Verlain cuando le escribía al otoño.
O a la mujer
O a la nostalgia.
Creo que sus labios apenas entreabiertos
expectantes
en arco de cupido
esperan suaves, un suspiro, un aliento
el beso que le dejaron los pájaros ayer por la tarde.

Hace un tiempo un swetter blanco de cuello alto
le enmarcaba el rostro y la sonrisa ancha
joven.
Más joven que hoy,
y apenas unos meses...
¿cómo cuantificar
aquella fragilidad sobria
su llanura Llankanelo
ese humedal no descubierto por la mano del hombre
su pulso de gaviotines blancos alzando altos vuelos de palabras?

Hoy es otro el tiempo
Sobre la mano izquierda reposa la cabeza
Sobre la muñeca una pulsera de tiempos antiguos
Ella sigue mirando.

Hay una ventana en el horizonte de su mirada verde
Y ya no tiene la sonrisa la latitud que ayer
se extendía de Llankanelo a Huanacache
Tal vez simplemente
está esperando que amanezca.
O estén pasando gaviotines blancos
en las cuerdas de los violines de Verlain
y sea simplemente otoño.

O tal vez sea, mucho más mejor
que sus labios apenas entreabiertos
expectantes
en arco de cupido
esperan que retornen suaves,
un suspiro, un aliento
el beso que con el nombre
le dejaron los pájaros ayer por la tarde.



















miércoles, 1 de abril de 2009

TERRITORIO DESCONOCIDO

Es lenta la curva de una tarde, pero exquisita la luz de tu cintura
Te recorro el cuerpo desde mi oscuridad, desde las ganas de hacer magia
Allá un auto, un caos de tránsito, un choque, una muerte inncesaria
Acá la turgencia de tu boca encendida en el reclamo
El diario desplegado sobre las sábanas busca territorios, explora certidumbres.
-Nada es igual
Un bostezo, una sonrisa acre, la boca ensaya un nuevo reclamo
-Todo es distinto
La cabeza gira hacia un costado, la almohada le hace un hueco
- Prenderás la tele?
Un millón de millones, una equivocación económica, doscientas veces mil de millones
La cifra apabulla, cada segundo muere un niño de hambre en algún lugar del mundo
-Son los bancos, vistes? La historia de siempre. maldito neoliberalismo
-Qué fue éso? Escuchaste ese ruido?Cerraste la puerta? Echaste la alarma?
Son demasiadas preguntas.
Tu pecho de pájaros ya no sonríen y esconden un último aleteo
-Otro cigarrillo...?
Por hábito la mano recorre la cadera, la redondez perfecta, se detiene en el vello púbico, luego languidece.
La ventana tiene un hilo de sangre
Será la primavera? Está tan oscuro el cielo.Y el aire quieto
-Vas a salir?
Me doy vuelta al mirarla.Su tranquila desnudez ya no espera
Es el hábito, la costumbre, el peso de las noticias - intenta explicar la pesadumbre que le acalambra los párpados.
- No, está bien, está todo bien
-Hasta mañana, amor
-Hasta mañana

Datos personales

Mi foto
Maestro por equivocación, jubilado de la docencia pero no de los aprendizajes, escribidor de textos y poesías, escapador cuando puedo de las alienaciones del System, prisionero de los afectos, esclavo de la honestidad, temeroso usuario de la palabra, contestatario cuando puedo y a veces quiero, especialmente vinófilo de los Rojos de Perdriel, salvo cuando "el agua brota pura y cristalina de la madre tierra", vividor consuetudinario y con suertes extraordinarias. Creo que todavía estoy vivo.En la primavera del 2.010 se me murió la poesía junto con unos cuantos pedacitos de corazón. Pero he vuelto, "cantando al sol como las cigarras", a sobrevivirme.

Así como soy

Así como soy