viernes, 28 de noviembre de 2008

Día único e irrepetible

















"desnudo" http://www.fineartphotomagazine.com/images/galleries/issue2/slastyonoff/P01.jpg

"maiz": http://3.bp.blogspot.com/blog.eitb.jpg
"sol": 4.bp.blogspot.imagesexa.unne.jpg




Ayer quisiste saber desde hace cuánto
fue que fuimos invisibles partículas de aire
en los altos aires del Machu Pichu.

Qué cantidad de crocantes granos de maíces
tuvimos en cada tambo del Tahuantisuyo.
Cómo fue que siendo allá, en Urubamba,
extensas fibras verdes longitudinales
nos pudiéramos encontrar aquí, amarronados
en las lagunas y esteros del Lavalle siendo
convergentes dulzuras de patayes huarpes.

No lo sabías entonces, hoy te has dado cuenta
que desde siempre te ha sido imposible ponderar
en cuánta cantidad, en qué ritmo vital
hemos estado vos y yo encontrándonos.

Debo yo pedirte tranquilidad, expresar en tus palabras
que sólo es necesario saber que es ahora,
en esta precisa geografía del hoy, donde nuevamente
se está produciendo nuestro encuentro.
Y que si bien es nuestro tiempo este presente,
será el último que nos quede para amarnos
y seguir estando vivos.
En esa indemostrable presunción, creo.

Por lo tanto, vestida huanacache de raíces,
o desnudada urbana de costumbres y ropajes
tendrás que salir a encontrarte conmigo,
definitivamente, y no perderme, como siempre.
No seguir arriesgando a que sea pura suerte
intangibles líneas kármicas lo que nos encuentre
sino, el deseo sincerado de saber que desde siempre,
nadie se habrá amado tanto como nosotros.
Ni en uno solo, en aquellos tiempos de maíces
ni menos, en estos apurados días globalizados,
nadie se habrá dicho tan sinceramente ¡te quiero!
en el instante de un día cualquiera
en el momento tan único a pesar de lo universal
que será irrepetible, permanentemente.

Porque hasta el aire es finito
en los altos aires del Huancayna Picchu,
en cada rincón del Tahuantisuyo.
Y algún día se acabará el verde
de las fibras verdes del Urubamba
Y secarán faltándoles el agua
las milenarias lagunas del Lavalle huanacache.

Cuando esas finitudes nos sucedan,
y sucederán sin duda alguna,
infinitamente, aunque también indemostrable
solo quedará de nosotros
el tiempo que hayamos sido amantes.

martes, 25 de noviembre de 2008

Esquinas inservibles de las casas

i181.photobicket.com








tango7.jpg.Foto Rodrigo Cabral






En las huellas antiguas de las manos
volvés a impedirme preguntar
si será la edad
lo que nos separa en el presente,
o la senda futura de tus piernas.

Vuelve como antes,
tu natural naturalidad a explicarme
que sólo el hoy, es lo importante.
Innecesario
buscarle torpes explicaciones
al futuro del deseo.

Deseable sí,
que estén sobre la mesa nuestros cuerpos
horizontales,
sobrios de futuro,
o embriagados de epitelio.

Consiento.

Desnudos o vestidos
pero naturalmente naturales.
Eso es lo único que importa.

Esa única cantidad.

Es tan cierta esta certeza.
Tautológica.
Como imposible mensurar la entrega
cuando nos permitamos ser capaces
de disfrutar sin medidas,
el amor y las pasiones.

Inventar en carruseles
los siete sentidos sustentados.
En sabores de oliva y aceitunas,
tus arábigos pezones.

Mis labios de gitano con tu boca
en carmines de manzanos.

Por la cara
acidez de limas y verdes de limones
haciéndonos cosquillas entre los dientes.

En los oídos,
redondos caracoles de tibiezas.

Sobre la sequedad de nuestra piel
abundante en humedales
todo el sonido de los mares desatados.

Todo esto que te digo
importará solamente
cuando termine
este verano en el desierto.
Pero sobre todo,
cuando el verde de las piernas
se nos vuelvan grises
en sus andares ciudadanos
y se pierdan neutrales las miradas
en las esquinas inservibles de las casas

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Maestro por equivocación, jubilado de la docencia pero no de los aprendizajes, escribidor de textos y poesías, escapador cuando puedo de las alienaciones del System, prisionero de los afectos, esclavo de la honestidad, temeroso usuario de la palabra, contestatario cuando puedo y a veces quiero, especialmente vinófilo de los Rojos de Perdriel, salvo cuando "el agua brota pura y cristalina de la madre tierra", vividor consuetudinario y con suertes extraordinarias. Creo que todavía estoy vivo.En la primavera del 2.010 se me murió la poesía junto con unos cuantos pedacitos de corazón. Pero he vuelto, "cantando al sol como las cigarras", a sobrevivirme.

Así como soy

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